Lavra Livre

Jornalismo

2012-02-14T16:35:00.006-02:00

A última entrevista do delegado Fleury, o torturador

José Antônio Silva

No início de uma tarde de abril de 1979, o telefone tocou na redação do jornal dominical Shopping News, do Grupo Diário Comércio e Indústria (DCI), de São Paulo. No outro lado da linha, um assessor do temido e odiado delegado Sérgio Paranhos Fleury, deu a resposta que os jornalistas da casa esperavam há meses: “O doutor Fleury vai conceder a entrevista à vocês”. Não era pouca coisa.

Diretor do Departamento de Ordem Política e Social (Dops) paulista, Fleury tinha sido o principal líder do chamado “Esquadrão da Morte”, que executava sumariamente bandidos ou meros suspeitos de crimes. Mas, após ser convidado pelos comandantes da repressão do regime militar, em 1969, para liderar a polícia política, transformara-se no grande caçador de “subversivos”. Uma equipe coordenada por ele atocaiara e matara o guerrilheiro Carlos Marighella, em 1969. Era apontado - pelas vítimas que sobreviveram – como um dos mais cruéis e aplicados torturadores nos porões da ditadura.

Entrevistá-lo naquele momento, 15 anos após o golpe militar, e quando a anistia política era debatida em todo o país, seria um trunfo jornalístico e uma maneira de abordar temas escabrosos que ele, mais que ninguém, conhecia na intimidade. Mas havia um pequeno porém, que chegou a ameaçar a realização da matéria – a repórter que sugerira a entrevista e há meses batalhava por isso, declarou-se sem condições emocionais de conversar com o monstro.

Irritação
Terminamos - o editor Pedro Thamer e eu, repórter - indo ao então quartel-general de Fleury, o Departamento de Investigações Criminais da Polícia (Deic) paulista, no dia 18 de abril, e conversamos com o delegado em seu gabinete. Pouco revelou: irritou-se, ofendido com a relação de perguntas que havíamos elaborado na redação. No fim, disse que contaria tudo no livro que iria escrever; pensava em se aposentar e deixar o Brasil, naquele período em que avançava a abertura política – lenta e gradual, como determinara o general-presidente Geisel. Ao final da tensa conversação, Fleury disse que iria responder às nossas perguntas por escrito, “nas próximas semanas”. E, questionado, afirmou que não temia ser assassinado: “Os comunistas são todos covardes”.

Sem autópsia

Treze dias depois, o delegado-torturador, então rico e condecorado como herói pelo Exército, Marinha e Governo do Estado de SP, morreu em Ilhabela, aparentemente afogado perto de seu iate. “Aparentemente”, pois o regime militar não permitiu que seu corpo fosse autopsiado. O resultado da tentativa de entrevista está aqui ao lado, em matéria redigida por mim e publicada a 6 de maio de 1979. Sim, é verdade: ele nunca chegou a responder o nosso questionário.

(Para ler, clique sobre a página impressa e dê control +)

Poetando

2012-02-08T14:42:00.002-02:00

Guerreiro

José Antônio Silva

Calmo e atento como um grande guerreiro, avancei minhas espada ao coração dela, quando o instante preciso chegou e o flanco se abriu, em lábios e olhar. Tudo era propiciatório e os deuses a empurraram para mim, pois assim devia ser – caso eu mostrasse merecimento. Para isso,devia estar sempre preparado, pronto para o – talvez – único momento certo, aquele e somente aquele. Do jeito que acontece – um, dois ou três segundos – quando a lua exibe-se inteira entre o rápido movimento das nuvens escuras, em noite que promete tempestade.

Calmo e atento como um cavaleiro do Graal, cravei minha lâmina em seu coração vermelho, no ponto que devia, movido por aquele tipo de vontade tão intensa que já superou qualquer dúvida – ao menos ali e então – e transforma-se em confiança na vitória, sem um grão sequer de arrogância.

Calmo e atento como um samurai, retirei de seu coração a espada sangrenta, embora meus olhos estivessem presos aos dela, e com um passo atrás, em gestos que já pareciam não me pertencer, a enfiei em meu próprio peito.

Nosso pacto de sangue, silêncio e paixão ainda queima em meu coração, que não é mais meu.

Crônica Minha

2011-12-23T15:05:00.001-02:00

Uma região ainda inexplorada pela humanidade

José Antônio Silva

Tempo e espaço são formas diferentes de falar da mesma coisa – vida. E cada ano é um território a ser percorrido, com trechos fáceis e paisagens deslumbrantes, e travessias difíceis e sombrias. Agora falta pouco tempo para atravessar a ponte para 2012.

Chego, como sempre, com minha carga de alegrias e tristezas, como qualquer um. Esperanças também, claro. Expectativas, melhor dizendo. Não que o ano que agora estou abandonando tenha sido especialmente difícil; foi difícil, mas como um desafio que motiva. Sim: já atravessei territórios muito piores, sob chuvas, trovoadas e raios que literalmente me derrubaram ao chão, onde me contorci de dor e desespero, sem abrigo nem mão amiga, pelo menos que eu pudesse ver.

Não: 2011, tudo pesado, foi e continua sendo positivo. Procuro pensar que o que passei em alguns outros períodos, nem tão distantes, foi de alguma maneira necessário – a vida como lixa, que vai apenas aparando as arestas, ao arrancar a pele.

Já posso ver o 2012, que me espera do outro lado, com uma paisagem aparentemente amigável – assim enxergo todo novo período de 12 meses. Todos ficam encantados em dezembro, como o velho Scrooge, o milionário egoísta e arrogante de Charles Dickens, que se transforma, no Natal, ao se deparar com seus fantasmas. A magia de solidariedade, no entanto, muitas vezes é esquecida pelo bimbalhar dos sinos da publicidade e do consumismo. Seja como for, o espírito de irmanamento só vai durar até a ressaca que sucede ao ano novo.

Mas o território que palmilho é o que escolhi, por minhas palavras, gestos e decisões, mesmo que de modo inconsciente.

Faltam poucos metros para botar o pé nesta região ainda inexplorada pela humanidade. Avanço pela ponte como um pioneiro ou um viajante: tenho energia, sonhos e prazer ao encher os pulmões de ar e tocar em frente.

2011-12-18T20:12:00.002-02:00

Máfia de branco

José Antônio Silva

O incrível O Pasquim, lá nos anos 70, já tinha matado a charada. Ivan Lessa, um dos gênios da redação, aplicou a denominação definitiva - “Máfia de branco” - à vocês sabem quem. Se não sabem, lá vai: esses médicos que, ao receberem o diploma, recitaram o Juramento de Hipócrates (o criador da medicina ética e científica, cinco séculos antes de Cristo), mas que no interior de seus corações fizeram na verdade o juramento de serem hipócritas.

Os médicos que deixam doentes ou acidentados em estado desesperador morrerem sem atendimento – à porta dos hospitais – por não possuírem um plano de saúde poderoso, ou porque não podem pagar atendimento privado. Simples assim.

Os médicos, e médicas, que cobram a mais dos pacientes, por fora, muito além do que o plano público (do qual eles aceitaram participar) garante.

Sob sol e chuva
Os médicos e médicas que faltam vergonhosamente (mas eles de fato não têm vergonha) à seus plantões em hospitais públicos ou postos de saúde, desdenhando do povo que definha e se esvai em dor nos bancos de espera, ou sob sol, frio ou chuva, horas e horas a fio. Enquanto isso, estes médicos e médicas, em seus carrões do ano, estão atendendo em consultórios particulares ou em clínicas caras, muito longe dali – exatamente no horário em que deveriam, por lei e por decência, estarem à disposição e dando o seu melhor à população carente.

É incalculável o número de pessoas que sofrem de doenças degenerativas ou que precisam de uma operação – e as vezes esperam seis meses para terem, afinal, o seu dia de consulta – e que pioram, ficam aleijadas ou morrem em pouco tempo, apenas porque o médico, simplesmente, não achou importante ir ao posto naquele dia.

O sangue dos desassistidos
Oriundos quase sempre dos estamentos superiores da sociedade, médicos são fortemente corporativos. E costumam encontrar em seus influentes órgãos de classe quem os defenda e proteja, mesmo em casos de absoluta negligência ou flagrante irregularidade, ou coisa pior. Inquéritos, administrativos ou não, quase sempre terminam em pizza, manchada pelo sangue dos desassistidos.

Este é o lado – e o lodo – que suja seus jalecos brancos.

Felizmente, há muitos jovens médicos abnegados e sérios, e uma legião de profissionais corretos, que procura cumprir adequadamente com seus compromissos. Além de veteranos doutores que, mesmo na velhice, sacrificam horas de sono e tempo com a família para atender à quem sofre. Como manda o Juramento que fizeram e do qual não esqueceram.

Lugares inóspitos
Mais do que isso, é preciso citar médicos e médicas de extrema coragem e despojamento, que vão para os lugares mais inóspitos, distantes ou perigosos do Brasil e do mundo, para atenderem comunidades isoladas, indígenas, ribeirinhos, camponeses de regiões em guerra ou em situações de catástrofes continuada. Caso dos Médicos Sem Fronteiras, mas não só deles.

São médicos, enfermeiros, odontólogos, oftalmos, psicólogos, assistentes sociais e outros profissionais, que de algum modo devolvem ao mundo – em situações extremas – a parte que a Máfia de Branco sonega. Quase sempre frente ao silêncio confortável e alienado da sociedade.

2011-11-19T16:25:00.005-02:00

O jornalismo íntegro que renasce da universidade

José Antônio Silva

Esqueça os principais jornais gaúchos, por um momento. Você já sabe como eles são – depois voltaremos, brevemente, ao assunto. Eis, porém, que valores mais altos se alevantam. E não vêm do campo profissional, mas do campus universitário. Refiro-me aqui, especificamente, à Fabico, da UFRGS, que nos últimos tempos vem surpreendendo com várias publicações que seguram o jornalismo pelos chifres, com vontade e integridade.

A saber, o Jornalismo B, em versão digital e impressa (esta em tamanho tablete, papel jornal, sem cor). Nos dois formatos, o prato de resistência é a crítica cultural e, fundamentalmente, a cada vez mais necessária crítica da própria imprensa. Não se precisa concordar com todas as posições ali defendidas, é claro, para ver que eles preenchem um lugar vago na mídia gaúcha. Tem tudo a ver a tentativa de trazer à luz aspectos da notícia que os diários gaúchos omitem, minimizam ou desqualificam à seu bel prazer. Vai numa trilha criada dez anos atrás por sites como Zero Fora, Mídia Alerta - e mesmo o Tomando na Cuia original, que aliava o comentário da mídia com um humor satírico e corrosivo.

Já em outra embalagem e conteúdo, temos o jornal tablóide Tabaré. Mais caótico, anárquico, experimental, sempre com uma ilustração na capa, a publicação estudantil parece ter como principal referência o crítico, icônico e cômico (“icômico”?) O Pasquim, dos anos 60/70. A terceira boa surpresa gerada pelos alunos da Fabico, fora do currículo escolar, é a revista Bastião. Visual diferenciado, papel cuchê, logotipo forte, busca o jornalismo de comportamento, político, cultural. Publicação aberta ao que der e vier.

Buscando caminhos

Nas três propostas, a busca de caminhos próprios, independentes, com algo do espírito da imprensa “alternativa” e resistente dos tempos ditatoriais. Jornalismo B, Tabaré e Bastião podem ser embriões de alternativas profissionais menos comprometidas, nas bancas de jornal. Talvez nunca passem de tentativas, em termos profissionais.

Até porque, não é exagero dizer, a ditadura militar de ontem deu lugar à ditadura mercadológica e financista de hoje, em outro estilo de perversidade. Porém, se estes e outros jornais e revistas que vêm (ou não) da universidade pública pela mão de estudantes de comunicação não passarem da fase de ensaio... que belos ensaios.

Arrogância e exorcismo

Agora podemos retomar a frase inicial deste texto sobre os principais jornais gaúchos. No topo, o virtual monopólio de uma empresa, que tem lá seus méritos. Mas impõe os próprios interesses e a sua visão corporativa a todos os setores da sociedade gaúcha - e com tal arrogância que chega ao constrangimento. Descendo um degrau na qualidade técnica, um grupo que foi tradicional e hoje é praticamente uma legenda de aluguel - para exercer pressão política e econômica - de “bispos” empresários e executivos, que nada conhecem de jornalismo e exorcizam sem perdão quem mostrar que conhece.

Triste, né? Mas pura e dura realidade. Por isso, gaúchos e gaúchas que têm dificuldade em aceitar passivamente o que nos é imposto, podem mostrar sua indignação dando força, comprando, assinando ou anunciando em Jornalismo B, Bastião e Tabaré. Apenas por exemplo.

Confere lá:

bastiao.net

jornaltabare.wordpress.com

jornalismob.wordpress.com

Livro

2011-10-31T16:19:00.005-02:00

Os três cenários de Santiago

José Antônio Silva

Há três cenários ou temas principais na extensa obra do cartunista Santiago. O caprichado e recém saído livro “Caminhos do Santiago” (Editora Gastal & Gastal, 211 págs), que termina por reunir a maior parte dos trabalhos significativos do artista Neltair Rebés Abreu – que assina “Santiago” em referência à sua cidade natal, no interior do RS – facilita esta percepção. A saber: a vida campeira, com suas memórias afetivas da infância e referências visuais do meio rural gauchesco; o ambientalismo, no qual se engajou profundamente desde o início da carreira, nos anos 70; e, por fim, os grande painéis ou murais da urbanidade, da heterogeneidade da concentração humana, com sua infindável sucessão de rostos e singularidades.

Aos 61 anos, Santiago foi criado profissionalmente tendo como pano de fundo o cinza do regime militar (1964-1985). E fez parte da geração de cartunistas, jornalistas, compositores, pintores, cineastas, que, em todo o Brasil, foi obrigada a desenvolver seu trabalho naqueles anos de censura, de arbítrio e violência. Sua produção, ao longo do tempo, está repleta de charges de teor político, em que militares cheios de medalhas, espada à cinta, pompa e arrogância – com cara de generais de opereta – figuram como vilões, vilões que, ao mesmo tempo, são bufões...

O mesmo se dá com carrascos de capuz negro na cabeça e chicote nas mãos, num clima medieval, mas que tinha muito a ver com a duríssima realidade da tortura e da morte, praticadas nos porões dos órgãos de repressão civil e militar.

A veia política

A veia política sempre pulsou, até mesmo pelo trabalho de colaborador de sindicatos e entidades de trabalhadores, assim como para campanhas cívicas e eleitorais. Aliás, vale registrar que o espaço dos jornais sindicais terminou sendo, em muitos casos, a saída profissional para a sobrevivência de grande parte dos chargistas. Depois de enfrentarem a censura militar no tempo da ditadura (que agia dentro mesmo das redações da grande imprensa), os cartunistas mais questionadores foram aos poucos expelidos desta mesma grande imprensa, já em plena democracia. Afinal, os grandes interesses empresariais e econômicos é que passaram a dar as cartas marcadas e, como até hoje, a não admitir qualquer crítica – mesmo em forma de humor – à suas ações e ao seu poderio.

Com algumas exceções, sobraram naturalmente nas grandes redações os chargistas que mantiveram-se preferentemente focados na crítica cotidiana aos políticos. A ganância, os golpes e as negociatas dos conglomerados empresariais (nos quais está inserida a grande mídia), do sistema financeiro nacional e internacional, dos setores mais conservadores da elite brasileira (por baixo do pano, mas à toda vela), não devem ser abordados. Também ficaram os desenhistas que preferiram dedicar-se à crítica comportamental, ao esporte e à crônica de costumes. Os cartunistas mais jovens, pelo jeito, já entram sabendo: só vale pegar pesado com os políticos.

O trabalho desenvolvido pelos cartunistas resistentes (como Edgar Vasques, Eugênio “Corvo” Neves, Schroeder, Ronaldo Wessterman e outros, além de Neltair), neste aspecto, foi muito importante e ajuda a contar a história nebulosa desse período no Brasil e no RS.

Mas, como assinalei no alto do texto, creio que é naqueles três temas, em que Santiago pode dar livre vazão à sua vontade, que ele atinge os melhores momentos da carreira.

O gaudério

A começar pelo seu linguajar impregnado de expressões gauchescas e fronteiriças, Santiago remete o ouvinte – melhor dizendo, o leitor de seus cartuns e historias em quadrinhos – ao mundo rural. Desafiado a criar uma tira para ilustrar um jornal voltado aos agricultores, nos anos 70, Santiago rebuscou a memória. Pegou detalhes de vários homens do campo, que conheceu na infância e adolescência nas décadas de 50 e 60, e gerou seu principal personagem: o gaudério Macanudo Taurino. Inspirado livremente, segundo ele mesmo, em Inodoro Pereira, um “gaucho” do pampa argentino, desenhado por Fontanarossa.

Macanudo pouco a pouco foi ganhando mais definição no traço e na personalidade, sempre acompanhado do seu fiel guaipeca. Meio ingênuo, meio espantado e atrapalhado com as novidades da cidade grande, o que já rende muitas situações humorísticas, ele também surpreende por tiradas filosóficas profundas, sem ser pedante – é personagem de grande empatia.

Suas histórias são também um pretexto para Santiago exercitar seus grandes quadros sobre a vida rural de até 30 ou 40 anos atrás. Como os bolichos de beira de campo, com seus borrachos bebendo, seus jogadores de osso, suas carreiras de cancha reta. Ou a estação ferroviária do interior, com as famílias que vão embarcar ou os parentes que voltam, com pacotes caindo nos trilhos ou gente correndo pra não perder o trem. Ou os bailões de campanha. Tendo como cenário e figurantes os rústicos peões de estância, ele construiu várias versões humorísticas da Última Ceia, de Da Vinci.

O ambientalista

Outra frente em que está constantemente empenhado é na defesa do meio ambiente. Muitos de seus cartuns sobre este tema (entre outros) já receberam prêmios internacionais, inclusive de um dos principais eventos do gênero no mundo, realizado pelo jornal japonês Yomiuri Shimbun. Vale recordar as inúmeras paisagens, muitas vezes com tons líricos e fantásticos, da imensidão do pampa, cortada por uma pequena casa de sítio, uma ou duas árvores próximas, um poço e o catavento de sua infância.

Um cartum clássico de Santiago, sobre a relação homem e natureza, é aquele em que um grupo de visitantes no alto de um monte, ouve, encantado, o retorno perfeito de suas vozes, no “Vale do Eco”. Alguns metros abaixo, onde não pode ser vista, uma equipe de técnicos do “Serviço Nacional de Turismo” opera todo um equipamento de som que garante a perfeição do tal eco natural...

O panorâmico

O terceiro vértice do trabalho de Santiago são as panorâmicas, geralmente em cenários urbanos. Eventos e locais determinados de Porto Alegre, como a Feira do Livro, ou o Mercado Público e o Largo Glênio Peres, acolhem a multidão de homens e mulheres que por ali transitam. Mas através da caneta seletiva do cartunista, grande parte das dezenas ou centenas de figuras mostradas são personalidades conhecidas (da cidade, do mundo ou apenas da História), ou são personagens dos próprios quadrinhos e do cinema, como o seu Macanudo Taurino, o Rango, de Edgar Vasques, o Saci, de Ziraldo, o ET, de Spielberg, o Alemão Blau, de Bier, e tantos mais. Quando não coloca em cena, num canto da folha, figuras com o rosto de alguns dos desenhistas, poetas ou políticos que admira – incluindo ele mesmo.

E o povo está todo lá, nestes murais: engraxates, mulatas sambando, executivos apressados com suas pastas, meninas segurando balões, carroceiros, policiais fazendo a ronda, enquanto um larápio age exatamente às costas deles... Os painéis, que também mostram os prédios clássicos e as ruas centrais de Porto Alegre, recheados de gente, são uma espécie de releitura de “Onde está Wally?”, do cartunista britânico Martin Handford, só que não há apenas um personagem central para localizar e identificar, mas dezenas. O mesmo estilo dos painéis urbanos superpovoados, ele repete em bailões gauchescos no interior, cartazes para eventos como o Fórum Social Mundial e muito mais.

Humor pelo humor

Sujeito naturalmente engraçado, Santiago não deixa de fazer também o chamado “humor pelo humor” - piadas de situação, ingênuas ou singelas, como o cartum onde a família de Marco Polo, na Veneza medieval, à hora do almoço, vê um bilhete preso na porta pelo dono da casa: “Fui à China buscar macarrão. Marco Polo”.

Cultor da chamada “linha clara” dos quadrinhos, cujo grande mestre foi o belga Hergé, de “Tin Tin”, o cartunista gaúcho gosta de enfiar em seus desenhos homenagens e citações a outros artistas que o marcaram, como o catalão Gaudi, o alemão Escher, o americano Edwar Hooper, Da Vinci, Picasso...

É interessante observar: eleger um típico gaúcho do interior como porta-voz de sua visão de mundo e suas inquietações, foi uma opção que muitos escritores riograndenses já fizeram, em diferentes graus de sucesso e talento. Neltair Rebés Abreu, no entanto, até pela natureza de sua arte, vai no sentido oposto: onde há arroubos de coragem, ele coloca ironia na boca do Macanudo Taurino; onde há a postura machista, ele insere a relativização; onde há o discurso ufanista e grandiloquente sobre a superioridade do gaúcho, Santiago opta pela reflexão.

Mas que ninguém se preocupe: o riso é sempre garantido. Como comprovam estes 35 anos de carreira, engajamento e piadas que fazem rir no mundo inteiro.

Ficção

2011-10-23T16:28:00.000-02:00

À sombra da aldeia

José Antônio Silva

Uma aldeia em região pedregosa da Itália. Por volta de 1930, digamos. Homem caminha sob o sol forte. Provavelmente é o bobo do lugar. A roupa é surrada, um pouco larga para ele. Por certo veste o que lhe deram aqui ou ali. Vemos que tem os pés descalços. Os dedos são tortos, as unhas quebradas e manchadas, grossa calosidade nas solas. Caminha decidido, mas na verdade vai de um lado para o outro, muitas vezes, até que alguém lhe diz pare! e o encaminha para um banco na sombra, onde lhe dão uma caneca de água e um pão. Não agora: agora atravessa a piazza com passos curtos mas rápidos; chegando ao pé da escadaria da pequena igreja, se benze, faz a volta, e caminha até a frente do fórum.

Nesse momento, e não em outro, um automóvel preto estaciona e ele vê desembarcarem homens poderosos, com ternos pretos e chapéus. Um é corpulento, usa gravata borboleta e acende um charuto logo que põe os pés no chão. Outro é alto, exibe um bigode no qual afloram os primeiros fios grisalhos. Este segura a porta, em pose respeitosa, para que desça o monsenhor Capellani.

Vocês podem imaginar: é magro o seu corpo, por baixo da batina, ornada com a faixa carmesim. Capellani traz os cabelos cortados curtos, sob o solidéu violeta. São quase completamente brancos, os cabelos, e devem ter sido rebeldes, encaracolados. Os olhos são de um azul muito parecido com o céu que complementa, à perfeição, a cena da Itália meridional, às 13h desse dia. É muito provável que esteja perto dos 70 anos. Usa óculos com armação de metal.

Como num filme que ele jamais viu ou verá, o pobrezinho da aldeia provavelmente avançará, magnetizado pelo figura, e encurvando o corpo já pendido para um dos lados, tentará beijar a mão do santo padre que lhe apareceu naquela tarde vazia. Sente que alguma força, que ele custa a entender, o empurra para longe e para baixo, muito muito rápido, e do chão enxerga o homem gordo que limpa as próprias mãos, depois do contato certeiro com aquele porcaria.

Non! Che cosa sta facendo?! A voz parece vir daquele mesmo céu azul que agora o ofusca, ao olhar para cima, talvez venha de Deus. Mas não, é daquele padre tão bonito que agora lhe estende a mão. O nariz do homem no chão sangra, e ele não nota, ao que parece. Pois está tentando rir para o santinho que afaga sua cabeça e oferece a mão para que beije o anel.

Agora, sentado em seu banco à sombra, com seu pão e sua água, o louquinho da vila passa a mão no sangue seco, que ainda lhe mancha o nariz e parte do rosto. Muitos outros carros escuros pararam e deles desceram grandes senhores. Este deve ser um dia muito importante.

Lá dentro do palacete em que funciona o fórum, podemos imaginar a cena: depois dos rapapés e da saudação que a todos une, o bispo assina o documento, já firmado pelos demais. Mas deve achar que ainda falta alguma coisa, para imprimir autenticidade e traduzir com seu simbolismo a relevância do ato. O príncipe da Igreja recebe, de seu secretário de bigodinho aparado, outro anel cardinalício - que mergulha ritualmente na tinta, e então apõe seu selo.

Agora sim. A partir daquele dia, por ordem do governo fascista e por acordo com os mais influentes setores da Itália, em todos os cantos da nazione, todas as pessoas acusadas ou suspeitas de subversão, comunistas, professores que questionavam junto aos alunos, agricultores que queriam dividir a terra, operários anarquistas, políticos da oposição, mulheres de má fama, judeus sovinas, mouros e negros da Líbia e da Abissínia, que atravessaram o Mediterrâneo em busca de trabalho e nova vida, mais doentes incuráveis, aleijados, mendigos, loucos, ciganos, alcoólatras, toda essa corja... A partir daquele momento, por ordem do Fascio, esses seres nocivos e indesejáveis serão recolhidos das ruas, das casas, da lavoura, dos escritórios e fábricas, da porta das igrejas, dos navios de pesca, do meio das praças, deste ou daquele quartel, de onde quer que estivessem, um por um ou em grupos e magotes, e ficarão recolhidos por tempo indeterminado em campos de concentração.

O doidinho termina a água do copo, mas os olhos fixos no segundo andar do palacete, do outro lado da piazza, estão marejados. É provável que mostre um sorriso de gratidão nos lábios rachados. Um dia inesquecível.

Crônica Minha

2011-10-14T11:50:00.017-03:00

Jobs, o profeta de um mundo de gadgets coloridos

José Antônio Silva

Tenho sempre muito cuidado em classificar alguém como gênio da humanidade. Mas a comoção (incentivada pela mídia) , as inúmeras homenagens e a choradeira em torno da morte de Steve Jobs são talvez a maior demonstração de como a informática - nem tanto ela quanto a disseminação de "aplicativos" e gadgets eletrônicos - fascina milhões e milhões de pessoas. Muitas delas, acriticamente. Não se trata de negar o brilhantismo do criador de ipods, iphones e assemelhados. Não tenho conhecimento para debater tecnicamente o assunto, nem pretendo.

Trata-se, isto sim, de discutir o formato com que ele embalou suas invenções. Sempre tratando tudo como produtos a serem vendidos um a um, e periodicamente lançando um novo, com mais um detalhe, na lógica da acumulação e da maximização de lucros. Um sonhador - um "idealista", conforme li por aí - que queria ganhar cada vez mais dinheiro.

Aliás, nesse sentido pode-se dizer que Jobs foi um gênio - um gênio do marketing e do design aplicado ao consumo, talvez mais do que da própria tecnologia. Volta e meia lançava um produto com um item a mais, para obrigar os "consumidores" (termos como povo ou cidadãos já quase nada valem) a adquirir o mais recente brinquedinho eletrônico, com alguma nova função. Poderia ter largado menos aparelhos com mais utilidades (até porque, dizem, já havia tecnologia desenvolvida para tanto) e que durassem mais tempo.

Obsolescência programada

E assim vamos, num esquema em que se troca de celular no mínimo a cada ano, como as demais bugigangas higtech. Tal como seu par "careta" Bill Gates, Steve Jobs foi um neo incentivador da sociedade do excesso. Um aplicado renovador da obsolescência programada, estratégia criada na década de 20 pela GM, que ministra uma dose periódica de insatisfação nos compradores, atraídos irresistivelmente pela mera renovação anual de modelos e acessórios de seus produtos.

Um profeta, o Jobs, do consumismo, esse mal que além de agravar os problemas ambientais que o mundo atravessa, faz com que tanta gente se afunde em todo o tipo de dívidas (nem falo em dúvidas) para manter o status, para ficar na moda, para... enfim, nem eles sabem direito por que.

Jobs se dizia budista e de mente aberta. Mas era o tipo de criador "focado" especificamente na tecnologia a serviço da diversão e entretenimento, ao que parece sem qualquer visão social ou ambiental, sempre mantendo distância significativa de iniciativas de compartilhamento, como o linux. Um self-made man do neoliberalismo triunfante, dono de ideias que imediatamente viravam fortunas.

Eu escrevi "neoliberalismo triunfante"? Bem... um sistema que no conjunto da obra vem falindo o mundo, mais uma vez, no mínimo desde a "bolha" especulativa de 2008 - como se vê nos ajustes econômicos à fórceps, à custa dos empregos e direitos sociais, é óbvio. E que inclusive nos States (o Pai da Matéria) agora enfrenta a ira e o protesto de milhões de americanos, a partir da simbólica Wall Street.

Ô, valeu aí o ipod e o iphone, Steve. Mas fora o mundo da grana e do individualismo (cada um viajando com seu fone de ouvido), dos que supervalorizam novidadezinhas e mais e mais funções dos gadgets - que a maioria sequer consegue utilizar plenamente - me parece que o papel do cara não foi tão grandioso assim. Posso estar errado, pois tenho o péssimo hábito, como diz Millôr Fernandes, de duvidar de todo o idealista que fica milionário com o seu ideal.

Como eu disse, sou muito cuidadoso na hora de classificar alguém como gênio da humanidade. Mas, se formos entrar na listagem que envolve - só como demonstrativo - Leonardo da Vinci, Dante, Shakespeare, Marx, Freud, Einstein e outros gigantes, vamos combinar: Jobs fica na categoria dente de leite. Com todo o respeito, claro.

Crônica Minha

2011-10-08T17:23:00.003-03:00

Quem tem a sorte grande

José Antônio Silva

Quem tem a sorte grande de possuir um talento, quem cultiva uma arte,

um ofício que lhe traz gratificação pessoal, nunca está realmente só. Esta deusa é companheira nos momentos ótimos, nos momentos de calmaria e até nos de tempestades. Mesmo nos revezes da sorte, no mínimo será um balsamo a aliviar a carga de sofrimento. Uma mão iluminada a qual nos agarramos e que nos carrega à praia, onde, em último caso, morreremos somente quando o destino determinar.

Mas há artistas que não conseguem entender/sentir/aproveitar essa bênção. Estes, dominados por demônios que não sabem fazer calar, acabam entregando-se à destruição, por vezes com as mesmas mãos que tocavam, que pintavam, que escreviam, que criavam.

São vítimas – mais que isso: escravos – da Ansiedade projetada ao nível do alto desespero, prima-irmã de outra bruxa cruel, a Depressão, com a qual se reveza na imposição quase contínua da dor.

Digo “quase” contínua, pois alguns destes artistas conquistam – ou constroem com esforço – determinados períodos de leveza e até alegria. Muitos (e aqui me lembro do grande guitarrista Eric Clapton, um desses heróis sobreviventes) parecem ter encontrado mesmo o caminho da harmonia e da paz em vida.

Flertando com ela

Infelizmente isso não é tão comum. Muitos deles terminam por enlouquecer, ou entregam-se até o fim ao álcool, às drogas, aos exageros e flertes com a mestra Morte, que acaba por lhes satisfazer o desejo. (E aqui “desejo” não está na mesma categoria com que ansiamos por sexo, comida saborosa ou outra satisfação relacionada ao prazer de estar vivo. Não, este “desejo” é o antiprazer de viver – não se almeja propriamente satisfação ou gozo, apenas findar com o sofrimento).

O bom é que os desesperados que tiveram a felicidade de encontrar caminhos para a harmonia e a tranquilidade não salvam apenas a si mesmos: são exemplos de que a Depressão e sensações como a da falta de sentido para a existência, ou o tédio, não precisam ser mortais. Podem ser e são superados. Valorizar os próprios talentos ajuda nisso. E quem é que não possui algum?

Crônica Minha

2011-09-25T18:04:00.003-03:00

Fígado

José Antônio Silva

Ele já não tinha fígado. Quer dizer: tinha, mas é como se não tivesse. Não: se não tivesse, já teria morrido. Melhor que ainda tivesse. Enfim, ainda tinha fígado, embora um fígado sofrido, triste, com dor de corno e cirrose.

Mas valente, apesar dos pesares. Muitos outros fígados amigos e conhecidos, inclusive mais jovens, haviam desistido.

A maioria recebeu o golpe (ou o martelinho) de misericórdia na mesa. Na mesa do bar ou na mesa de cirurgia. Outros enfrentaram o prazer e a dor do álcool até o fim, entregues. Mais corretamente dizendo: o prazer, por assim dizer, era para o dono do fígado. Para o órgão, propriamente citado, sobrava o trabalho pesado e a exaustão.

Sim, para o fígado a vida sempre foi dura... Tendo que receber, junto com os rins (seu parceiro de escravidão e tortura) aquelas doses de veneno, todas as noites.

Todas as noites? Antes fosse. E antes, muito antes, era. Mas já há muito tempo não derramavam veneno em suas estranhas somente à noite – o seu proprietário começava a biritar no final da manhã e ia até o início... da manhã seguinte, mais ou menos.

O fígado queria reclamar, e reclamava através da dor, ardência, falência, com crescente urgência. O homem sentado frente às teclas brancas e negras tocava e cantava muito bem, mas não escutava nada.

Halterocopismo

Nada dos conselhos da mulher, da amante, dos filhos, amigos, até de outros bebuns – nada o fazia parar. Um viciado em halterocopismo, como diziam no tempo em que ele começara a praticar o esporte.

O fígado, coitado, lutava porque era da sua natureza trabalhar. Mas já não acreditava. Sabia que um dia tudo terminaria, claro. Ninguém resiste para sempre, quanto mais um “carregador de piano” (por falar no seu patrão...) como ele.

Não precisaria, porém, sofrer tanto. Sem falar que poderia viver mais, aproveitar as coisas boas que a mera existência em si oferece, como um membro ativo e saudável do organismo.

Mas o patrão... parece que não tinha jeito, mesmo. Além de já não dar mais conta da esposa e muito menos da namorada (aquela gata! E parece que já tinha outro...), estava rateando também no trabalho.

Tinha noites em que sequer conseguia tocar, fazer a sua, garantir a alegria da plateia, o leitinho das crianças – além do seu uísque, claro. Na madrugada, o homem de repente sentiu e ouviu os urros e gritos de seu fígado, dentro de sua barriga inchada e crivada de veias, implorando por socorro.

No entanto, o músico e seu fígado também eram sonhados: quem despertou em seu leito branco foi Sócrates, suando muito, o fio do soro preso ao braço.

Acordou com um novo e curto devaneio.

De uma pequena mesa redonda e enevoada, a um canto do quarto, parecendo pairar alguns centímetros acima do piso, o fundador de O Pasquim segurava um copo, onde um líquido dourado embalava duas ou três pedras de gelo.

O homem no leito a custo conseguiu ler o rótulo da garrafa sobre a toalha xadrez – um scotch autêntico, 18 anos. E escutou as palavras de Tarso de Castro, morto em 1991, aos 49 anos, de cirrose hepática: “Não me faz mal, Doutor”.

Levantando o copo largo em um brinde, eternamente irônico, o jornalista completou: “Mas só agora”.

História

2011-09-19T09:31:00.004-03:00

Entrevero farroupilha de verdades e mentiras

José Antônio Silva

Todo o discurso definitivo e totalizador está fadado a ser desmentido na prática, na primeira esquina da vida. Penso nisso em relação à “Semana Farroupilha”, esta comemoração, em tons grandiloquentes, da guerra civil que convulsionou o jovem Rio Grande do Sul entre 1835 e 1845. Revoltosos gaúchos contra as forças armadas do Império - naquela época. Hoje, de um lado - acrítico e incensador da chamada Guerra dos Farrapos - temos o MTG e seus, digamos, ideólogos (“sirvam nossas façanhas de modelo à toda a Terra”). Na outra trincheira, alguns setores da esquerda (“foi um movimento de latifundiários defendendo seus próprios interesses”).

Tudo indica que cada um escolhe, no amplo cardápio da História, o prato ou o tempero que prefere. E por certo achará algo que reforce sua posição. Escolha que obedece a fundamentos de classe, sem dúvida, mas também a fatores mais sutis, como temperamento, visão de mundo, experiências pessoais, etc...

Grande parte dos mais fervorosos cetegistas e tradicionalistas são pobres, oriundos de segmentos historicamente explorados. Mas a Revolução Farroupilha lhes dá a possibilidade mais ou menos real (através de antepassados guerreiros), ou ilusória, de se enxergarem não como meros trabalhadores anônimos, mas como autênticos centauros dos pampas, grandes ginetes e símbolos de coragem, em nome da... do...de quê mesmo?

Eles também não sabem. Sabem apenas que têm uma saudade genérica de um tempo mais ou menos mítico, mais telúrico e aparentemente mais simples, em que eram mais felizes (falso) e autênticos (o que talvez seja verdade).

Discurso confortável da tradição
Quem entende? Nem os cientistas sociais arriscam, ainda, uma teoria geral. Para a sociedade, parece melhor comprar o discurso confortável da tradição.

Além da voz do povo, há evidentemente o discurso das elites: os descendentes dos estancieiros farroupilhas e os seus prestigiados e influentes apoiadores na imprensa, na política, no mundo dos negócios e em todos os setores poderosos da sociedade riograndense.

Eles ainda se vêem, e muitas vezes assim ainda são tratados, como uma espécie de aristocracia, de nobreza crioula de raízes campeiras. Na época da Revolução Farroupilha, e pelo menos até os anos 30 ou 40 do século XX, eram também senhores da guerra, com pequenos exércitos de homens armados e cavalhada – no melhor modelo dos nobres medievais: arbitrários senhores da vida e da morte em suas terras, que se estendiam pelo horizonte pampeano até perderem-se de vista.

História maquiada
Os grandes proprietários de terras enxergam sua classe, historicamente, como a defensora da dignidade dos gaúchos, a coluna dorsal dos lutadores contra a injustiça do governo imperial. Claro que para que a saga farroupilha seja este grande sucesso de marketing e merchandising, volta e meia é preciso dar uma maquiada em fatos históricos. Alguns “generais” campeiros que ao longo da Guerra dos Farrapos mudaram várias vezes de lado, de acordo com as próprias conveniências, têm suas “contradições” amenizadas.

É obscurecido totalmente, inclusive pela mídia, o registro incontestável de que Porto Alegre, por exemplo, nunca esteve a favor dos farrapos, chegando a receber do Império, naqueles anos, o título de cidade “mui leal e valerosa”.

E o que dizer do destino dos escravos negros dos estancieiros ? Apesar das promessas de liberdade para os que lutassem pelos farrapos, ao fim e ao cabo, terminada a guerra, continuaram como escravos... Para não falar do repulsivo e nebuloso episódio da morte dos “lanceiros negros”, que teriam sido traídos por Canabarro.

Já os inimigos ferrenhos do “gauchismo” não admitem (muitas vezes renegando as próprias origens familiares campeiras) que há muito de verdade e de raiz autêntica em costumes e símbolos gauchescos, que ganham relevo especial nesta época.

A maioria dos riograndenses, mesmo os urbanos, sente tocar alguma corda sensível, e portanto verdadeira, de algum modo, ao escutar uma milonga rascante. Ou ao ver o pampa se derramando sem fim pelo horizonte. Ao observar, de dentro do carro, um peão conduzindo ao lado da estrada uma ponta de gado, solito com seu cavalo, e talvez com um cusco fiel, na poeira do anoitecer.

Índio velho
Sem dúvida há um tanto de mentira e mitificação no tradicionalismo oficial e na maquiada Revolução Farroupilha. Existe por exemplo o elogio do sangue indígena no gaúcho – mas na realidade, índio valorizado, no Rio Grande do Sul, somente índio morto, como Sepé Tiaraju. Os vivos continuam abandonados em barracas de lona ou palha à beira das rodovias, ou vendendo artesanato no centro das cidades, em situação de miséria e invisibilidade.

Com tudo isso, porém, há outro tanto de cultura, de história, de costumes e de memória (convivendo com os tempos atuais) acumulado em qualquer riograndense, de qualquer cor ou procedência, que tenha antepassados sepultados nesse chão – aliás, fartamente regado a sangue. E isso é real.

Quando se fala em datas como essa, há um entrevero de heroísmo e covardia, verdades e mentiras. É recomendável não esquecer disso.

Mundo

2011-09-10T22:11:00.003-03:00

Um dia que não terminou

José Antônio Silva

Meu onze de setembro de 2001, manhã ensolarada em Porto Alegre, me pegou na esquina da Rua Jerônimo Coelho com a Praça da Matriz, subindo ao Palácio Piratini. Ali encontrei meu colega jornalista e amigo Heron Vidal, que – como de costume – saía da assessoria de imprensa do governo estadual, no meio da manhã, para adquirir seu segredo diário de saúde: uma maçã matinal, vida a fora. Ele sequer respondeu ao meu cumprimento padrão. Direto:

- Um avião acaba de bater num arranha-céu em Nova York! A TV tá repetindo a cena a cada minuto! É inacreditável!

Apressei o passo e cheguei a tempo de ver, no aparelho da redação do Palácio, quando a cena repetida do primeiro avião dava lugar à outra imagem fantástica, na voz espantada do apresentador. Um segundo avião acabara de atingir pelo outro lado a torre gêmea de Manhattan. Não se tratava de um acidente!

Ferida profunda

Assistíamos ao vivo (aos mortos?) e em tempo real, sem total consciência nem distanciamento, o epicentro daquele momento histórico, em que a maior potência econômica e militar do mundo, era ferida profundamente dentro de seu próprio território. Isso nunca acontecera antes. O padrão, a norma, era os Estados Unidos fazerem a guerra e levarem a destruição e a morte à terras alheias. Em Nova York, tratou-se sem dúvida de um ataque inesperado e covarde contra civis, pessoas comuns, trabalhadores e visitantes da Roma dos tempos modernos. Documentários, reportagens e depoimentos gravaram em nossas retinas e ouvidos o espanto, o sofrimento e a bravura de vítimas, heróis (como os bombeiros de NY), parentes e sobreviventes.

No entanto, é impossível não pensar que essa loucura suicida da terrorista Al-Qaeda, ao lado de seu fanatismo religioso, teve também raízes – tortas, é claro – no comportamento imperial dos EUA. Ninguém pode negar, sem faltar com a verdade, a longa ficha corrida de crimes dos States, arbitrariedades, atentados, avanços sobre riquezas de outros países, intervenções armadas e conspirações dos EUA pelo planeta a fora, ao longo das décadas.

O que estava acontecendo?

Mas na hora não pensávamos muito nisso. A colega queria saber da filha da amiga que estava passeando em Nova York... Será que figurava entre as mais de duas mil vítimas registradas na queda das duas torres? Todos tínhamos amigos, conhecidos, parentes que poderiam ter sido atingidos, sem ter sequer a consciência de por que estavam morrendo.

As pessoas andavam pelas ruas de Porto Alegre – e de todas as cidades do mundo – com ar de espanto. Afinal, o que estava acontecendo? Como? Por que? Quem?

Um dia inesquecível, com mais dois atentados – um contra o próprio Pentágono! - e outro em um avião de passageiros na Pensilvânia. No total, quase três mil cadáveres.

Naquele mesmo dia, aos poucos o trabalho foi retomando seu ritmo normal. Fui cobrir uma pauta do governo do estado, as pessoas deixaram os empregos ao fim da tarde. No rádio do carro, de volta para casa, a classe média ouvia jornalistas, historiadores e outros especialistas e palpiteiros discutindo o fato e sugerindo explicações. Nas filas dos ônibus, não havia outro assunto. De vez em quando, alguém erguia os olhos para um arranha-céu.

As TVs, rádios e jornais – assim como os políticos e militares – já tinham assunto para aquele e para muitos outros dias, meses e anos.

A hora do troco

Para além da dor, o atentado tornou-se um pretexto - literalmente caído dos céus - para fortalecer a direita radical americana. O Afganistão dos talibãs, que de fato abrigava a sede da Al-Qaeda e o QG cavernoso de Osama Bin Laden, logo receberia o troco mortal dos EUA. Várias de suas cidades foram pesadamente bombardeadas pelos Estados Unidos, e depois o país foi ocupado. Na sequência, foi a vez do Iraque: dominado por décadas pelo confiável Sadam Hussein, foi invadido pelas forças armadas americanas, pretensamente “em busca de armas de destruição em massa”, jamais encontradas... E os americanos logo aprovaram o USA Patriotic Act e terminaram criando em Cuba (na base militar de Guantanamo, que eles mantêm pela força) um centro de interrogatórios e tortura que não obedece limitações legais, para qualquer suspeito de terrorismo.

Para nós, cidadãos comuns, tornou-se um pouco mais difícil pegar um avião sem ter que abrir mão de sua desavisada tesourinha de unhas ou de um frasco de shampoo na bagagem – com os quais você poderia, em tese, sequestrar a aeronave. Também os vistos para entrar nos States e em países europeus tornaram-se muito mais rígidos.

Centenas ou milhares de cidadãos de países do segundo, terceiro e quarto mundo, nos anos seguintes a 2001, foram e continuam sendo revistados, desrespeitados, humilhados e muitas vezes mandados de volta sem sequer saírem da área de desembarque, em terminais aéreos europeus e americanos. Afinal, imaginavam e imaginam pequenas autoridades gringas, se essa “gente diferenciada” não era terrorista, no mínimo seriam imigrantes ilegais, mesmo que todos os seus documentos e exigências estivessem em ordem .

A dura lição

Mas vejamos. Desde 1848, quando fizeram a guerra e tomaram o território do Texas do México, foram mais de 60 invasões armados dos States no mundo todo, entre causas justas (combate ao nazi-fascismo, por exemplo) e absolutamente injustas. Aqui na AL, assim como na Ásia e África, a História registra que os EUA invadiram países para depor governos democraticamente eleitos, ou para apoiar ditaduras criadas e montadas por eles, até caírem em desgraça (alô, ditaduras do Oriente Médio!).

Enfim, para os States, além da obsessão paranóica em relação a qualquer árabe ou muçulmano (ou qualquer estrangeiro suspeito, o “outro”), sobrou uma duríssima lição. A de que nada nem ninguém está completamente a salvo, por mais força e poder que acumule. E que até a vingança custa muito caro – em novas vidas perdidas, em desgaste na imagem pública, em rios de dinheiro.

Os Estados Unidos – ou “o mundo”, dizem alguns – perderam a inocência, com o 11 de setembro. Deve ser verdade, para os totalmente desinformados, os alienados e os que passam pela vida sem ter consciência. Já os arrogantes, os poderosos e os cínicos, eu creio que naquele dia perderam sim alguma coisa, que pode ser tudo, mas jamais foi inocência.

Crônica Minha

2011-09-10T00:11:00.001-03:00

A galáxia do “Urinol Cheio” no universo da Internet

José Antônio Silva

Em meio aos movimentos estelares do universo virtualmente infinito conhecido como Internet, gira uma galáxia nebulosa que só agora revela sua real dimensão e composição. O Observatório Celeste de Lavralivre, através de nossos supertelescópios, conseguiu fotografar o formato de uma galáxia formada mas ainda não estudada: trata-se do “Urinol Cheio”, como foi batizada a descoberta feita por nossos cientistas.

A tal galáxia localiza-se, ou fica visível, logo abaixo de formações analíticas do universo da Internet. Ou seja, os corpos fenomenológicos chamados de Artigos (e sua variação, as Notícias) geram – independentemente deles mesmos – uma série de unidades espaciais conhecidas por Comentários, que assemelham-se a grossos respingos. Estes parecem saltar de uma tigela estelar larga e baixa, com uma espécie de “asa” em uma das circunferências externas, entre o que seria a “boca” e o arredondado meio da galáxia.

Comentários

No “Urinol” virtual da Internet – este universo em expansão de contradições – é nos Comentários exatamente que os pesquisadores de Lavralivre, em parceria com demais observatórios mundo a fora, identificam uma das mais impressionantes condensações de imbecilidades, impropriedades, desinformação, palavrões e ofensas gratuitas, afirmações racistas e fascistas, quase sempre sem qualquer (ou muito escassa) relação com o que está contido nos Artigos ou Notícias próximos.

Algumas das partículas dos Comentários puderam ser captadas pela laboratório espacial Lavralivre, após longa viagem ao coração de pedra do universo virtual. Examinadas em nossos laboratórios, exalavam um odor muito forte e repulsivo de excrementos humanos, conhecidos em linguagem não científica como “merda pura”.

Corpúsculos repugnantes

Estes pequenos corpos repugnantes, constituídos da - originalmente - luminosa matéria das palavras, põem em risco até a confiança no futuro da humanidade, ou mesmo do Universo. Afinal, os exames realizados nos tais Comentários revelam altos índices de explosividade e nocividade, contidos nessa concentração de gazes intoxicantes. Para sobreviver no universo infinito da Internet, melhor evitar os Comentários, que seguem como caudas de cometa os Artigos, nos grandes corpos celestes conhecidos como Portais da Internet.

No entanto, com a evolução das observações, a equipe Lavralivre de cientistas-navegadores percebeu que apenas os Comentários que pipocam nas galáxias dos grande sites do universo virtual, descontroladamente, têm este comportamento destrutivo e extremamente nocivo. Os pesquisadores não tiveram dificuldades em entender, rapidamente, que nos blogues e corpos espaciais mais condensados, a participação dos Comentários tem efeito contrário: funcionam como uma espécie de germinadores e carregadores de matérias primas energéticas para a regeneração e perpetuação dos corpos celestes internéticos.

Novas órbitas

As pesquisas continuam, mas o Observatório Celeste Lavralivre já tem um conclusão preliminar: a evidente inclinação cósmica dos grandes portais pela quantidade gigantesca de “acessos” (como são conhecidas as presenças esporádicas ou constantes de pequenos corpos) nas suas órbitas, gera um grave desequilíbrio qualitativo nos Comentários. Já aos blogues de menor giro espacial e mais densidade, são atraídos apenas Comentários que carregam matéria-prima semelhante à dos Artigos, o que resulta em processos mais saudáveis e órbitas que abrem novas possibilidades, no mundo ainda enigmático da virtualidade.

Poetando

2011-09-06T11:53:00.000-03:00

Eus meus

José Antônio Silva

Um dos meus
dos eus meus
sempre quis ser
um alpinista
preso pelos dedos
no gume do monte
não social

Outro pretende
tocar blues
transmutando negra dor
e na gaita ser o tal

Há uma face
na sombra
que por vezes
quer matar
esfolar
sentar o pau

É minha cara
também
o repórter que
amassa e prende
a timidez
no bolso
e tudo questiona:
profissional

Um dos Josés
ironiza o mundo
debocha
raia a crueldade:
rega a raiz do mal

Outro eu
dos muitos
que palpitam
sob essa casca
é um monje
que compreende
tolera
e caminha
na estrada do Tao

Volta e meia
no fogo do perigo
assoma
o mais covarde e vil dos eus
à porta da tabacaria
congelado pelo medo
do cão
da noite
do soco
do eu:
um rato
tal e qual

Nesta casa caiada
de tantos quartos
cores e rachaduras
moram
dormem
sofrem e gozam
o eu pai
o eterno filho
e um espírito
rasante
com um rosto
construído
em sal.

2011-09-01T17:09:00.008-03:00

Quem valoriza a Legalidade?

José Antônio Silva

O movimento da Legalidade (data realmente “legal”, em todos os sentidos), que está se comemorando por agora – entre o final de agosto e a primeira semana de setembro – teve efeito direto sobre todo o Brasil. Garantiu a posse legítima de João Goulart na Presidência, em 1961, após a tresloucada renúncia de Jânio “Vassourinha” Quadros. Mas até parece que esse movimento cívico só foi importante para os gaúchos, por ter sido liderado pelo então governador do RS, Leonel Brizola. Nada mais falso: foi precisamente a Legalidade que impediu que a ditadura que se instalou no país em 1964, se concretizasse três anos antes.

No entanto, a imprensa dos demais estados vem passando olimpicamente sobre o episódio, com breve citações, centrando fogo e análises na renúncia de Jânio, e no papel do conspirador e incentivador da quartelada Carlos “O Corvo” Lacerda. Quando Jânio Quadros pediu para sair, sabendo-se que era chegado à uma purinha de Pirassununga, a opinião pública decidiu que ele havia “bebido mal”. Muita gente tem hipóteses sobre os reais motivos, mas são apenas hipóteses, e parece que assim ficará a história.

Armas ensarilhadas
Independente de outros aspectos, só não caímos direto numa ditadura, já em 1961, porque o cunhado de Jango, Leonel Brizola, governador do estado, ensarilhou as armas da briosa Brigada Militar (as “forças armadas” do RS) e levantou a população com seus pronunciamentos inflamados contra o golpe e pela Constituição. E, o mais interessante: o fez através da “Cadeia da Legalidade”, uma rede de emissoras que retransmitia para todo o Brasil a partir de uma emissora instalada precariamente no porão do Palácio Piratini, com notícias, hinos e discursos quase ininterruptos por doze longos dias e noites.

Brizola exigia que a Constituição Federal fosse cumprida e que o vice-presidente João Goulart (que naqueles dias estava em viagem à China) voltasse e assumisse a Presidência, como de direito. Contra o golpe reacionário que pretendia impedi-lo, enfrentou até as ameaças de bombardeamento do Palácio Piratini por aviões da FAB e pelo fogo do III Exército, que aliás, após alguns dias de indecisão, terminou por incorporar-se à Legalidade.

O papel dos jornais
E a imprensa nisso tudo? Pois a maioria da chamada grande imprensa da época postou-se contra a tentativa de golpe de estado e a favor da Constituição. Correio da Manhã, Jornal do Brasil, A Noite, Correio Brasiliense e a Última Hora (que aqui no RS antecedeu ZH) apoiavam a posse. Mas já então O Estado de S. Paulo, chamado de “Estadão” e, claro, O Globo, foram contrários à posse legal de Jango. O Estadão chegou a a conclamar as Forças Armadas para “impedir que as forças subversivas chegassem ao poder”.

Porém, a cientista política Alzira Alves de Abreu, da Fundação Getúlio Vargas, afirma que pouco a pouco a “Mídia” foi bandeando-se para o lado golpista. Estava assustada com as reformas sociais de Jango e as manifestações populares, além dos altos índices de inflação. Tirando trabalhadores, camponeses, estudantes, todos os poderosos tinham pressa em manter a ordem – evidentemente, a velha ordem excludente.

O resto é história, inclusive o período de 21 anos de regime de exceção, com um “milagre econômico” para poucos setores, endividamento pesado do país e uma sucessão de assassinatos, torturas, censura (à própria imprensa, que tanto apoiara a ditadura!), corrupção que não podia ser divulgada, arbítrio, medo, revolta e resistência.

Bandeira da moralidade
Mas vale lembrar que Jânio Quadros, antes da Legalidade, havia concorrido contra o nacionalista marechal Henrique Lott. E aqui vale um paralelo. Os dois presidentes na história brasileira que ganharam a Presidência pelo voto brandindo a bandeira da anticorrupção e da moralidade, saíram do cargo maior da República de maneira histriônica, com os rabos entre as pernas. Jânio teria tentado dar um golpe branco, para voltar com mais poder “nos braços do povo e dos militares”. Mais de três décadas depois, o presidente Fernando “Caçador de marajás” Collor, envolvido em grossa corrupção, terminou sendo impichado pelos caras pintadas, pela sociedade - até mesmo com o apoio caradurístico da grande mídia, que antes o havia produzido e impulsionado ao poder.

Brizola, que já tinha visto aquele filme antes, e até tivera papel de destaque nele, alertou para a mistificação collorida e midiática, e chegou a apoiar Lula, a quem antes chamara de “Sapo Barbudo” (talvez por ciúmes do carismático líder operário). Mas a grande imprensa terminou por garantir a vitória de Collor na ocasião, com a ajuda fundamental da TV Globo, que manipulou a edição do debate final entre os dois candidatos, em 1989. Como se vê, foi coerente a organização da família Marinho, que de primeira hora já havia apoiado décadas antes, através de O Globo, a tentativa de golpe contra a posse de Goulart. Mais coerente ainda foi Brizola, comprovando que nos momentos fundamentais, o paladino da Legalidade postava-se, sem medo, no lado correto.

MPB

2011-08-02T12:01:00.004-03:00

“Filhos de João”: Novos Baianos criando em estado de sítio

José Antônio Silva

Ingenuidade ou pureza “primitivista”, naïf, ao lado de alguma malícia moleque, malandra. Tudo devidamente aproveitado e amplamente justificado, em seus melhores aspectos, por raro talento coletivo. Bem dizer: talentos individuais entre médios e muito bons, que em conjunto, no entanto, geraram um resultado excepcional, agitação musical e comportamental, renovação da tradicional música brasileira através de uma pegada pop, até genialidade nos momentos mais inspirados. Falo dos Novos Baianos, banda-tribo que criou e percorreu seu próprio trilho, sua própria trilha sonora e épica, que não por acaso se tornou um dos hinos de ao menos uma geração, nos início dos anos 70.

“Preta Pretinha”, “Lá vem o Brasil, descendo a ladeira”, “Acabou chorare”, entre outras canções, abriram uma inesperada janela de cor e luz no cinza dominante da ditadura de então. Não eram comunistas (os militares percebiam), mas também não eram inofensivos (os milicos intuíam). Eram anárquicos, eram hippies, eram contraculturais à moda tropical – eram livres. E liberdade era tudo o que o regime militar não tolerava.

Futebol musical
Mas de algum modo tolerou os cabeludos barbudos, alegres, dionisíacos e futebolísticos jovens músicos de Salvador, e sua vida comunitária. Liberdade vigiada, bem entendido: no belo documentário “Os filhos de João”, do cineasta Henrique Dantas, que estreou recentemente (embora tenha demorado 13 anos para ser concluído...), Moraes Moreira diz que a vida no sítio que alugaram em Jacarepaguá (RJ), não deixava de ser “um exílio dentro do Brasil”. Mais e melhor sacada do compositor: “Vivíamos em estado de sítio”. E volta e meia os cabeludos iam em cana, para dar explicações sobre isso ou aquilo.

No entanto, Moraes, o letrista Galvão, Pepeu, Baby Consuelo, Paulinho Boca de Cantor, Jorginho Gomes, Baixinho, Dadi, Bola e demais membros da comunidade musical/existencial conseguiram levar adiante seu trabalho. Entre o início da banda em Salvador, em 1969, e as vidas comunitárias no Rio de Janeiro, em Jacarepaguá e em São Paulo, com o tempo foram acontecendo as defecções, rusgas, afastamentos, filhos nascendo, núcleos familiares se isolando, até o termino, no final dos 70.

Alienação provocadora
Nesse meio tempo, foram oito LPs e centenas de shows. Afinal, não eram artistas que criticavam o quadro político do país de forma tão clara, como a geração que os antecedia diretamente (Chico, Caetano, Gil, Vandré, Milton, Elis, etc.). E sua alegria e despojamento podiam ser facilmente confundidas com alienação política. E de certa forma era. Mas só de certa forma. Porque andar de cabelos longos, barba, roupas fora do padrão bem comportado, exibir um jeito livre e despreocupado de ser já era uma autêntica provocação às autoridades fardadas e seus apoiadores civis, que sonhavam ver o Brasil marchando em ordem unida, cabelos curtos e idéias idem, em nome de Deus (mas sem nenhum toque de amor ou generosidade, por exemplo), da Família e, em especial, da Propriedade.

Mas não é bem disso que trata “Os filhos de João” – que ganhou este nome a partir das assumida, por eles mesmos, dependência da música e da orientação do mestre João Gilberto. Afinal, foi o cantor do pioneiro violão bossanovista e do canto contido e exato que (re)apresentou aos garotos cabeludos - e até então essencialmente roqueiros - a riqueza dos velhos sambas, choros e outros gêneros tradicionais do Brasil. O que foi o toque fundamental para que os Novos Baianos gerassem sua própria alquimia musical.

Em ritmo ágil, o documentário é enriquecido por muitos trechos de filmes, vídeos e fotos da época, além dos depoimentos de hoje. E mostra que estes senhores maduros de hoje, em essência, continuam iguais aos jovens baianos dos anos 70, que só queriam paz, amor, música e futebol.

Enquanto corria a barca
Trata-se de uma viagem ao passado empreendida pelos velhos novos baianos, que refletem sobra sua vida e sua obra durante os quase dez anos que o grupo durou – enquanto corria a barca. Nunca se viu antes ou depois uma comunidade como aquela. Provavelmente, com os Mutantes e os Secos & Molhados, formem a tríade mais criativa das bandas pop que explodiram no Brasil naqueles anos. No filme, Tom Zé é o fio narrador (e interpretador) da trajetória dos Novos Baianos.

Infelizmente, Baby não autorizou, na edição final do documentário, o uso da entrevista que tinha concedido aos realizadores. Musa da banda e à época mulher do guitarrista Pepeu Gomes, Baby costumava ler trechos da Bíblia, para os malucos jogados nas almofadas à sua volta. Hoje é evangélica ortodoxa. Mas “Filhos de João” revela que também a sua Bíblia inteira, impressa em fino papel de seda, se esfumou na comunidade, folha a folha, ao longo de poucos meses. Isso baseado no fato – como cantaria Pepeu, alguns anos depois – que você pode fazer quase tudo. E eles fizeram.

Cultura

2011-07-28T10:53:00.006-03:00

Amy, no caminho da linha invisível

José Antônio Silva

Há uma linha invisível, e no entanto tão concreta, ligando alguns dos maiores talentos do rock, do blues/jazz, do pop, à atração fatal dos excessos. Agora foi a vez da extraordinária Amy Winehouse. Custou a vida dela e deles, mas para nós não custa muito lembrar e citar alguns: Jimi Hendrix, Janis Joplin, Brian Jones, Kurt Cobain, Jim Morrison, ou mesmo o já então decadente Elvis Presley. E - por que não? – Michael Jackson. Não ficamos muito atrás, em terras brasileiras: Raul Seixas, Cazuza, Cássia Eller, Renato Russo (alguns saltaram a tempo da barca do velho Caronte e voltaram a nado para a praia, esgotados mas vivos, como Ângela Ro Ro. Ou Eric Clapton, depois de várias internações hospitalares, ao longo dos anos, em decorrência da heroína, bebida, acidentes de carro...).

Não que todos os citados tenham morrido diretamente por overdose de drogas ou álcool. Mas de certo modo estavam depauperados física, emocional e psicologicamente ao abandonarem este mundo cruel, por doenças ou suicídio formal (Cobain). Mesmo a aids – mortal nos anos 80 e 90 – inseria-se então num quadro existencial de descontrole comportamental (“exagerado, eu sou mesmo exagerado”, cantou um dia, confessionalmente, Cazuza).

Paraíso e inferno
Drogas e álcool eram, e são, paraíso e inferno, euforia e depressão – uma rima mas não uma solução. Questão de dose, de intermináveis doses. Estes grandes artistas, alta sensibilidade, brilharam intensamente por períodos relativamente curtos, para morrerem ainda jovens.

A britânica de origem judaica Amy Winehouse, todos sabem, tinha voz privilegiada e cantava visceralmente – assim como a americana, ainda maior, Janis Joplin. Ambas influenciadas pelas grandes divas do jazz, como Ella Fitzgerald, sintonizadas com o espírito do blues, com cuja dor se identificavam. Mas Amy, aos 27 aninhos de idade (a tal “maldição dos 27”), perdera o corpo exuberante do início da carreira, pelo menos um dente, o viço da juventude e o rumo na vida. Mesmo a divina música, muitas vezes ela já não conseguia cantar.

Tragédias que hoje de alguma maneira já são até esperadas, no universo onde brilham os astros do pop. Como se fosse natural apoiarem-se nesta bengala de madeira podre para continuar subindo aos palcos.

Talvez se mirem no exemplo fora do comum de Keith Richards, ícone do rock n’ roll, 67 anos de idade e uma cara de pergaminho egípcio. Diz ele que largou a heroína no final dos anos 70, e a cocaína em 2006. Cheio de marra, desafia: “Meu corpo é meu templo. Ninguém vai me dizer o que fazer com ele!”.

Igrejas frágeis
O grande problema dos demais astros, consumidos até a morte neste caminho, é que seus corpos eram igrejas frágeis. Ao que parece, para seguir adiante e envelhecer orgulhoso de suas cicatrizes e seu estilo, só mesmo contando com a simpatia pelo e do demônio.

Cultura

2011-07-10T20:14:00.003-03:00

O humor estuprador em crise de identidade

José Antônio Silva

Rafinha (“Estuprador do Humor”) Bastos é apenas uma consequência. E um exemplo do humor que ainda viceja absoluto - e absolutamente destituído de qualquer sentido ético, como se isso representasse uma grande conquista – em algumas mídias do Brasil. Coincidentemente, ele encarna um estilo que vem dos anos 80, no rastro do neoliberalismo, que da Inglaterra tatcheriana e dos States de Reagan, espalhou-se como erva nociva pelo mundo afora. De modo similar aos oportunistas e exploradores que seguem os exércitos invasores, os humoristas do vale-tudo substituíram as gerações de cartunistas e comediantes que se fizeram no enfrentamento da Ditadura ou em outras esferas, como a crítica ao reacionarismo comportamental. A lógica vitoriosa parecia ser a do “metralhadora giratória” - nada era ou é sagrado. Mas só parecia.

Os teóricos do Consenso de Washington não fariam melhor: desregulamentar tudo, mas tudo mesmo, em nome da suprema “liberdade” econômica, transposta para a crônica social de feição humorística. Afinal, os pobres só o eram por sua própria culpa, e não mereciam apoio, misericórdia ou condições sociais e econômicas adequadas – eles que fossem à luta ou morressem. Competitividade era/é tudo.

A lei de quem pode mais

Assim, de uma hora para outra, o humorismo brasileiro surgido pós-redemocratização do país, regrediu à lei do mais forte, do mais rico, do quem pode mais. O Casseta & Planeta, apesar de alguns méritos, foi “revolucionário” e paradigmático nesse sentido. Sem-terra, morrendo de doenças e abandono em acampamento à beira de estradas, ou assassinados por jagunços ou policiais? Sarro neles! Negros, vítimas seculares da escravidão, discriminação e racismo? Gozação neles! Mulheres (“o negro do mundo”, segundo Yoko Ono), violentadas ao prazer do machismo? Piada imbecil nelas: as feias estupradas – como divertiu-se Rafinha Bastos em seu talkshow - deveriam agradecer aos estupradores a oportunidade de sexo. Ah, sim: as vítimas destes petardos, se ousarem reclamar, são taxadas de censoras que ameaçam o sagrado direito de... de quê mesmo?

Este humor – quando quer mostrar que é imparcial, ou tem conteúdo – bate nos políticos. Como se houvesse mérito em atacar cachorro morto, no sentido da moralidade chavão da mediania brasileira, para quem “todo político é ladrão, todo político é igual”. Seria interessante – e fica o desafio - ver esta coragem e independência toda de CQCs e assemelhados fazendo gracinhas com o grande empresariado corrupto e corruptor, com os conglomerados de comunicação e suas negociatas, com os setores poderosos e conservadores que não acham graça nenhuma em rever processos e levar a julgamento torturadores e outros arbitrários. (Aliás, na Argentina - de onde vem o programa original, macaqueado pelos brasileiros - os artistas e humoristas costumam dizer a que vêm).

“Número de acessos”

Mas estes humoristas - das piadas de péssimo gosto com mulheres estupradas, com negros humilhados e judeus que sobreviveram a campos de concentração – têm lá seus bons motivos. Afinal, todo o humor se alimenta de preconceitos e estereótipos. E sendo assim, anula-se qualquer sentido de justiça, cidadania, direitos humanos e outras coisas mais. Em seu lugar, pragmaticamente, passam a valer apenas a busca do riso a qualquer custo, a audiência, o dinheiro na caixinha, o “número de acessos”.

Valeria lembrar que para os rebeldes sem causa e sem rebeldia do humor cequecista poderem desfrutar hoje da liberdade de ofender e humilhar sistematicamente alguns dos setores mais frágeis da sociedade brasileira, foi preciso que muita gente (inclusive destes mesmos setores) dessem suas vidas, perdessem seus empregos, suas carreiras e sonhos, suas casas, suas famílias e identidades.

Quem apanha não esquece

Vá que eles não saibam, o humor não é anódino, inodoro e insípido. É uma arma que faz vítimas. E não vale mais dar o tapa brutal e depois correr para debaixo da saia da liberdade de expressão ou do poder midiático e dizer que só estava brincando. Quem bate, logo parte alegremente para outra. Quem apanha, porém, não esquece. O neoliberalismo continua a fazer água (alô, Grécia!), e o mundo vem mudando. Alguns não perceberam, mas esse caminho está cada vez menos engraçado.

Balaiada Hightech - X

2011-07-03T13:24:00.002-03:00

A marchar

José Antônio Silva

Marchando com a escola na Semana da Pátria – meus oito anos...

Marchando no pátio do quartel, em ordem unida – meus dezoito anos...

Marchando marchinhas no baile de Momo – meus vinte e oito anos...

Marchando a cavalo, Mangalarga Marchador – meus trinta e oito anos....

Marchando de ré na carreira, em desemprego – meus quarenta e oito anos...

Marchando imóvel no caixão: a Marcha Fúnebre dos meus oitenta e oito anos....

Balaiada Hightech - IX

2011-06-30T14:21:00.003-03:00

Manchetes que nunca vamos ler

José Antônio Silva

1. Celebridade confessa: "Gente, eu devo tudo aos paparazzi"

2. Dr. Pitanguy: "Me aposentei porque já não aguentava mais repuxar e costurar tanta pelanca"

3. Comandante dos Bombeiros admite: “Quero ver o circo pegar fogo!”

4. Industrial reconhece: “Sonego, faço cartel e superfaturo. Ainda bem que a mídia só denuncia os políticos”

5. Atriz global desabafa: “Este papel que o Maneco escreveu para mim é uma bosta!”

6. Jogador de futebol: “Saio correndo do estádio para pegar uma retrospectiva do Bergman ou do Kiarostami"

7. Empreiteiro: “Só concluo obra depois de três reajustes de preço”

8. Escritor: “Sou melhor que o Saramago, mas os críticos são cegos”

9. Deputado esclarece: “Pessoal, este mandato é a minha chance de tirar o pé do barro”

Política

2011-06-13T10:25:00.003-03:00

Tarso Genro e a direita atrasada

“Uma parte da direita, no Brasil e no RS, ainda mantém uma visão meio burra e atrasada: acham que governantes de esquerda afastam o empresariado. É o contrário: quem tem credibilidade para falar é quem tem condições de manter um diálogo social ampliado, com inclusão social. Isso é que deu prestígio ao Lula e dá prestígio ao nosso governo.

Empresário não quer saber se governo é de direita ou esquerda: querem é que haja estabilidade social e para os contratos. O importante para a população é se inserir na sociedade de mercado, mas levando consigo os direitos conquistados”. Tarso Genro, em Lisboa, num balanço de sua viagem internacional ao repórter Guilherme Gomes, para a Rádio e TV Piratini.

(José Antônio Silva, pela transcrição)

Convidado especial

2011-06-06T18:36:00.000-03:00

Vida offshore

João César Simch da Silva

Flap, flap, flap, o helicóptero decola do continente rumo à plataforma de exploração de petróleo. Duas turbinas, 12 passageiros, 250m de altitude, 220 km por hora. Após uma hora de vôo, em média, chega-se à sonda, que é como se denomina a plataforma de perfuração de poços de petróleo no jargão técnico. Após uma preleção de segurança, cada um se encaminha para seu camarote, para se instalar, trocar de roupa e iniciar o trabalho. Essas sondas trabalham em média com 120 pessoas a bordo, 24h por dia. Cada trabalhador tem um back (backup), um colega com o qual divide o trabalho diário, em turnos de 12 horas. No caso dos técnicos de nível superior da Petrobras (BR), geólogos, geofísicos e engenheiros, trabalha-se na exploração em sondas estrangeiras, contratadas pela Petrobras, com turmas de trabalhadores brasileiros.

Confinamento
Para os técnicos da empresa, os camarotes em geral são bons, a comida é boa e há uma academia de ginástica bem equipada para se exercitar. Pode-se também caminhar ao ar livre no helideck, espaço destinado ao pouso e decolagem dos helicópteros. Passa-se a maior parte do tempo confinado, seja no casario onde ficam os camarotes, refeitório e escritórios, ou nas unidades de perfilagem e acompanhamento da perfuração, espécies de containeres distribuídas na área externa da plataforma. É uma vida estressante que não é recomendada a ninguém: além de passar 14 dias longe da família e da civilização, passa-se confinado este tempo com pessoas com as quais pode não se ter nenhuma afinidade ou simpatia, e mesmo assim ter que conviver e compartilhar espaços e atividades todos os dias.

Com o trabalho continuado ao longo dos anos, chega-se ao absurdo de conviver mais tempo com essas pessoas estranhas do que com seus próprios entes queridos! Mesmo porque em casa não se passa 24 horas por dia com a mulher e os filhos, que trabalham, estudam, enfim têm suas atividades particulares. A única vantagem verdadeira deste tipo de trabalho são as folgas. Na função de geólogo de acompanhamento de poços exploratórios (well site geologist) na Petrobras, por exemplo, após 14 dias consecutivos embarcado, tem-se o direito a 21 dias de folga. Então, pode-se gozar um período de merecido descanso, em casa, curtindo a família e exercitando qualquer ócio, de preferência criativo. Mas não se iluda, trata-se de uma espécie de pacto com o diabo: ganha-se relativamente bem, tem-se direito às folgas, mas termina por se acostumar com essa rotina. Então não se consegue mais mudar e voltar para uma rotina normal, de sair para trabalhar de manhã e voltar só à noite para casa.

Passagem do tempo
Outra coisa é a passagem do tempo. Passa-se a contar o tempo em quinzenas, e nessa rotina parece que o tempo passa mais rápido, e junto com esse tempo sua vida vai passando junto. Além disso, os riscos envolvidos são elevados. Primeiro, o trabalho é feito continuamente sobre muita pressão. Afinal, um poço exploratório no pré-sal, por exemplo, custa na faixa de U$ 100 milhões, tornando a cobrança sobre o trabalho dos técnicos muito grande. Somando-se aos perigos inerentes à exploração de petróleo em alto-mar, como erupções e possíveis explosões do poço (blowout), desestabilização da plataforma, do risco dos vôos de helicóptero, há o risco de exposição às doenças e aos problemas que afetam a maioria dos petroleiros.

Entre as diversas doenças, pode-se citar, por exemplo, doenças alérgicas, funcionais, psicológicas, da coluna, ganho de peso, alcoolismo e etc. Qualquer moléstia que porventura se adquira, gripe, infecções e etc., desenvolve-se muito rapidamente quando se está embarcado, porque há uma queda no sistema imunológico do indivíduo, resultante de uma série de fatores: o trabalho sob stress diminui a imunidade; os alimentos são todos congelados e não possuem a quantidade integral de nutrientes; a qualidade do repouso é inferior ao seu repouso em casa, piorando quando se trabalha no turno da noite; fica-se muito pouco tempo exposto ao sol, pois se trabalha confinado; o ambiente confinado é muito seco e o sistema de ventilação não é limpo adequada e regularmente, contribuindo para a presença de pó, ácaros e etc.

Come-se muito também quando se está embarcado. Afinal é a única alegria que se tem! A comida é farta e em geral muito boa. Na tentativa de minimizar esses fatores negativos, tenta-se comer mais frutas e verduras, consumir vitaminas, caminhar e exercitar-se ao ar livre quando possível, beber bastante água, dormir cedo e etc.

Vida social
Somando-se aos problemas citados, a vida social de quem trabalha embarcado vai pras cucuias. Não existe domingo, feriadão, aniversário dos filhos, da esposa, de casamento, carnaval, páscoa, natal, ano-novo e etc.! Se você é escalado para o trabalho, torna-se necessária sua presença, não importando que data do ano seja. Um suporte familiar equilibrado é tudo nessa vida! Mas nem sempre isso é possível. O reflexo disso é outro problema muito comum que aflige o embarcado: a separação conjugal precoce.

No caso dos geólogos, é pior ainda: não têm escala de trabalho definida, embarcando apenas na fase de aquisição dos dados geológicos do poço, para a qual não há previsibilidade certa. E quando a atividade de exploração está em alta, como ocorre atualmente, as folgas se reduzem a apenas 10 dias em média! O petroleiro é antes de tudo um forte!

O melhor dia
Finalmente, o melhor dia do trabalho embarcado é o dia do desembarque! Quando se desce no aeroporto após uma quinzena de trabalho, sente-se com se estivesse tirando um enorme fardo de cima dos ombros. A certeza do dever cumprido conforta particularmente, mas o alívio só é completo mesmo quando se chega em casa.

Verdadeiramente não é fácil. Mas alguém tem que fazer o serviço pesado, não é mesmo?

Cultura

2011-06-06T11:45:00.001-03:00

Academia Brasileira de Letras de Câmbio

José Antônio Silva

Academia Brasileira de Letras de Câmbio. De câmbio de influência, de câmbio de prestígio – desta vez remetendo nada menos que às Organizações Globo (que, aliás, anos antes já havia infiltrado na “imortalidade” acadêmica o seu papai fundador, Roberto Marinho).

Agora foi a vez do comentarista político e de assuntos gerais do Globo, Merval Pereira, ocupando a cadeira ocupada até recentemente pelo romancista Moacyr Scliar. Verdade que é questionável até mesmo o desejo de fazer parte do mausoléu da ABL, com seu fardão e espadinha, com seu chazinho das cinco e rapapés.

Mas, já que existe – e foi fundada pelo melhor de todos os escribas nacionais, Machado de Assis – que ao menos sentassem em suas 40 cadeiras os escritores brasileiros.

Qual o quê! – como diria (ou não) Machado. Ivo Pitanguy, Marco Maciel, Eduardo Portella, Cândido Mendes e outros ilustres cidadãos de diferentes áreas lá estão, com suas nádegas imortalizadas nas poltronas da ABL. Ah, sim, dirão vocês: “Esqueceu de citar o Sarney!”.

Nã, nã, não. Esqueci não. Caso é que Sarney – bem ou mal – tem vários livros de prosa e verso publicados, incluindo o inesquecível “Marimbondos de Fogo”. Se suas picadas têm alguma qualidade literária ou não, me abstenho de julgar, pois não os li. Só ao escrever e lançar obras na área de literatura, porém, já ganha pontos em relação ao cirurgião plástico (por falar em “pontos”...) Pitanguy ou ao político radicalmente vertical Maciel.

Pior é a desfaçatez midiática e da maioria dos acadêmicos, que por via das dúvidas preferiu votar no jornalista global em detrimento de um escritor de verdade e de méritos inquestionáveis, como Antônio Torres. Autor de 17 livros, como os já clássicos “Um cão uivando para a lua”, “Os homens dos pés redondos” ou o recente “Meu querido canibal”, por ironia do destino em 2000 recebeu nada menos que o Prêmio Machado da Assis. Sabem de quem, né? Sim, dela mesma, a velha ABL.

Quintana, um dos grandes da poesia brasileira, sofreu por não ter jamais sido escolhido para a Academia. Não devia: embora abrigue alguns autores de talento acima de dúvidas, como João Ubaldo Ribeiro ou Lígia Fagundes Telles, a Academia vem se imortalizando como uma vitrine para egos poderosos de variados setores.

E mais. Acho até que está havendo um favorecimento da Rede Globo. SBT e Record também devem lutar para colocar lá seus próprios colunistas – ou pelo menos um apresentador.

Ser escritor, ao que parece, hoje em dia até depõe contra.

Esporte

2011-05-27T22:16:00.002-03:00

A lógica da mediocridade no paraíso do futebol

José Antônio Silva

O futebol brasileiro – e o dos demais países terceiro-mundistas – é exemplo acabado de uma lógica ilógica, nociva aos próprios clubes (sem falar na frustração das torcidas), que convivem passivamente com ela. É fácil constata-la – a tal irracionalidade . Mas pelo jeito não é fácil romper este círculo vicioso, que termina configurando um neocolonialismo ligth e charmoso, imerso na mídia globalizada e na publicidade, que solta uma névoa colorida nos olhos das multidões.

Vamos lá: os clubes brasileiros, argentinos, mexicanos, bolivianos, etc., sempre às voltas com dificuldades financeiras, investem por anos a fio na formação de crianças e adolescentes que demonstram maior facilidade ou aptidão para jogar bola profissionalmente.

Alguns destes jovens, na verdade, demonstram enorme facilidade e aptidão para o trato com a esfera – são os chamados craques. O esforço de clubes, associados, torcedores, que, pelo encadeamento racional de investimento e lucro, ou de ação e consequência, deveria resultar em grandes times, com grandes jogadores atuando brilhantemente em seus países de origem, deleitando torcedores e amantes do futebol.

Mas você, eu - e literalmente toda a torcida do Flamengo, do Corinthians, do Grêmio, do Internacional e etc. – sabemos que não é isso que acontece. Nã, nã, não.

A JÓIA MAIS PRECIOSA

Peguemos o caso paradigmático do Tricolor dos Pampas. E da jóia mais preciosa já lapidada a partir de suas categorias de base. Ele mesmo, Ronaldo de Assis Moreira, o popular Ronaldinho Gaúcho. Pelo Grêmio, o craque, que então ainda estava em formação, ajudou a conquistar os títulos do Gauchão em 1999 e 2001. E só.

Quem curtiu o auge de sua forma e exuberância técnica foram os espanhóis do milionário Barcelona, a quem Ronaldinho entregou os títulos de Campeão Espanhol de 2004 e 2005, depois de passar rapidamente (numa outra jogada obscura de sua carreira) pelo Paris St. Germain. Aliás, nestes mesmos anos foi escolhido o Melhor Jogador do Mundo, e recebeu a Bola de Ouro, como Melhor Jogador da Europa. Também brilhou no igualmente poderoso Milan, da Itália. Para os brasileiros, sobrou a conquista da Copa América, em 1999, e a do Mundo de 2002, onde colaborou com um gol de falta contra a Inglaterra, nas quartas-de-final.

Agora, depois de mais uma novela dirigida por seu irmão e procurador Assis, Ronaldinho aplicou um novo chapéu no Grêmio (a quem jurava eterno amor) e foi parar no Mengão. Já em evidente decadência, porém, para a muda decepção de sua torcida e da imprensa carioca.

Já Ronaldão – depois de gastar quase todo o seu talento e energia na Europa – veio curtir, brasileiramente, os últimos anos pré-aposentadoria no Corínthians (e com o que restava de sua força e habilidade, ainda conseguiu entregar de bandeja dois campeonatos para a Fiel).

Adriano vive perdido na ponte aérea Europa-Brasil, acumulando milhagem, mas, constrangedoramente, cada vez mais distante de sua grande fase e de seus melhores dias, entre muitos outros nomes de menor expressão, que só voltam ao querido país natal para se despedir – de vez ou aos pouquinhos - da bola.

Porém, foquemos de novo no Grêmio. Anderson. Começou aos 5 – cinco – anos nos infantis do clube gaúcho. Chegou a ser considerado um prodígio futebolístico à altura de Ronaldinho. Menos. No entanto, um baita jogador. Assinou seu primeiro contrato profissional aos 16 anos. Restou imortalizado na memória tricolor por ser o autor do gol na realmente heróica “Batalha dos Aflitos” sobre o Náutico – que possibilitou a saída do inferno e a volta à Série A do futebol brasileiro.

Mas... já em 2006, aos 17 anos, foi para o lusitano Porto. Resultado: Supertaça de Portugal 2005-06; Taça de Portugal 2005-06; e Campeonato Português 2005-06 e 2006-07. Depois Manchester United. Ajudou a conquistar a Premier League, a Liga dos Campeões, o Mundial de Clubes da FIFA e a Copa da Liga Inglesa.

Lucas Leiva... Cria das categorias de base tricolores. Estreou no profissional em novembro de 2005. Em 2006 recebeu a Bola de Ouro da revista Placar como Melhor Jogador Brasileiro. Várias vezes convocado à Seleção Brasileira. Em 2007 já estava no Liverpool, onde é ídolo da torcida.

Carlos Eduardo, o Cadu. Escolhido Craque e Revelação do Campeonato Gaúcho em 2007 – mas em agosto do mesmíssimo ano foi passado nos euros e despachado às pressas para o Hoffenheim da Alemanha. Passagens pela Seleção Brasileira, e hoje se recupera de lesão grave no Rubin Kazan, da Rússia.

Enfim, como vocês sabem melhor do que eu, a lista é longa e envolve praticamente todos os grandes clubes brasileiros. Mas, além de lamentar que não vejamos nossos craques no melhor de sua forma nos gramados nacionais, o que é que eu quero com tudo isso?

Talvez repisar a irracionalidade de todo esse processo, conforme coloquei no primeiro parágrafo deste texto.

EM BUSCA DA FINALIDADE

Na prática, é como se a finalidade de investir desde a base na formação e aperfeiçoamento desses atletas e cidadãos, não fosse ganhar os campeonatos nacionais, torneios internacionais ou o Mundial de Clubes (o que eventualmente acontece – apesar da política dominante nas agremiações brasileiras). Não: trata-se de formar estes supercraques e – logo que começarem a brilhar - vendê-los imediatamente para a Europa (ou Ásia, etc).

E o que se faz com o dinheiro arrematado nestas transações? Bom, paga-se dívidas dos clubes (muitas vezes, consequência de má avaliação de jogadores e péssimas negociações realizadas) e ... contrata-se jogadores medianos, na melhor das hipóteses, para – estes sim! – serem os titulares dos clubes por uma, duas ou três temporadas.

Ou seja, vende-se os craques para poder montar times inferiores e medíocres. E os cartolas acreditam que assim agindo fazem grandes administrações. Para dar um mínimo de alegria aos torcedores, tratam de contratar ídolos rodados no Velho Mundo, que às vésperas de pendurar as chuteiras ainda mostram algum gás para correr por aqui.

O quadro só não é pior porque a fábrica brasileira de bons jogadores continua produzindo mais rápido do que clubes e empresários-FIFA conseguem vender.

O NOVO VELHO COLONIALISMO

Neste panorama todo, vale elogiar a persistência do Santos, que apesar do festival de ofertas “generosas” dos europeus, vem mantendo em casa cracaços como Ganso e Neymar – este talvez a pepita mais rara já garimpada na Vila Belmiro, depois de Pelé.

Já para os cartolas em geral, dos clubes brasileiros em geral, pode-se dizer que a sorte deles é que não é a massa de torcedores quem vota para escolher os dirigentes dos clubes do coração.

Ah, sim, sobre a lógica que perpassa todo esse universo glamuroso...Trata-se do velho colonialismo, em roupa e estilo contemporâneos. Agora, ao invés de levarem as riquezas tradicionais (ouro, cana de açúcar, borracha, cacau, café, etc), carregam baratinho nossas matérias primas futebolísticas, que transformam em primas-donas futebolísticas. E, dentro da mesmíssima lógica histórica, nos revendem estes “produtos” como itens luxuosos, através de griffes esportivas, bolas, roupas, tênis, chuteiras, produtos diversos - e pay per wiew.

O que faz todo o sentido: ver nossos grandes craques ao vivo, hoje, só mesmo pela televisão.

Poetando

2011-05-21T19:29:00.002-03:00

Diário do mar

José Antônio Silva

Entramos naquele barco que já partia, saltando sobre metro e meio de mar. O que era menos ameaça e bem mais um desafio à nossa potência, à nossa arrogância juvenil.

Entramos a navegar sem bússola ou prévias lições, confiando nas estrelas que desprendiam fagulhas sobre nossas cabeças.

Em alto mar chegamos, e começaram a dar à tona - entremeados às algas - problemas da vida, calmarias, tempestades.

Ficamos sem combustível. O vento nos arrastava para a beirada do mundo - e ríamos em desespero, no tombadilho inundado.

- Homem ao mar!

Amigos, irmãos, iam sendo devorados por peixes e abismos, e deles só boiavam lembranças dispersas, que as correntes arrastavam.

Enfim atracamos em alguns portos, enseadas. Água, vinho, gemidos e gargalhadas. Cabelos de sereias em nossos colchões.

Desaparecimentos havia, motins, deserções. Traidores se mostravam: faca nas costas. Costões onde o barco dançava, ao largo, na escuridão sem farol.

Uma tarde perdemos o leme, e o céu se fechou para nós. O atol de peixes coloridos foi nosso inferno e naufrágio.

Nesta ilha encontrei água doce, e até companhia. Mas inda sonho que o velho barco, ou outro igual, virá me resgatar (embora perceba seu esqueleto estalando debaixo do sol, na maré baixa).

Navios passam com elegância sobre a linha precisa do horizonte: sigo remendando a vela, que uma manhã deu à praia.

Mundo

2011-05-20T11:20:00.002-03:00

Nazismo fashion

José Antônio Silva

Primeiro foi John Gagliano, que em explosão fashion de ira, num café parisiense, alfinetou mulheres supostamente judias e elogiou Hitler. Agora foi o cineasta Lars Von Triers, que em Cannes – também na França – fez sua frase: “Eu gostaria de ser judeu, mas na verdade eu era um nazista”. Também foi agradável com o ditador nazista. “Eu compreendo Hitler. Acho que ele fez algumas coisas erradas, sim, com certeza, mas eu consigo vê-lo sentado em seu bunker, afinal”. Depois do vendaval que suas palavras provocaram e possivelmente da ressaca (seja lá do que for), o dinamarquês Triers se desculpou: “Não sou anti-semita ou racista de qualquer maneira, e muito menos nazista”.

OK, ok. Mas vale lembrar aquele milenar dito romano: “In vino veritas”. Sob o efeito do vinho, a verdade aparece. Esta coincidência de várias personalidades, simpaticamente, “compreenderem” Hitler, mais de 60 anos depois do fim da Segunda Guerra, mostra que no mínimo a memória humana é de fato muito curta. E longe dos horrores frente aos nossos olhos, é mais fácil relativizar tudo, sob a névoa das versões.

Mais incômodo ainda é perceber que também à esquerda, volta e meia o nazismo é lembrado como um castigo justo (antecipado?) aos seguidores de Abraão, pelo que fazem aos palestinos.

Ora, em primeiro lugar é necessário lembrar – lembrar bem - que também foram para os campos de concentração, para as câmaras de gás e para os muros de fuzilamento sumário dos nazistas, milhões de comunistas, homossexuais (te liga, Gagliano), ciganos e outros, além dos judeus.

Segundo, a política expansionista e cruel de Israel deve ser condenada de todas as maneiras. Enquanto negociam com líderes palestinos - para os spots e as câmeras de TV, sob as benesses da ONU, dos EUA, dos países europeus, etc. - prosseguem invadindo casas e terras dos camponeses árabes da região, construindo assentamentos e matando um povo há séculos estabelecido naquelas terras pedregosas. OLP, Hammas, ANP e outros grupos palestinos – cada qual a seu modo – vêm procurando enfrentar de um jeito ou de outro, inclusive com o terrorismo de bombas contra civis israelenses, o imensamente maior poderio econômico, militar e financeiro dos sionistas. Questão com nuances e erros de parte a parte, mas que de modo algum pode justificar a política neocolonialista de Israel.

Porém, ai porém... Daí a justificar, ou mostrar simpatia, que seja, por Hitler, vai um oceano de distância. O racista Hitler foi possivelmente o mais cruel e ensandecido tirano dos tempos modernos – um ícone de até onde o Mal pode ir. E passou à História por ter criado um meio científico para eliminar multidões de seres humanos que ele considerava inferiores, para promover genocídios em ritmo industrial.

Simpatia por Hitler? Ignorância histórica, confusão política. Ou então, reconheçamos: há mais nazistas - pop ou não - por aí, disfarçados de gente como a gente, do que supõe a nossa vã filosofia.

Mundo

2011-05-09T11:31:00.002-03:00

Obama nas profundezas

José Antônio Silva

É de se imaginar os seals sujos de sangue, acompanhados de agentes da CIA de terno e impenetráveis óculos negros na madrugada, participando – respeitosamente, claro - de uma cerimônia fúnebre muçulmana, envolvendo o corpo destroçado à bala, por eles mesmos, pouco antes. A cena cinematográfica pode se passar num hangar fortemente protegido, no Afganistão ou no próprio Paquistão. Corta para o embarque rápido e nervoso em um helicóptero militar, já com as hélices girando, que decola rumo ao Oceano Índico. Antes do nascer do sol no Oriente, o cadáver de Osama Bin Laden desce às profundezas eternamente molhadas de seu inferno, junto com verdades e informações inconvenientes.

Obama, por sua vez, está no Olimpo da popularidade e da glória. As câmeras, agora de TV, o pegam decidido e durão – ele mostra aos falcões republicanos que sabe tomar decisões mortais. Claro, isso não ajuda muito à justificar o Prêmio Nobel da Paz preventivo com que lhe agraciaram, num misto de vassalagem e alívio, depois dos anos Bush. Mas pode garantir a reeleição.

Normas democráticas

Já são claros os motivos pelos quais preferiram assassinar Bin Laden, em vez de prendê-lo e julgá-lo, conforme as regras democráticas e civilizadas que os próprios Estados Unidos insistem em brandir, quando precisam justificar suas intervenções armadas em todos os cantos do mundo. E como utilizaram, no caso de Sadam Hussein. Claro que o líder iraquiano (que, aliás, não possuía as “armas de destruição em massa” que serviram de pretexto para a invasão americana) tinha menos a revelar sobre as manobras secretas dos próprios EUA.

Já o barbudo Bin Laden – além de ter atingido o coração e o orgulho dos States, com crueldade e eficiência máximas e inéditas – era cria dos próprios yankees. Ele e seus fedayin (guerreiros islâmicos) foram armados e treinados pelos EUA para combater os russos no Afganistão, na década de 80, na polarização mundial com a União Soviética, que ainda existia à época. Portanto, tratou-se de queimar um “arquivo” que ainda poderia fazer muitos estragos nas torres da hipocrisia norte-americana.

Consciência do mundo

Não que o saudita milionário Bin Laden não merecesse pagar pelos seus crimes impiedosos e fanatizados, mas... o que houve com o discurso do julgamento justo e imparcial, com as regras democráticas? Até os carrascos nazistas da Segunda Guerra foram julgados (em Nuremberg). O que serviu para deixar claro e estabelecer para a História e a consciência do mundo – através das provas, confissões depoimentos públicos – a dimensão do massacre de judeus, ciganos, comunistas, homossexuais, etc.

Muita coisa irá continuar em segredo de estado, sobre os envolvimentos dos EUA com diferentes lideranças muçulmanas (entre tantas outras), que depois, por um motivo ou outro, se tornaram descartáveis. Haja visto o recente abandono dos americanos a seus aliados históricos como Mubarak e outros dirigentes árabes, que a partir da perda do apoio e das bênçãos yankees passaram a ser tratados por toda a imprensa como “ditadores” (o que eles de fato eram, mas assim não eram chamados pela mídia, até então).

No mais, os dez anos de caçada a Bin Laden deixam à nu algum tipo de proteção que o terrorista recebia de autoridades do Paquistão. Os Estados Unidos preferiram arriscar o apoio estratégico do país e fazer o ataque surpresa em Abbottabad, sem avisar o governo paquistanês. Todos têm muita coisa a explicar.

Dança da morte

Enquanto isso, os americanos dançaram e cantaram nas ruas dos States, felizes com o assassinato do fanático líder terrorista. Preferiram a vingança à justiça. Mas quem liga? Obama, aparentemente, não.

Ah, sim. Aparece o The End, no final do filme (um autêntico blockbuster). Mas você sabe: certamente vai ter continuação.

Redações da vida - 4

2011-04-17T13:14:00.004-03:00

Imprensa do Palácio Piratini/Governo do RS (circa 2001)

Da esq. para dir., em pé: Marcão Mendonça, José Antônio Silva, "Seu" Erno (motorista), Beto (office-boy), Dedé Porto (alto), Luciano Welleda, Stela Pastore, Renato Hoffmann, Antonio Oliveira, governador Olívio Dutra, Rafael Ely, Tatiana Sottili, Tatiana Gappmayer, Ana Arigoni, Adriana Rodrigues, "Seu" .... Abaixados: Salvador (garçom), André Pereira, Luiz Abreu, Nilza Scotti, Vera Rotta, Juliana Thomas e Nora Pereira (secretária).

Redações da vida - 3

2011-04-17T12:43:00.004-03:00

Jornal O Interior/Fecotrigo/ Porto Alegre (circa 1989)

Da esq. à dir.: Edgar Vasques, Ademir "Chumbinho", Verene Wolke, Santiago, Neide Zys, José Antônio Silva, Moisés Mendes e Marcel Popovich (fotógrafo)

Crônica Minha

2011-04-17T12:30:00.003-03:00

Chavão da memória

José Antônio Silva

Um amigo fotógrafo dias desses se queixou de que toda vez que um prestigiado político gaúcho o encontra, solta sempre a mesma frase, um mix de saudação e reconhecimento padrão: “Aquela tua foto de Cuba continua na parede do meu escritório!”. A tal foto foi feita e presenteada há 25 anos. Depois disso já se viram muitas outras vezes. Mas... é sempre o mesmo ritual.

Uma espécie de truque da memória para realizar algum link com alguém que conhecemos, mas de quem não conseguimos lembrar o nome no momento do encontro inesperado, até por não termos maior intimidade, ou por fazer muito tempo que não vemos. E terminamos caindo sempre numa mesma fórmula, espécie de chavão da memória.

E o chavão da memória, como qualquer outro chavão, tem sua utilidade. Mas, claro, uma utilidade que vai perdendo em força à medida que o clichê é repetido, transformando-se quase numa paródia do sentimento original de reconhecimento e simpatia...

Também eu tenho um conhecido, ou amigo mais distante, que sempre que me vê, ao invés de perguntar o tradicional tudo bem, ou como vai, já sai bradando: “Lavra Livre!”.

Não me desgosta ser saudado em função de algo que criei e onde coloco parte do meu trabalho - muito pelo contrário. No entanto, esse tipo de saudação grandiloquente, seguida de um momento de silêncio que espera uma resposta,(talvez, quem sabe, "Livre Lavra!"), na verdade me parece revelar uma falta de assunto e de maior afinidade entre as duas partes.

Mais ainda: sugere que o sujeito que saúda sequer está interessado em conhecer o pensamento de outro, ou suas opiniões sobre isso ou aquilo, mas apenas fazer um teatro superficial de camaradagem, que não passa disso. Ou não, como diria Caetano (podendo ser apenas... timidez).

Enfim, ninguém pratica esse tipo de saudação genérica e superficialmente elogiosa conscientemente, acredito eu. Não: trata-se de um trabalho automático da mente, que em milésimos de segundo tem que dar conta do nome de alguém que conhecemos, mas já não sabemos exatamente quem é, de onde, quando, como, por que... E só guardamos dele, ou dela, uma marca, uma única imagem, uma única expressão forte.

Falando de gente realmente famosa, é como o sujeito que, numa calçada do Rio, observa a aproximação daquele senhor de vistosa cabeleira branca e colete colorido, sabe que ele é alguém que merece ser saudado – já o viu na TV... E está se aproximando pela mesma calçada, você não pode perder a oportunidade! E quando chega bem perto – aleluia! – o milagre da mente acontece:

- Menino Maluquinho! Que prazer! Adoro o seu trabalho, Millôr Fernandes!

Ziraldo apenas sorri e aperta a mão do fã.

Redações da vida - 2

2011-04-09T12:11:00.005-03:00

Folha de São Paulo/ Ilustrada (circa 1980)

Da esq. à direita:
Moacir Amâncio, Gabriel Priolli, Jairzinho (diagramador), Helô Machado (editora), Flávio Rangel (cronista e dramaturgo), Dirceu Soares (atrás, sobre uma mesa), Orlando Fassoni, Fernando Morgado, Ligia Sanchez, Claudio Pucci, Cida Taiar, Vera Artaxo e José Antônio Silva.

Redações da vida - I

2011-04-09T11:50:00.003-03:00

Equipe do Cidade Viva/Rádio - Prefeitura de Porto Alegre (circa 1995)

Da esq. à direita: Neusa Ribeiro, Felix Valente, Denise Ritter, Emilio Chagas, José Antônio Silva

Crônica Minha

2011-03-18T11:16:00.001-03:00

Nóis semo fodão, meu!

José Antônio Silva

Que o ser humano é isso e aquilo, bom e mau, anjo e demônio – e, na maior parte do tempo, um pouco de cada coisa – não é segredo nem novidade. Focando no gênero feminino, a coisa também não é muito diferente: assim como existem mártires e heroínas, famosas e anônimas, temos mulheres duras e insensíveis como a implantadora do neoliberalismo e fabricante de desemprego em massa Margareth Tatcher, não por outro motivo conhecida como “Dama de Ferro”.

Mas – e aí a bola volta pra nós, homens – verdade é que no dia a dia a mulherada costuma segurar barras mais pesadas que as nossas. Seja cumprindo a tradicional dupla jornada (providenciando casa arrumada, comida, cuidado com os filhos, roupa lavada e ainda o emprego), seja cuidando e criando os filhos solitariamente, quando o vacilão simplesmente desaparece no mundo, cansado da responsabilidade.

O IBGE não me deixa falar a verdade sozinho: dados de 2006 mostravam que em 90,02% dos casos (das casas), era a mulher que encarava emprego e trabalho doméstico. Os homens na mesma situação ficavam em 51,04%. Mas convenhamos que, nesse quesito, já foi pior.

Agora, o que realmente diz muito mais sobre a mulherada – interpretações à parte – são os números de uma pesquisa de 2008 do Departamento Penitenciário Nacional (do Ministério da Justiça). Ali, ficamos sabendo que 85% dos presos do sexo masculino recebem visitas de suas companheiras e familiares.

Em descompensação, quando elas estão em cana, só são visitadas por 8,7% dos maridos e companheiros... O secretário da Segurança Público do Estado, Airton Michels, falando ao Correio do Povo, arrematou: “Quando o homem é preso, a mulher procura advogado para tirá-lo da cadeia. Quando a mulher é detida, o marido ou companheiro procura advogado para tratar do divórcio”.

Como dizia Millôr Fernandes, pano rápido!

Crônica Minha

2011-03-17T11:08:00.003-03:00

Pinpoo ou Pimpo?

José Antônio Silva

Parem as impressoras! Uma dúvida maior se alevanta. O cão Pinpoo, que para desespero de sua dona havia sumido no Aeroporto Salgado Filho na hora de embarcar num avião, foi recuperado por soldados da Brigada Militar. Quatorze dias depois de fugir da cesta em que seria transportado de Porto Alegre à Vitória, Espírito Santo, e ficar passando fome em matagais próximos do aeroporto, voltou ofegante aos braços acolhedores de sua dona, Dona Nair, 64 aninhos. Final feliz.

Mas a dúvida é sobre o nome do travesso e felpudo cachorrinho: por que Pinpoo? Por que não, em português correto, Pimpo?

Utilizar a grafia com dois “o” no final, remete à uma tentativa de americanização da palavra. Digo tentativa, pois para ficar coerente a pronúncia teria que ser equivalente à “Pimpu” – como Scooby Doo, o que não parece ser o caso.

A fuga radical, e talvez inconsciente, às regras do nosso idioma pátrio e mátrio continuou com a utilização da letra “n” – como se sabe, em português é o “m” que antecede ao “p”.

Mas enfim... que importância tem isso, você há de perguntar. E eu hei de concordar: praticamente nenhuma.

Agora, pode render um papo interessante sobre o tema – que englobaria por exemplo, as criativas versões de nomes (de seres humanos) estrangeiros aclimatados ao Brasil por grande parte da população, como “Dieniffer”, “Mayco” e tantas mais.

Por que, enfim, soar como estrangeiro? Baixa auto-estima nacional? Modismo? “Complexo de vira-lata”?, como dizia Nelson Rodrigues (aliás, nenhuma menção ao Pinpoo, que além da grafia levemente cosmopolita é uma cruza de pinscher com poodle, e portanto pode reivindicar até mesmo um passaporte britânico e cidadania européia).

Pensem nisso, que vocês não ficam se descabelando com o vazamento atômico no Japão, ou com os temporais que vêm fechando o tempo e o verão brasileiro.

Cultura

2011-03-01T09:28:00.003-03:00

Scliar e a sucessão literária

José Antônio Silva

Porto Alegre e o Rio Grande, creio eu, têm dimensão para suportar (em todos os sentidos) um grande nome da literatura por vez – idéia que me vem à mente agora com a morte de Moacir Scliar. Ao menos, é isto que venho notando em meu tempo de vida - falo apenas do que venho observando nas últimas décadas. Penso que, pelo menos dos anos 60 para cá, tivemos três grandes nomes, que se sucederam como figuras de proa na barca da literatura riograndense.

Grandes no sentido mais largo do termo, englobando não só a consistência e o eventual brilhantismo da obra, mas também um alto nível de reconhecimento popular (inclusive nacional) e de crítica. O que não tira um milímetro da importância dos demais escritores e escritoras de forte talento que aqui iniciaram ou desenvolveram, e desenvolvem, sua trajetória literária.

Por ordem cronológica de entrada na (minha) cena, aparece Erico Verissimo, o construtor dos amplos painéis sobre a formação histórica do povo riograndense. E um criador de personagens que amalgamaram em si traços presentes na cultura pampeana, devolvendo ao imaginário riograndense figuras símbolo, ainda que idealizadas, como o Capitão Rodrigo Cambará, Ana Terra e outros. Erico, nascido em dezembro de 1905 e falecido em novembro de 1975, foi também editor, tradutor, um homem de posições políticas e – até hoje – talvez ainda seja o autor gaúcho mais conhecido no Brasil e no mundo.

Contemporâneo e colega de Editora Globo, Mario Quintana foi o nome que sucedeu ao amigo Verissimo no gosto popular e no reconhecimento crítico. Um homem problemático e que teve sérios problemas com o alcoolismo, Quintana sem dúvida foi um poeta maior, com uma dicção muito própria, aliando uma aparente singeleza formal a um refinamento que esconde várias camadas de significado. Nos últimos anos de vida, foi transformado pela mídia (ou aceitou o papel) em um “bom velhinho”, adorado por crianças e professorinhas. Ao morrer, em 1994, amargava a derrota de seu sonho de tornar-se um “imortal” da Academia Brasileira de Letras, sufocado pela politicagem medíocre que envolve todo o processo de escolha. Mas para a poesia brasileira – e sem dúvida para os gaúchos – é um imortal.

E eis que seria Moacyr Scliar a concretizar o desejo de Quintana, ao ser eleito para a ABL em 2003. Um escritor prolífico, dotado de grande poder de comunicação em seus romances e contos, agregou um caráter ainda mais universal à literatura riograndense. Jogando com a ironia, com o melancólico e típico humor judaico, por vezes imerso no realismo fantástico, tendo como cenário mais freqüente o seu Bom Fim da infância, Scliar abordou grandes temas. Seus livros de contos e romances abriram-lhe as portas do reconhecimento em vários lugares do mundo, até porque apostava quase sempre na leveza – e no recurso das parábolas - para narrar o peso da violência, da culpa, da mentira ou para tratar da revolução.

O fenômeno de um grande nome por época, no sistema literário, talvez seja típico de culturas menos cosmopolitas. Na também regionalizada Bahia, João Ubaldo Ribeiro ocupou naturalmente o espaço deixado por Jorge Amado.

Fato é que a morte de Scliar, como toda a morte, deixa um vácuo. No caso dele, no cenário das letras. A julgar apenas pelo sucesso nacional e local de público e crítica, em especial a partir de seu trabalho como cronista de jornal (mas também romancista), Luis Fernando Verissimo teria todas as condições de ofício para bem ocupar este posto, informal e não oficial, mas concreto, de algum modo. No entanto, tudo indica que precisa existir no autor alguma disposição para encarar o “sucesso”, desde as filas de autógrafos, as muitas entrevistas, a badalação, a presença em atos e eventos oficiais e oficiosos. O filho de Erico é famoso não apenas pelo talento humorístico e a leveza e precisão de suas análises políticas e sociais, mas igualmente pelo laconismo e a timidez. Do mesmo modo, vivo fosse, me parece que jamais seria entronizado no lugar uma personalidade fugidia e outsider como a de Caio Fernando Abreu.

Enfim, quem é hoje no RS a unir alto talento com amplo reconhecimento crítico e, principalmente, forte empatia popular?

Internacional

2011-02-27T12:54:00.003-03:00

Um leve piparote de Allah

José Antônio Silva

Um leve piparote de Allah, o Misericordioso, na ponta de um minarete na capital da Tunísia, fez voar sobre o deserto vibrações que logo atingiram o Egito, a Líbia, o Bahrein, a Jordânia – e sabe Deus (seja lá que nome tenha) onde irá parar. Vemos na prática a confirmação daquela teoria integradora, holística, segundo a qual o bater de asas de uma borboleta na Floresta Amazônica pode provocar um tsunami no Oceano Índico.

A queda do dominó, no caso dos países muçulmanos (ampliada pela instantaneidade e autonomia da internet), tem sua mecânica facilitada pelas fortes características comuns destes regimes. Todos são dominados por governos autoritários – sejam reis ou ditadores no poder. Instituições da sociedade (sindicatos, partidos políticos, associações de classe, etc.) ou não existem ou são fortemente reprimidas ou manipuladas pelo poder centralizador.

E sobre tudo, variando de país para país o seu grau de influência, a presença da Sharia, a lei islâmica. Por vezes, é o único código penal e cível disponível para reger as relações domésticas ou sociais.

Precárias condições de vida

Mas o pano de fundo das atuais revoltas populares árabes é o mesmo de todos os lugares e épocas da história: as precárias condições de vida da população (saúde, educação, moradia, segurança, emprego, etc.). Para não falar da falta de liberdade de imprensa, de expressão, de orientação sexual, comportamental, da opressão das mulheres... Complementado por um autoritarismo praticamente sem limites, crueldade e injustiça sobre as vozes discordantes.

O ponto final é dado pelo estilo de vida dos déspostas no poder – com seus parentes, apaniguados, serviçais, amantes, sua “corte” e seus generais – que atravessam suas existências com o luxo e a opulência que os sultões das Mil e Uma Noites nem imaginavam. Aliás, pode-se dizer que reis são aqueles ditadores que estão no poder há várias gerações.

“Espanto” ocidental

Chama a atenção, porém, o “espanto” dos países ocidentais com a dura repressão da Líbia, do Bahrein (e antes, do Egito) sobre os manifestantes. Ora, todos estes regimes que agora balançam e caem de podres, foram colocados, ou posteriormente cooptados e sustentados estrategicamente, durante décadas, pelos Estados Unidos e as grandes potências européias. Que fechavam os olhos convenientemente sobre as barbaridades praticadas sobre estes povos pelos governantes. Tudo para garantir o petróleo farto da região, os postos avançados das geopolíticas ocidentais, a estabilidade para suas grandes empresas fazerem negócios bilionários, e muito mais.

Especialmente chocante (e uma demonstração de menosprezo pela inteligência de seus leitores, ouvintes, telespectadores, etc.) é o automatismo e a instantaneidade com que a mídia – sem contextualizar ou explicar sua mudança - mudou a forma de tratar os dirigentes destes países agora em convulsão. Há um ou dois meses atrás, eles ainda eram chamados de presidentes e líderes. Agora – de uma hora para outra – são designados apenas como “ditadores”, a cada duas ou três linhas de noticiários.

Descoberta difícil

Interessante: esta difícil descoberta da real categorização desses governantes só aconteceu depois que os EUA retiraram publicamente suas bênçãos de tais regimes – até recentemente amigos e aliados do Ocidente.

No festival de hipocrisia que assola o planeta, um ponto de destaque ainda para a velha Suíça, que acaba de anunciar o congelamento de 600 milhões de dólares lá depositados pelo líbio Muamar Kadafi. É que só agora a simpática nação de Guilherme Tell e sua maçã flechada - com seus cantões com quatro línguas distintas e camponeses de calças curtas sobre os Alpes nevados - descobriu que essa dinheirama que o beduíno Kadafi lá colocou na poupança, há décadas, é espúria...

Deter a revolta

Hoje, EUA e os países ricos querem deter a revolta árabe o quanto antes. Tremem com a possibilidade do piparote de Allah sobre seus filhos pecadores atingir também a Arábia Saudita – maior exportador de petróleo do mundo, e base avançada dos interesses ocidentais na região (e um dos regimes mais duros do universo muçulmano).

Enquanto isso, Israel – o outro e principal amigo dos EUA no Oriente Médio – vê, inquieto, navios de guerra do Irã singrarem perigosamente pelo Mediterrâneo, à frente de seu litoral, após passarem pelo Canal de Suez, num Egito ainda sem novo governo regular depois da queda de Mubarak...

No Oriente Médio, parece ser assim: Javé, Allah (ou por que outro nome seja adorado) periodicamente manda um Dilúvio ou faz chover fogo sobre Sodoma e Gomorra, para terror dos ímpios.

Basta um leve piparote do dedo mínimo do Misericordioso.

Cinema

2011-02-19T20:06:00.004-02:00

“Copacabana me engana” e nos envolve

José Antônio Silva

Ao invés dos cangaceiros e anti-heróis do sertão cinemanovista, a classe média de Copacabana. Mas não a classe média da sofisticação da bossa nova, e sim a da maioria anônima, de um naif provinciano, tendo como trilha sonora as canções de segundo escalão da jovem guarda (mas também Mutantes, Caetano..). A linha de calçada que se estende desde a espuma do Atlântico à muralha de prédios chic da Zona Sul, nos anos 60, é a praia invadida – de câmara na mão, claro – pelo estreante Antonio Carlos Fontoura, em “Copacabana me engana”. Que finalmente assisti, numa sessão coruja da TV Brasil, noite dessas.

Aquela região do Rio, somente conquistada pela cidade à mata è as montanhas no início do século XX, após a abertura de um túnel, é o palco das batalhas éticas e existenciais de Marquinho (muito bem vivido por Carlo Mossy). Ao acompanhar as deambulações e a vagabundagem de um garotão de praia, com seus vinte e lá vai bola anos, eternamente um “vestibulando”, Fontoura expõe uma fatia da dimensão trágica de um país então sob manu militari, com toda alienação política e a falta de perspectivas para a juventude, disso resultante

Não que a ditadura apareça e abane para o público, sob a forma da polícia ou exército. O jovem cineasta se contenta em apresentar seus reflexos arrasadores, a hipocrisia social, o esvaziamento de projetos de futuro, a falta de opções, o velho poder do dinheiro...

A juventude e a inocência tardia de Marquinho viram moeda de troca existencial nas mãos calejadas de Irene (Odete Lara, explodindo em sua beleza madura), assim como do cínico amante da mulher, o milionário trambiqueiro vivido por Paulo Gracindo. Mas também dos pais do garotão e de seu irmão mais velho e experiente, interpretado por Claudio Marzo.

A turma de playboys com quem o protagonista joga bola (liderada pelo talento de Joel Barcellos) na praia e com quem sai para beber e tentar pegar mulher, deixa de ser a expressão coletiva de Marquinho, a partir do momento em que ele se apaixona por Irene. A cena em que o grupo de rapazes fortes e bem vestidos invade um velho salão para espancar meia dúzia de trabalhadores sindicalistas, congela um retrato da alienação política total de jovens em determinado momento histórico.

Os diálogos não podem ser mais “naturais” – e assim, fazem um contraponto àquilo que as cenas desnudam, como o ménage à trois de Irene, Marquinho e seu irmão. E tudo se desvela. Mossy, que alguns anos depois ganhou dinheiro e fama encaixotando uma série de pôrno-chanchadas, revelou-se o ator certo para o papel.

O diretor Fontoura, que três anos depois nos deu o clássico “A Rainha Diaba”, talvez tenha realizado à época seus melhores trabalhos. Mas, nascido em 1939, continua na ativa.

“Copacabana me engana” é um belo filme, low profile. Em preto e branco – enquanto o Brasil da ditadura repetia as cenas do cinema no cotidiano, em cores vivas e mortas. Mas sem perder o humor - o tal “típico humor carioca”, presente nas tiradas de Joel Barcellos, ou nas observações de Odete ou do já veterano Paulo Gracindo.

Poetando

2011-02-05T22:00:00.004-02:00

O galo do canto

José Antônio Silva

O galo do canto

não nega o canto do galo

apenas não canta

O galo do canto

ainda assim

encanta a galinha

e a raposa

que o avista

pois não há no terreiro

quem lhe abaixe a crista

O galo do canto

é do contra

e como não canta

eu lhes conto:

tarda o sol a nascer

no silêncio

da manhã

em que ele não se levanta.

Conto um Conto

2011-01-26T15:07:00.004-02:00

Um aceno do mar

José Antônio Silva

A última vez que o vimos, na verdade só enxergamos o seu barquinho, um cisco a boiar na linha d'água do horizonte.

Levantamos, eu e Lena, ainda de madrugada, sabendo que ele iria partir cedinho. Mas o diabo já tinha ido. Juro que ainda acenou pra nós – lá do meio do mar -, mas não que eu tenha visto.

Pablo tinha avisado que para ele tinha chegado, basta! Não aguento mais, simplesmente deu para mim. Eles todos que vão para a puta que os pariu. Opressores e oprimidos.

E assim fez, botou o veleirinho n'água, ainda antes do sol surgir de dentro do oceano e se foi.

Bom. Voltamos para casa meio jururus, sem palpite. Olha, nem almoçamos naquele dia – e a Lena tem fome, isso eu garanto. Não engorda de ruim, ou então de tanto que nós trepamos. Trepávamos, na época. Hoje ela também pegou o seu barco, digamos assim, e foi velejar em outras águas.

Eu vou sobrevivendo. Tem uma mulher que vem aqui de vez em quando. É nova. Faz a limpeza e a gente dá uma transada. Se ela não aparece... Ou até me esqueço disso.

É que fico pensando na Lena e fico triste. E aí não combina, não é? Pelo menos para mim.

Bueno, naquele dia voltamos para casa e a tristeza tomou conta.

O irmão dela num barco de quatro, cinco metros, no meio do mar! E mar é praticamente uma coisa sem fim. Se nego quiser, ele pode nunca mais pisar em terra e continuar vivendo. Em tese. A água seria da chuva. Comida? Bom, dê-lhe peixe.

Óbvio, reconheço que esse papo não se sustenta, claro. É só para não ficar sempre pensando as mesmas coisas.

O Pablo já tinha estado preso duas vezes. Não aguentava ver injustiça calado. Eu, menos corajoso, digamos assim, ficava na minha, em geral até fingia que não via, mesmo vendo tudo e sentindo igual a ele.

O cara foi se aborrecendo, se aborrecendo, sabe como é que é?

Até os caras que ele tinha defendido, correndo perigo, evitavam, atravessavam a rua. Tipo, melhor passar longe da confusão... Achavam que ele era um ímã para atrair a polícia e os bate-paus.

(cá entre nós, vou ter que reconhecer que era mesmo... mas isso porque os homens já ficavam de olho, de marcação com ele).

Mas enfim, um sujeito que vive numa ditadura e acha que pode reclamar sempre que lhe dá na telha, já se pode adivinhar os desfechos, né... E ele mesmo adivinhava, pois burro estava longe de ser.

E tratou de tomar sua decisão, entre as possíveis.

Pegar em armas e subir a montanha ficava difícil – aliás, não tem montanha aqui nessa terra, só uns morrinhos pelados e ressecados pelo sol.

Assaltar uns bancos e se armar para fazer a revolução, em “aparelhos” urbanos, como diziam, era inviável. Toda a meia dúzia de comunistas do país era composta por velhos fichados e vigiados – falo dos que não estavam presos nem tinham morrido por aí, acidentalmente...

Os jovens estavam no shopping ou fazendo modificações radicais na sociedade, mas virtualmente, sabe como é. Ou então trabalhando duro para ganhar o mínimo para sobreviver.

Pichar muros e distribuir folhetos contra o governo ele até fez. Quando descobriram, foi preso e apanhou muito. A polícia empastelou a gráfica do amigo dele - que a partir daí não queria nem olhar para a cara do Pablo.

Neste quadro todo, em que até o cachorro dele foi atropelado pelo camburão da polícia na última vez que o levaram para interrogatório, ele sacou que só sobrava a alternativa de fazer-se ao mar. Até porque a fronteira terrestre era especialmente vigiada.

A Lena, você quer saber?

Ela tinha fixado seu olhar acusador sobre mim – pois, para ela, alguém de carne e osso precisava ser o responsável, ou melhor ainda: alguém em quem ela pudesse pôr as mãos, pois não bastava dizer “a ditadura”. Eu era o culpado por não ter apoiado de fato o irmão dela.

Por não ter emprestado à ele o dinheiro da minha pequena empresa de transportes, para que Pablo pudesse “organizar a resistência”.

Fato é que já há dois ou três anos ele vivia às nossas custas. Primeiro que, sendo vigiado pelo regime, as pessoas temiam empregá-lo, especialmente para trabalhar em sua área, a informática, muito visada pelas autoridades. Eu insisti para que me ajudasse a gerenciar meus negócios: quatro caminhões que transportavam desde mudanças residenciais, com algum cachorro pulando entre poltronas, na carroceria saltitante, até cargas de milho ou de banana ao porto.

Pablo nem tentou. Tinha certeza de que não nascera para aquilo – me garantia, com a vista mirando a linha do mar.

Desesperada com a repentina (mas até certo ponto previsível) atitude do irmão, Lena passou a ver em mim o responsável maior por aquilo. Egoísta, era o que eu era. E um grande covarde. Um ser desprezível. Odeio você!

Talvez um ano depois que desaparecera no oceano, e oito ou nove meses que Lena se fora, entre a enxurrada de contas a pagar e avisos bancários, recebi um cartão postal, na sede da empresa – um grande barracão de madeira e alvenaria, onde também estacionavam os caminhões.

Antes de ler qualquer coisa, já sabia que era dele. Quem mais? A Torre Eiffel iluminada, tudo aquilo que hoje perdeu o sentido, com a entrada da internet em cena. Embora, claro, há quem ainda curta isso, assim como continua sendo bem mais charmoso e cult – ou autenticamente romântico – mandar e receber uma carta escrita à mão, envelopada, selada, postada e entregue pelo correio.

Não era romantismo o motivo do cartão postal sem assinatura. Ou talvez fosse. Ainda tenho uma cópia do cartão, guardada em uma gaveta (uma gaveta secreta, pois a ditadura que já terminou em países vizinhos, aqui aproveita uma sobrevida, até quando for possível).

Estava corretamente endereçado: Ao Sr. Fulano. Mas errava no complemento: e Senhora.

Já não havia senhora, pelo menos não ao meu lado.

Caros! Aqui em Paris, onde estou por um período, respiro ao ar livre, embora o frio entre junto no peito, neste final de outono. A capital francesa me acolheu tão bem como o mar nos acolhe. Sempre se encontra amigos, velhos ou novos, nos momentos mais críticos, dispostos a nos rebocar para que sigamos adiante. O importante é não esquecê-los. Não esquecer. Com afeto, com saudade, com gratidão.

Não havia o endereço do remetente, que também não se identificava.

Não sei bem porque, tirei uma cópia xerox, coloquei o original dentro de um envelope lacrado e o enviei para Lena.

Quem sabe?

Política

2011-01-10T16:03:00.001-02:00

Caso Battisti, mais um campo de batalha entre direita e esquerda

José Antônio Silva

Por que a grande mídia e seus formadores de opinião, junto com boa parte dos políticos, setores do Judiciário e militares, acham que reabrir os casos de torturas e crimes praticados por agentes da Ditadura brasileira configura “revanchismo”, mas incentivar a extradição do ex-guerrilheiro Battisti para a Itália não é?

Por que a Itália está fazendo tanto estardalhaço contra a decisão negativa de Lula, quando nunca fez (e não faz) o mesmo barulho frente à posições semelhantes de outros governos europeus, como a França, que há muito deram asilo político a militantes italianos (inclusive a Battisti, que viveu asilado durante 14 anos em solo francês)?

Seria por que consideram o Brasil, historicamente, uma nação de segundo escalão, que um governo europeu qualquer pode “enquadrar” à seu bel prazer?

Já a direita brazuca, sempre subserviente, ao unir-se a esta pressão italiana contra o parecer da Advocacia Geral da União do Brasil, não termina por confirmar o preconceito da Itália a respeito do nosso país?

Aliás, esqueceram-se que anos atrás a Itália recusou-se a extraditar ao Brasil o vigarista de alto coturno Salvatore Cacciolla, que para lá havia fugido – e a imprensa e o stablishment brasileiro não tugiram nem mugiram? Onde fica a defesa da justa reciprocidade de tratamento?

E mesmo não sendo o foco principal da discussão, quem é que divulga o absurdo de Battisti – julgado à revelia – chegar a ser condenado pela Justiça italiana por dois assassinatos que teriam sido cometidos no mesmo dia e horário em lugares muito distantes um do outro?

Por que, na discussão do presente caso, nunca se recorda como pano de fundo que a Itália do final dos anos 60 e na década seguinte – quando Battisti cometeu suas ações armadas – vivia imersa em escândalos públicos permanentes, dominada por uma camarilha de políticos conservadores e corruptos, de braços dados com poderosas lojas maçônicas e, ao que se sabe, apadrinhados pela má e velha Máfia?

Falar nisso – e perguntar não ofende - será que o sistema político italiano mudou muito, de lá para cá, considerando que o país da Bota elegeu e reelegeu um empresário e político “polêmico” (vale o eufemismo!) como Berlusconi para liderá-la?

Alguém duvida que o caso Battisti transformou-se, na realidade, em mais um campo de batalha na guerra entre esquerda e direita, e que a Justiça precisa ficar sempre além e acima destas questões, pois é a última esperança de equilíbrio, no meio das paixões? Será?

Poetando

2011-01-05T17:15:00.001-02:00

Quem resiste

José Antônio Silva

Em toda tragédia ou massacre

na terra revolvida

alguém geme ou tosse

um olho ainda pisca

um dedo se move.

O socorro corre:

sempre se chama Vida

a quem resiste

e não morre.

Conto um Conto

2011-01-05T15:43:00.001-02:00

Piedade

José Antônio Silva

Santana para de pressionar a válvula do vazo com seu polegar redondo e gigantesco. Um barulho de pororoca, confluência de águas e sólidos – e tudo logo se normaliza, placidamente.

Pronto, diz o sujeito, só de cuecas e camiseta sem mangas, que ostenta uma ampla mancha de suor nas costas, peito e cintura.

Pronto, agora você pode até beber a água, de tão pura que está. A mulher mira a cena com indiferença, que esconde um nojo profundo, asco, algo desta ordem. E não responde nada.

Mas já no corredor, ouve-se um leve murmúrio. Porco. Nojento.

Santana não liga. Dá risada. A válvula da “patente” deve ser substituída, verdade. Enquanto isso, com duas ou três descargas, ela ainda dá jeito. E o custo da água não é ele quem paga mesmo, a ligação é irregular.

Sujeito porco! Não sei como pude me casar com ele. O pensamento parece que grudou no cérebro de Piedade. Eu sei que não deveria ficar assim, sentir essas coisas... Não suporto mais este homem.

Mais tarde, Santana levanta a saia dela, arranca-lhe as calcinhas e a penetra com força, sem qualquer preliminar.

Ela reclama um pouco, somente um pouco. Sabe que não vai adiantar de nada, e pensa que ele sequer tomou um banho e continua com a mesma camiseta na qual o suor já foi renovado e secou por várias vezes neste dia.

Santana, porém, não é o ogro que imaginam. Antes de fuder sua mulher, passou a mão suja por seus cabelos, deu-lhe um tapinha no bochecha e beliscou o bico dos seios. As mulheres gostam dessas coisas, diz para si mesmo, enquanto goza e Piedade chora.

Por que está chorando, mulher?! Começa a se irritar, apesar do relaxamento do orgasmo. Ela funga e passa a gemer, até ter um estremecimento e aproveitar para enfiar as unhas na carne das costas largas do marido. Mas os guinchos da mulher o pacificam, o acalmam.

Ele rola para o lado, embora deixe a grande, peluda e pesada coxa sobre o ventre alvo de Piedade.

Está faceiro porque – como sempre – não apenas gozou, mas proporcionou prazer à esposa. Aplica-lhe um tapa carinhoso e barulhento na virilha, simultaneamente à porta que bate, lá na frente.

Santana sacode a cabeça, mandando para longe o sono que quer dominá-lo. Você ouviu? Parece aqui...

Não, responde Piedade, olhando para o teto. Foi na vizinha.

Santana escora o peso do tronco sobre o antebraço esquerdo e fica escutando o silêncio. Relaxa. Dorme.

Piedade encontra o amante – que é auxiliar do marido na obra – na cozinha do pequeno apartamento. Depois que pega no sono, nada acorda esse diabo tão cedo, diz para o garoto, dezessete anos de tesão pela mulher do chefe, e de medo do gigante adormecido.

Piedade se lava no tanque e estende uma grande toalha felpuda na área estreita, ao lado da cozinha. Adora a sensação do risco. Ela segura o pênis do garoto e o coloca na boca. Depois, cala os medos do parceiro com um dedo pedindo silêncio: termina enfiando o mesmo dedo na boca dele, e logo o substitui pela língua.

Por fim, senta-se sobre o corpo do rapaz até que ambos chegam ao clímax. Ela não consegue segurar um pequeno grito.

A cama range, lá no quarto.

O garoto pega suas roupas num gesto só e pelado salta a mureta para o terreno baldio, ao lado, torcendo o tornozelo direito ao tocar o solo.

Vai colocando as bermudas sem cueca mesmo, ao correr num pé só, como um saci desbotado.

A mulher está se lavando no tanque quando Santana chega à cozinha.

Tu gritou, Piedade? O que que houve?

Ela explica, sorrindo. Ficou tão afogueada depois de fazer amor com ele, seu marido, que precisou se lavar. Só que a água estava gelada....

Santana está pelado, o corpanzil ocupando todo o espaço aéreo da pequena cozinha.

Querido – ela termina de se lavar e recolhe com rapidez a toalha do chão, embolando-a no interior do cesto – melhor se vestir, daqui há pouco as crianças chegam...

Você também… Santana sorri, dá-lhe uma grande palmada na bunda branca e ainda firme. Não consigo dormir direito com a água do vaso pingando o tempo todo. Vou ter que trocar a válvula mesmo. Você venceu!

E segue em direção ao quarto, mas tropeça no par de tênis quadriculados do seu empregado, abandonado sobre os ladrilhos da cozinha.

Dá mais um passo, estaca.

E se volta para a mulher, congelada e nua.

Poetando

2010-12-30T16:34:00.001-02:00

Lá vai o Cara

José Antônio Silva

Descendo a rampa com estilo

como uma fera do skate

ou tipo malandro velho

de sapato branco

deslizando por um morro

pacificado

ou ainda um Vampeta

em cambalhotas aéreas

frente ao Palácio

Lá vai o Lula

lá vai o tapa na cara da direita

lá vai o papai noel dos deserdados

Lá vai o enigma solar

se pondo em frente à Alvorada

Lá vai o Cara

de volta pra casa

30dez2010

Crônica MInha

2010-12-26T18:55:00.001-02:00

A hora da justiça cósmica

José Antônio Silva

Condições sociais, defeitos físicos, problemas psicológicos e emocionais que nos caracterizam e nos fazem sofrer, formam o deserto de pedras pontiagudas que devemos atravessar, descalços - e que conhecemos pelo nome de Vida. Se resistimos por um tempo razoável, idosos ou não, terminamos por nos acostumar às irregularidades do terreno e ao sol inclemente, ou então, sob nossos pés, desenvolvemos uma crosta calosa que faz com que eventualmente esqueçamos a dor. E cheguemos até a parar, vez ou outra, apenas para apreciar a paisagem.

Mas você há de apontar um dedo indignado para este ou aquele fruto do privilégio e da riqueza, que do berço à cova só conheceu do bom e do melhor. Que jamais soube o que é ser feio, aleijado, barrado em qualquer portão; que nunca conheceu a angústia cortante do desemprego; para quem todos os desejos foram possíveis e realizados. E que ainda se deu – sem traço de culpa ou arrependimento – o direito de ser arrogante, prepotente e explorador.

O seu coração – é, o de você mesmo, que me lê – ferve de ódio ao pensar como o mundo, ou o destino (o nome do jogo não importa), pode ser cruel, desigual e sem sombra de justiça.

Não morra de impotência, porém. Assim como você na aridez do deserto, ele – na maciez da seda, da pele das mulheres mais lindas ou na velocidade dos carros de luxo – viu crescerem em seu espírito, aos poucos, uma angustiante insatisfação e a erva não erradicável das dúvidas, do vazio, do câncer e da loucura.

Cercado de aproveitadores e falsos amigos, parentes contando os dias para colocar as garras em sua herança, ele se vê imerso no tédio infinito, cortado apenas pela percepção do rancor de serviçais a quem ele tantas vezes sequer percebeu como seres também humanos, e que o rodeiam hoje já sem se darem ao trabalho de sorrir.

Agora, antes de fechar os olhos e apagar a luz desta vida de vez, intui que seu sofrimento está recém tendo início.

Samsara vai equilibrar todos os pratos, de novo e de novo.

Verdade? Não sabemos, mas se não for, pelo menos se trata de um excelente consolo para nós, virtuosos sofredores, em busca de alguma justiça, ainda que cósmica.

Não é mesmo, seus rancorosos de uma figa!? Vocês vão ver, invejosos, na próxima encarnação!!

Crônica Minha

2010-12-24T10:43:00.001-02:00

Presepada

José Antônio Silva

Presépio, meu filho?

Era um negócio que existia quando eu era do teu tamanho. Tinha umas vacas e um bebê – ou seria um bezerro? Não me lembro direito... Também uns barbudos, tipo aqueles terroristas, com lençol enrolado na cabeça.

Ah... tinha um anjo montado num camelo – senão me engano.

E uma estrela – me parece que era o logo da empresa que patrocinava.

O que significava aquilo tudo, eu não sei. Tinha uns presentes, mas só um valia a pena – me lembro que era ouro, mas pelo jeito só um pouquinho.

Mas nem te preocupa com isso.

A nossa religião é muito melhor que qualquer outra – o nosso querido Papai Noel já deixou os teus presentes no pinheiro.

Mais tarde nós vamos rezar pra ele – significa fazer um brinde, filho!

E abrir os pacotes!

Mundo Visual

2010-12-23T17:22:00.002-02:00

desculpem,
mas
agora
quem
vai
lavar
as
águas?

josé antônio Silva

2010-12-23T16:32:00.001-02:00

Boas Festas

Assis Valente

Anoiteceu, o sino gemeu
E a gente ficou feliz a rezar
Papai Noel, vê se você tem
A felicidade pra você me dar

Já faz tempo que eu pedi
Mas o meu Papai Noel não vem
Com certeza já morreu
Ou então felicidade
É brinquedo que não tem

Eu pensei que todo mundo
Fosse filho de Papai Noel
E assim felicidade
Eu pensei que fosse uma
Brincadeira de papel

Conto um Conto

2010-12-17T17:06:00.005-02:00

Penavento na rota

José Antônio Silva

- Me vou ao Leste - disse Penavento.

Farafiel baixou a cabeça discordando, mudo.

- Diz que lá o mar bate nas botas... – voltou Penavento.

- Diz quem quer dizer – Farafiel escutou a própria voz.

- … e que as mulheres são dadas e têm a cabeleira solta – tornou Penavento.

- As nossas também podem soltar. Podem se soltar E se soltam, às vezes.

- E que os peixes vêm comer na mão.

- Não gosto desses bichos esquisitos.

- E que chove quando precisa.

- Às vezes, demais – Farafiel fez questão de registrar.

- Tem coisas que não dá, dependendo. Mas quase toda semente vinga.

- Só que por aqui cresce mais.

- Frio, aqui nestas bandas. Cansa.

- Tá te entregando, Penavento?

- Nosso frio mata.

- O deles também. E as águas que batem na bota são salobras. E sobem pela barranca.

- Tem bons cavalos lá. Vi um tobiano que...

- … te apresento trezentos tobianos especiais, sem ir muito longe.

- Aquelas galegas têm olho de bolita azul...

- Nossas morochas têm preto, marrom, verdinho e até azul, igual. E até já parei num olhar violeta, na subida, outro dia. Se me acreditas.

- Dá pra andar de manga curta.

- Esqueceste da canícula nossa?!

- Nossa? Tua! Eu me vou ao Leste, Farafiel.

- Nossa terra é mais bonita – murmurou o outro.

- Já não vejo beleza.

- Outras vão aparecer... Laís me indagou de ti... E aquela pode repensar.

- Pode pensar, repensar, desaparecer se quiser. Aqui, ainda faço uma loucura.

- Ah.... Bueno... Te empresto o dinheiro do trem, então.

- Eu me viro por aí.

- Mas volta!

- Nunca mais te vejo, Farafiel.

- É muito tempo, este nunca, Penavento.

- Tempo é só o que eu tenho agora. De sobra. Mas quem sabe...

- Vais perder o trem.

- Estás com pressa de me ver pelas costas?

- Mas se tu é que queres ir...

- Verdade. Querendo ou não querendo, eu quero.

- Não. Não querendo, não precisa. E a Rosa me disse que …

- O trem! Vem chegando. Até um dia.

- Esqueces do chapéu, Penavento!

- Fica com ele, Farafiel. Lá, diz que ninguém usa mesmo.

- Será? Que gente. Mas e tu?

- Adeus!

- Assim? E... e a mana?

- Adeus e me fui!

- Ah! Vou ser obrigado.

Poetando

2010-12-13T15:06:00.001-02:00

Metáfora a dentro

a árvore

ameaça

concretamente

o concreto

da calçada:

questão de raízes

José Antônio Silva

Poetando

2010-12-07T16:36:00.001-02:00

Velório da viúva

Em outra caixa

menor

descansam os anéis

à espera

de novos dedos

José Antônio Silva

Crônica Minha

2010-12-07T16:11:00.002-02:00

Progresso – apenas uma frase apagada numa velha parede

José Antônio Silva

Ao observar antigas fotografias urbanas, não raramente nos deparamos com algum Restaurante Progresso, Sapataria Progresso, Açougue Progresso... Natural que assim fosse – e que assim seja – pois através de sua história o ser humano vem experimentando, consciente ou inconscientemente, o desejo de progredir, crescer, desenvolver seu negócio, melhorar de vida e de dinheiro. Me parece ainda que este espírito ficou especialmente atiçado a partir do desenvolvimentismo dos anos 50 do século passado, os famosos Anos JK, em que sob a inspiração da construção da nova capital brasileira, em pleno – e até então isolado - Planalto Central do país, uma febre de progresso e avanços em todas as áreas fez subir a autoestima nacional.

Ao mesmo tempo em que o governo impulsionava a implantação de fábricas de automóveis,em que a petróleo era nosso, em que Volta Redonda fornecia o aço para os grandes empreendimentos, afirmava-se também nosso futebol mágico e campeão mundial. A Bossa Nova magnetizava Nova York, o Cinema Novo ganhava a Palma de Ouro em Cannes e começava a consagrar a geração de Glauber Rocha, o teatro batia recordes de apresentações, questionamentos e inovações, os movimentos sociais avançavam no sonho de um país menos desigual, e assim em todas as áreas, em especial no espírito do povo brasileiro, em cada canto distante do país.

Não por acaso, surgiram papelarias, fundições, fruteiras Progresso. Mas também espalhavam-se, neste rastilho de esperança em novos tempos, as mercearias, aviários, padarias, oficinas e outros empreendimentos com o nome de Alvorada. Que replicava o mesmo sentido de Progresso, representando ambas as palavras a fé em dias melhores que começavam a raiar.

Limites concretos

Tudo, porém, termina encontrando seus limites, e havia poderosos setores que temiam tantas mudanças. Em 1964 teve início um período de repressão militar, que enquadrou todos os segmentos sociais, que a arte limitou, que a imprensa censurou e calou, que aos espíritos inquietos, rebeldes e inovadores cassou, perseguiu, prendeu ou exilou – além de coisas piores. Grande parte da sociedade brasileira, deve-se dizer, apoiou a ditadura em seus primeiros momentos. Aos poucos, os efeitos nocivos do arbítrio impuseram-se sobre suas possíveis virtudes.

Progresso? Bem, tirando alguns momentos em que as classes médias viveram o sonho do chamado “Milagre brasileiro”, com o decorrer do tempo já poucos colocavam uma placa sobre seu estabelecimento com o nome de Progresso ou Alvorada. De uma maneira ou de outra, na consciência da maior parte do povo brasileiro, outras palavras-conceitos foram ao longo dos anos ganhando espaço: Resistência, Transição, Abertura, Liberdade... Democracia! Estas, no entanto, não podiam ser pintadas sobre a fachada das lojinhas.

O resto é história. Quanto ao progresso, outros motivos – mais amplos, profundos e urgentes – fizeram com que o termo já não fosse tão atraente e unânime quanto em outros períodos. Caso é que a noção de progresso como um processo de crescimento (físico, econômico, empresarial, de consumo) sem barreiras, esbarrou nos limites muito concretos da própria natureza.

Vocábulo insustentável

Uma série crescente e interminável de desastres ambientais, secas prolongadas demais, chuvas em excesso, tufões onde isto não existia, buracos na camada de ozônio, aquecimento global, derretimento de calotas polares, rios e lagos poluídos, envenenados e semimortos, queima em excesso de combustíveis fósseis, lixo não degradável que lança um problema e uma incógnita para o futuro de todos, ilhas de dejetos a boiar nos oceanos - e muito, muito mais – obrigaram a um repensar.

O mundo inteiro vive hoje, aos trancos e barrancos (e haja barranco pra desabar em áreas de risco!), um processo de tomada de consciência de que nosso planeta e suas riquezas não são intermináveis. Engarrafamentos gigantescos nas grandes cidades são um desafio aos administradores e planejadores urbanos. As cidades menores que ainda não sofrem – muito - com estes problemas, não perdem por esperar.

Por tudo isso, outros vocábulos pedem passagem nos dias de transformação que vivemos. Preservação, Equilíbrio, Ecologia, Consumo Consciente, etc. As agendas políticas, sociais e econômicas hoje são obrigadas a incorporar a palavra Sustentável – mesmo que para muios administradores, políticos e empresários, esta seja, ainda, apenas mais uma expressão vazia ou uma forma de oportunismo.

Claro que continuam existindo, Brasil afora, sólidas empresas batizadas de Progresso. Porém, tudo indica que o real progresso – nas relações humanas, sociais e ambientais – só continuará a ter sentido se levar em conta, para valer, uma visão mais ampla de nossas ações e de suas consequências. O resto é apenas uma palavra, com a pintura descascada, em alguma velha fotografia.

Balaiada Hightech - VIII

2010-11-25T20:06:00.001-02:00

Olha só!

José Antônio Silva

A hipocrisia, por vezes, é só um tributo que a vilania paga à virtude.

Jesus Cristo, Ghandi, Martin Luther King provaram que é possível mudar o mundo sem tirar a vida de ninguém - mas dificilmente sem perdê-la.

É impossível se engajar em todas as causas justas que nos aparecem – mas isso não pode ser um pretexto para não fazermos absolutamente nada.

Carnaval – recreio louco dos adultos no rígido curso da vida.

ESPAÇO PUBLICITÁRIO:

Fora de Focus – o carro para quem não enxerga direito

UTILIDADE PÚBLICA:

“Galera” proibida!

O Departamento Lavralivre de Estudos Linguísticos e Assemelhados, amparado em diretrizes sólidas e larga experiência no ramo, declara que está proibido por tempo indeterminado o uso do vocábulo “galera” no sentido de turma, pessoalzinho, rapaziada, etc.

Para tanto, levou-se em conta o estado de profunda fragilidade e exaustão da citada palavra, haja visto (e haja ouvido!) o excesso de utilização a que foi submetida nas últimas décadas, a partir, especialmente, de programas jovens da televisão e, suplementos adolescentes de jornais.

Nos últimos tempos, esta velha senhora recauchutada vem aos poucos deixando entrever seus milhares de anos de idade, e pede para sair: já não agüenta ter que usar cabelos escorridos verdes e calças coloridas estilo emo, enganando a si mesma. Pior: na intimidade, ela já confessa à colegas menos citadas a intenção de naufragar de vez.

Por essas e outras, neste ínterim o termo só terá sua utilização liberada quando referir-se ao seu sentido original e dicionarizado. A saber: Antigo navio à vela (com bancos de remadores ou não), de mastreação constituída de gurupés e três mastros de brigue, envergando ou não, além das velas redondas e de proa, velas latinas quadrangulares.

Não é o caso?

Sentimos muito, mas.... nananão!

Garatuja

2010-11-20T16:35:00.002-02:00

Poetando

2010-11-16T16:58:00.001-02:00

Telma intervém

José Antônio Silva

Telma intervém

na Feira

que vira Fera

e esquece

o livro

e lavra sua ira

na teima

de Telma

que tem

tutano

e trata a Feira

e seu poder

no mano a mano.

Feia ficou

a Feira

fazendo

besteira

na esteira

da barraca

furada

de quem

ataca

à mão armada

a arte

pessoal

que intervém

canina

e coleira

na festa fofa

da cultura

livreira.

Telma trouxe

sua história

e restou inteira.

A Feira?

Esta ajuntou

um rodapé estúpido

à própria lenda:

liberdade e arte

fora dos livros à venda?

Algeme e prenda!

Poetando

2010-11-14T18:55:00.001-02:00

Alumiado

José Antônio Silva

Alumiado

variando

entre o primeiro sol

a soberana lua

e o abajur da madrugada

Nasço das entranhas da noite

com o grude dos miasmas

e apalpo o medo

em busca da mão do verbo

(que lá também reside)

E quando escuto

o gutural de minha voz

mais funda

agarro a palavra

que me é estendida

e escalo o paredão do abismo

onde não há a fala

E sei então que hoje

ainda e mais uma vez

irei tomar a estrada do dia

Crônica MInha

2010-11-14T18:51:00.000-02:00

Alô! Não, não. Foi engano...

José Antônio Silva

Claro, claro, o celular é maravilhoso, etc. etc., muito útil, etc. etc., pode salvar uma vida, etc. etc. – mas, assim como o cigarro, deve ser urgentemente proibido em lugares públicos. E quando digo lugares públicos, incluo aí salas de espera, ônibus e outros locais que você não pode abandonar imediatamente sem sofrer prejuízos. Afinal, quem agüenta sujeitos fechando negócios e discutindo longamente preços de pneus usados ao seu lado no coletivo, em altos brados?

E será que não daria pra preservar ao menos os ouvidos desinteressados pelos detalhes íntimos da vida dos conhecidos - quanto mais dos absolutamente desconhecidos? Mais ou menos assim (e ainda bem que você só escuta a metade do diálogo):

- Ele o quêêêêê? Te... assim?

- ...........

- Não acredito....

- ...........

- ... e...e....doeu?

- ...........

- Ai, amiga....

- ................

- E você não tinha levado?

- .............

- E agora?

- ............

- Ah.... marcaram de novo....

- ..........

- Você vai levar aquele roxinho?

- ........

- Ah, o verde....

- ..........

- Tua mãe desconfiou?

Claro, claro, bobagem minha. Esse aparelhinho nos faz aprofundar ainda mais nosso conhecimento da natureza humana – queiramos ou não.

- Não vai pagar?!

- ............

- Eu já paguei No mês passado! E no anterior também!!

- ............

- O quê??? Mas é... tu tá brincando comigo, né??

- .............

- Vai tu, vagabundo!

- ...........

- É vagabundo sim!

- ...........

- Tu nunca te coça.... E aquele cartão que eu paguei pra ti?!

- ...........

- Não, não! Nunca, nunca!....

Claro, claro, o celular é tudo de bom – além das fotos, dos torpedos, dos e-mails, do GPS, dos ringtones e milhões de outras coisas tão incríveis e divertidas: dá até para comparar os portables atuais com os velhos canivetes suíços de mil lâminas e utilidades incríveis, caso você esteja perdido na floresta amazônica sem mini saca-rolha, tesourinha ou lixa de unhas...

Claro, claro, tudo bem, é uma invenção maravilhosa. Mas assim como proibiram o cigarro em ambientes públicos, nada impede que façam o mesmo com o celular. Até porque, pesquisas que todo mundo já tratou de esquecer afirmavam que ele também pode causar câncer, novamente que nem o cigarro.

- Alô? Me processar? Não, foi engano, foi engano. Não foi deste aparelho!

Poetando

2010-10-29T16:50:00.001-02:00

Carnal digital

José Antônio Silva

Brigava com o marido

na hora da transa

e escafedia-se

escafodia-se

para o banheiro

entendiada

enxaquecada

ofendida

mas não fodida

Ele descia pra beber

na cozinha

ela no banho

manipulava

o próprio sexo

e o do

ator tanquinho

da sua

tela mental

Mil quilômetros dali

o galã projetado

gozava às pressas

com a mangueira

do jardineiro

encaixada no rabo:

hora horinha

de gravar

o novo capítulo

romântico

do seriado.

Livro

2010-10-23T20:08:00.004-02:00

“Manual de Anti-Ajuda”: sarcasmo e poesia em dois Santos dos Santos

José Antônio Silva

Personalidade reconhecida no centro antigo de Porto Alegre, por onde deambula – discreto, culto e levemente irônico – entre salas de cinema, livrarias, casas de cultura, restaurantes e outros espaços amigáveis, dois Santos dos Santos é também poeta rigoroso na lavra dos versos. Mas agora, o autor de “Sobre corpos e ganas” e “Cidade noturna” leva aos leitores um inesperado “Manual de Anti-Ajuda – aforismos, frases feitas e desaforos” (Editora Nova Roma Livraria, 100 págs.), que de quebra é ilustrado pelo próprio escritor.

O título já adianta praticamente tudo o que encontraremos no miolo do livro. Há sacadas e insigths brilhantes – por vezes francamente cômicos – mas quase sempre tisnados por uma demão de sarcasmo ou desilusão. “O Brasil tem um largo passado de país do futuro” poderia muito bem ser assinada por, digamos, Millor Fernandes.

À direita e à esquerda, Santos (inconfundível mesmo à distância, com seu colete e sua boina para as quatro estações) vai aspergindo sua sabedoria cruelmente humorística: “Dada a implacabilidade do sistema, e suas circunstâncias aparentemente irremovíveis em nosso tempo, para um bocado de seres ainda chamados humanos, um outro mundo é possível só depois de mortos”.

Papai e mamãe

E, claro, a mediania geral também é brindada com pérolas como esta: “Um casamento pode ser considerado maduro e feliz quando, em torno da meia- idade, mulher e marido começam a chamar-se de ‘mãe’ e ‘pai’”.

A maioria das boutades do livro segue assim, em clave humorística – como alguém na platéia, divertindo-se com a comédia humana à sua frente. Há, no entanto, um pessimismo assumido, aparentemente domesticado, mas marcando presença e eventualmente mostrando os dentes: “Era um fracassado tão completo que foi incapaz de consumar até mesmo o suicídio”. De fato, o tema é persistente nas páginas do livreto, por vezes de modo mais inspirado: “Dada a condição humana em seus aspectos mais terríveis, o suicídio pode ser visto como uma forma de eutanásia”.

Como se sabe, há uma longa, hilária e respeitável tradição de aforismos e frases de duplo sentido, configurando uma seita que tem no jornalista e crítico norte-americano H.L.Menken, um dos seus sacerdotes maiores. Apenas uma provinha: “Digam o que disserem sobre os Dez Mandamentos, devemos dar-nos por felizes por eles não passarem de dez”. Ainda entre os norte-americanos, uma dose de Groucho Marx, sem gelo: “Eu não freqüento clubes que me aceitam como sócio”.

Palavra afiada

Claro que uma arte assim – à semelhança de um cartum, talvez - não raramente é utilizada como arma no campo da política, da crítica de arte, da discussão de botequim ou academia, sem falar nas colunas jornalísticas.

Enfim, o Brasil também tem um time que não faz feio nesta especialidade, do Barão de Itararé – “Pobre quando come frango, um dos dois está doente...” – ao citado Millor. Por falar nele, o clássico O Pasquim nos brindou ainda com Ivan (o Terrível) Lessa: “Amar é ... ser a primeira a reconhecer o corpo dele no Instituto Medido Legal”.

E a gauchada não deixa por menos (além do já lembrado e genial Barão). É o caso, entre muitos outros frasistas de talento, de Fraga – agora um verdadeiro fenômeno no Twitter, pela quantidade industrial e a qualidade artesanal de suas tiradas. Salta um pio dele, demonstrativo: “Se arrependimento matasse, ninguém se arrependeria”. Sobre esta espécie de miniblog na internet, vale frisar que é um terreno extremamente fértil e convidativo para os frasistas, como comprova o cidadão citado acima.

Humor, poesia, pensamento

Certo que alguns cultores do gênero são humoristas puro sangue; outros, caso de dois Santos, já vieram da maternidade contaminados pela poesia. O que determina diferenças sutis no resultado. Indiscutível é que faz pensar, enquanto sorrimos. “Aquele que era considerado por todos quase um deficiente mental, geralmente acaba se tornando o membro mais brilhante da família”.

Acautelai-vos, porém, loucos e visionários em geral: “Ainda que algumas pessoas se achem – quem sabe até mesmo você – nem todo o sujeito com um parafuso solto pode ser considerado genial”. E lembre-se, ainda: “Alguns muares zurram de maneira atípica, e isso é considerado uma espécie de iluminação”.

Por sinal, o mundo animal recebe considerável dose de realismo do poeta: “O cão, além de haver sido humanizado em excesso – por domesticação e contágio – foi corrompido ideologicamente: é o único animal capaz de matar em defesa da propriedade”.

Arte? Dois Santos dos Santos reservou uma das frases mais secas e cortantes do livro para o tema – frase que, aliás, talvez o defina: “A principal qualidade do artista é a exigência; e poucos a têm”.

Poetando

2010-10-11T17:03:00.002-03:00

Poetando sem juízo

José Antônio Silva

Suicídio vespertino

Poemas sobre

o por do sol

no Guaíba

morrem afogados

- em solidariedade a ele -

todo final de dia

…........................................

Animals language

Um cachorro mia

um gato ladra

uma vaca pia

o rato (vocês sabem) ruge

o passarinho muge

a galinha guincha

o porco cacareja

o sapo grasna

a abelha (em esquadra) zurra

o pato relincha

o burro chilreia

a ovelha coaxa

o que eu também acho:

todo animal

aqui citado

não sofreu danos

durante a produção

desta brincadeira

…......................................

Só n'amor

Amor é o espelho de Roma

e portanto o lema

dos romanos românticos:

só n'amor

amam.

Em dúvida

em Roma

como as romanas.

Política

2010-10-08T17:39:00.003-03:00

Campanha de Serra: repulsiva, assustadora, interessante

José Antônio Silva

A série de calúnias e baixarias contra Dilma Roussef, que vem sendo despejadas - como sacos de lixo que caem do caminhão da mídia e de outros – sobre o eleitorado, é repulsiva e até assustadora. Mas tem aspectos interessantes. Repulsiva pois não conhece qualquer limite ético, ao inventar mentiras escabrosas, distorcer fatos e declarações, forçar ilações, baratear em nível rasteiro e rápido debates complexos (como a questão do aborto), e jogar esta porcaria toda sobre a cabeça das pessoas, com frases de efeito.

É também assustadora, a atual série de baixarias, pois nos mostra até que ponto podem ir os setores conservadores e reacionários do país, capitaneados – como artífices, estrategistas e cérebros da oposição à Lula, ao PT e, agora, à Dilma, - pelos órgãos de comunicação de massa. Os mais facilmente identificáveis atendem pelos nomes de Veja (Ed. Abril), Estadão, Folha de S. Paulo, Rede Globo...

Chacais no deserto

A coisa é interessante - para observadores, jornalistas, cientistas e analistas políticos -, como seria interessante observar o ataque articulado, conjunto e impiedoso de chacais contra quem se aventura no deserto, no caso o deserto inóspito de uma Eleição Presidencial. Melhor dizendo, de uma eleição que, desde o advento de Lula, sempre vem opondo dois projetos distintos e claros. Um, agora encarnado em Dilma, que quer manter o crescimento do país com geração de empregos e divisão de renda, com jovens pobres e pretos na universidade; e o outro – com Serra - que faz o antiquíssimo jogo da casa grande e da senzala.

Segue sendo interessante notar como o presidenciável que vem ajuntando toda a direita ao seu redor, foi oriundo do movimento estudantil contra a ditadura (assim como Dilma), foi exilado (como ela)... Mas a partir daí, escorregou para a intimidade com os poderosos (incluindo as viúvas da ditadura), o neoliberalismo, a privataria e as negociatas com o poder, movimentos deflagrados pelo impichado Collor e alavancados, historicamente, pelo guru de Serra, Fernando Henrique Cardoso (autor de “esqueçam tudo o que eu escrevi”).

Já Dilma manteve sua coerência, conservando-se ao lado das grandes massas injustiçadas e segregadas do país. Sem ficar presa ao passado (aliás, onde ficou presa foi na cadeia da ditadura, sendo torturada), avançou, trocando a opção sessentista/setentista da luta armada pelo voto, a democracia plena, a conscientização popular.

Enfeite do bolo

Para a candidatura Serra, sabemos todos os que viveram os anos do PSDB no governo, “políticas sociais” não passam de um enfeite, a cereja do bolo, daquele bolo que os mais pobres nunca recebiam uma fatia. O cerne ideológico do grupo que se opõe à Dilma é formado por monetaristas e homens de fé verdadeira – fé na “Mão Invisível do Mercado”, que tudo regularia, e que colocou Estados Unidos, Europa e praticamente o mundo todo numa terrível depressão. (Depressão, aliás, da qual o Brasil escapou graças às políticas sensatas do governo Lula).

Nesta linha da fé, continua interessante verificar (mas tape o nariz!) como Serra tem ajoelhado e rezado no altar da hipocrisia. Ele apela para os aspectos mais obscurantistas da nossa sociedade – como o fanatismo religioso – disparando orações junto a seitas reacionárias, preconceituosas e/ou profundamente ignorantes, que julgam ter canal direto com Deus.

Não é difícil imaginar que ao sair de uma cerimônia dessas, ele deve (aí sim!) reassumir sua verdadeira e arrogante personalidade, tomar um banho a rigor, esfregando-se com fúria para se ver livre do cheiro do povo. Pronto, arrumado e perfumado, “Zé” irá beber seu sagrado uísque, jantando no melhor restaurante dos Jardins, junto com a elite elitista que o apóia, brindando ao pretendido avanço do retrocesso. Interessante mesmo, não?

Mas mais interessante que tudo isso, será ver o resultado das urnas, dia 31 de outubro, quando ele cair do cavalo – junto com os poderosíssimos interesses que representa. Já estou esperando, penalizado, pela cara abatida de William Bonner, anunciando que o Brasil, pela primeira vez na história, tem uma presidenta.

Não dá para perder.

Balaiada Hightech - VII

2010-10-06T19:59:00.002-03:00

O sentimento das coisas – 1

José Antônio Silva

Inferno – O inferno são os outros, mas nós não somos o paraíso de nós mesmos.

Comédia – Interferência artístico/terapêutica de alienação existencial, através de uma sucessão de gargalhadas histéricas.

Tragédia – A vida num ambiente de eterna penumbra, onde nunca se abre uma janela que traga ar puro e a luz do sol.

Alegria – Uma linda jovem sorridente que corre pelos campos atraindo os incautos, encantados...

e Tristeza - Quando nos prostramos frente à ela, sentimos a flecha da morte atravessando o coração.

Drama – A casa pega fogo e você escapa pela última janela, com ferimentos leves. Mas jamais vai esquecer os gritos e lamentos dos que não conseguiram.

Esperança – A certeza de que finalmente nosso motor de popa vá pegar - na próxima tentativa – antes do barco ser arrastado cachoeira abaixo. Às vezes pega, o que garante existência eterna e sempre renovada a este sentimento, enquanto os homens morrem.

Pânico – Paralisação da mente e do corpo: imobilidade frente ao cão feroz. Ou fuga desgovernada, sem traço de vergonha, dignidade ou prurido, enquanto o estádio lotado o observa.

Palavras – Escadas e pontes que nos levam até a próxima ilha, onde confraternizamos num breve tempo, enquanto ruge a tempestade da solidão. Em desespero, vamos lançando mais e mais palavras. A maioria cai no oceano e nunca mais é ouvida.

Paradoxo – Você sonha que está ajudando alguém em perigo; este se volta contra você. Uma multidão o espanca. Você não acorda.

Ódio – Imenso bloco de mármore negro, imóvel, no meio do único caminho. E agora?

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Proto-conto

Sujeito bebe como quem desce um barranco: a cada gole – ou passo – está um ou dois metros mais para baixo, mais para o fundo.

Crônica Minha

2010-09-26T23:38:00.004-03:00

A batalha decisiva no Reino da Terra Brasilis

José Antônio Silva

Atrás, muito tempo atrás, existia um enorme reino com uma grande família imperial, com seus cortesãos e cortesãs - nobres cuidando com ferocidade, sempre que necessário, de todos os setores rentáveis do país. Entre eles, despontavam seis ou sete barões, donatários reais que se especializaram em informar e dirigir a informação e a opinião que a plebe deveria ter sobre isso ou aquilo.

Por anos, décadas – que pareciam muitos séculos, no lombo dos atingidos diretamente, ou dos ignorados e desprezados – estes senhores feudais sugaram, com avidez, tudo o que podiam do tesouro real. O soberano e seus próximos não se importavam com o saque. Primeiro que aqueles recursos tinham vindo dos impostos pagos pela maioria da população; depois, os vários monarcas que durante décadas se sucediam – sempre oriundos das famílias nobres – tinham plena consciência de que aquele era o preço a ser pago por um serviço fundamental à manutenção do status quo e dos privilégios que a elite do reino gozava.

Aliás, gozava em todos os sentidos, mas principalmente com a cara sofrida do povo nas vilas, nas ruelas estreitas e sem saneamento, lume ou água, sem mestre-escola, médicos ou tiradentes, abandonado nas glebas e pontos mais distantes e inóspitos do reino, entregue aos salteadores ou ao abuso dos prepostos e dos soldados reais. Enfim, uma população jogada desde sempre à própria e muito dura sorte. Enquanto os marqueses, baronetes, viscondes, barões, condes e duques – com sua própria laia de mandaletes, pajens, capitães-do-mato, bate-paus, puxa-sacos, bobos da corte, cortesãs, beleguins, capatazes, borra-botas e afins – precisavam preocupar-se apenas em manter toda a patuléia rude sob controle, e aproveitar o bem bom daquelas férias luxuosas e hereditárias.

Excesso de confiança

Mais eis que não mais que de repente, lá pelas tantas – talvez por relaxamento baseado num excesso de confiança na eterna ignorância da plebe – um membro das guildas e associações de artesãos e trabalhadores, depois de muito tentar, chegou ao poder, derrubando com o apoio da massa esperançosa a nobreza encastelada no palácio real.

Não que os fidalgos tenham perdido muito com isso: quase todos continuaram lucrando nos novos tempos. Mas a maioria dos pobres começou a ver que podia ter – e começava a experimentar – uma vida mais digna. Apesar dos erros cometidos durante o período, na essência foram oito longos anos (para os cortesãos chorosos) de mudanças benéficas trazidas ao povo humilde pelo rude obreiro, que já havia perdido um dedo na batalha pela vida. Neste período todo (aliás, ainda antes de ter assumido o poder), ele foi duramente atacado, noite dia, por todos os meios (inclusive de comunicação) possíveis. Para os aristocratas do reino, representava uma verdadeira bofetada na cara o fato do populacho conquistar voz e vez, andar em sua própria carroça ou cavalo para se locomover, morar em um lugar onde os ratos não lhe roessem a ponta dos dedos, comer mais de uma vez ao dia ou ver os filhos aprendendo a decifrar os caracteres da escrita. A maior parte da nobreza crioula simplesmente não aceitava que seu presumível direito divino ao bom da vida não fosse uma exclusividade sua, mas de todos. Intolerável!

E era forte a perspectiva de que o poder popular – como nunca antes na história daquele reino - iria prosseguir por novo período. Agora encarnado por uma ex-auxiliar do trabalhador que presidira o país, uma mulher que, no entender de muitos, em sua juventude fora uma espécie de Robin Hood, Hood, que empunhara a espada e o arco e flechas para enfrentar ricos em favor dos mais pobres... E que por essa ousadia pagara com dor e tortura nas masmorras mais sórdidas do regime.

Vida menos dura

Com a perspectiva de novos quatro anos de vida menos dura para os mais humildes, os baronetes da informação entraram em pânico e botaram em operação especial e reforçada todo o seu arsenal. Foram a campo, com suas armas e barões assinalados, atacando, acusando, fraudando informações, atemorizando, fazendo terrorismo e assustando os bons burgueses. Golpes eram disparados especialmente à esquerda, com uma tropa de choque formada por porta-vozes, editores, bobos da corte e formadores de opinião.

Para esta arte da guerra, subiram a serra (mas terminaram resvalando para lama, no fundo do Vale das Pesquisas), lançaram uma estratégia global, folha por folha e acusações diretas: “Veja como é diabólica a nossa rival”!

Nada, porém, parecia surtir grande efeito... O odiado inimigo avançava nos ombros fortes do povo. Povo que tinha o olhar incendiado e confiante, já vislumbrando um futuro melhor se desenhando no horizonte, porque os primeiros passos, nos oito anos anteriores, tinham demonstrado que aquele era o caminho correto, mesmo considerando erros - pequenos e grandes - cometidos ao longo do trajeto...

Encastelados nos palácios da comunicação, os barões prometiam resistir até o fim. As escaramuças se sucediam, e até um patético índio apareceu para desferir golpes baixos e ataques, da costa e pelas costas. Para atemorizar os adversários populares (“populistas”, segundo o esquadrão de elite denominado formadores de opinião) o baronato lançou mão de todas as suas bestas, lanças, espadas, flechas de fogo, escadas de assalto, torreões, óleo fervente e catapultas, sem se importar com mais nada. A verdade, como sempre, foi duramente atingida.

Marcha para a vitória

Mas a batalha final ainda estava por acontecer, no início de outubro, no descampado do planalto central do reino - e em cada província distante. As forças populares, agora unidas e no mesmo tom, apostando num primeiro e arrasador embate, avançavam contra uma barreira infernal de boatos, informações falsas e desencontradas, ferro e fogo. O inimigo batia em retirada, lançando impropérios, semeando confusão e prometendo se reorganizar para o contra-ataque. Muitos, porém, procuravam, pateticamente, juntar-se à plebe: “Apesar de ser rico e protegido há décadas pelos poderes da elite, eu também vim de baixo, gente! Na essência eu sou pobre também...”

Armado com sua cédula, sua consciência e sua determinação, o povo avançava. Agora, só iria depender de cada homem e de cada mulher.

Balaiada Hightech - VI

2010-09-12T17:51:00.002-03:00

Essas são de morte!

José Antônio Silva

A fugir, a vida atravessa o mundo. A morte está à espera na última estação.

A vida é um filme no qual o protagonista sempre morre no final. Menos mal quando é longa metragem.

A natureza é uma linha de montagem que se dedica a repor eternamente o estoque.

Morte e vida só se encontram mesmo quando a mãe se finda no parto, mas a criança vinga.

Livro

2010-09-11T22:58:00.002-03:00

O Diário de um Traíra

José Antônio Silva

Abstraindo todo o resto, a subjetividade do protagonista e as (extremas) nuances do ambiente e do momento histórico, se poderia batizar este livro, alternativamente, como “Diário de um traíra”. Mas claro, não teria sentido ler criticamente “Filho do Hamas”, de Mosab Hassan Yousef, apenas para simplificar assim este relato em primeira pessoa do jovem Mosab, filho do xeique palestino Hassan Yousef, talvez a mais forte liderança espiritual e moral de boa parte dos militantes palestinos, em sua resistência contra os avanços de Israel. Editado pela Sextante, com 288 páginas, incluindo notas explicativas e prefácios, o livro narra em linguagem simples e direta a trajetória do autor desde uma posição radicalizada contra a ocupação israelense (e seus muitos desmandos contra os árabes da região), até a completa transformação em colaboracionista e agente secreto do Shin Bet – a agência de segurança do estado judeu.

Garoto que jogava pedras nos tanques israelenses, ao tempo das primeiras intifadas, Yousef cresceu na Cisjordânia ocupada por Israel, num caldo de cultura que misturava várias organizações de resistência palestina. Da então majoritária e leiga OLP/Fatah, de Yasser Arafat, passando pela FDLP e a FPLP (ambas marxistas-leninistas), a Jihad Islâmica e suas congêneres Brigadas Ezzedeen Al-Qassan e Brigadas dos Mártires de Al-Aqsa, até o religioso e poderoso Hamas – que por falar nisso terminou tirando a Faixa de Gaza das mãos do grupo de Arafat, acusado de corrupção, numa verdadeira guerra fratricida. Entre as duas, vários outros grupos e entidades, que iam da extrema esquerda até organizações moderadas, de caráter muçulmano ou não.

Cristianismo

Para além da trajetória confusa de Mosab, que paralelamente à colaboração com os israelenses, também converteu-se ao cristianismo (ao descobrir uma Bíblia escrita em árabe, na prisão), o livro é útil por dar um panorama geral, mas detendo-se em detalhes importantes, da situação caótica em que vivem árabes e judeus naquele espaço de terra árida – mas tão aguerridamente disputada. “Filho do Hamas” é rica em informações sobre personagens do conflito desde a década de 20 do século passado, com o fim do Império Otomano, contando ainda com glossário e notas sobre atentados históricos, avanços e recuos nas negociações de paz, etc.

Nascido em 1978, o jovem Mosab vive há dois anos nos Estados Unidos (onde, segundo ele mesmo, “não consegui encontrar um emprego em tempo integral e praticamente me tornei um sem-teto”). A seu favor, argumenta que tudo o que fez, fez na tentativa de evitar ainda maior derramamento de sangue, numa escalada de violência para a qual, de fato, continua difícil enxergar uma solução digna e justa. Também é verdade que para isso correu sério risco de vida, como espião no meio dos militantes islâmicos – assim como nas prisões israelenses e nas ruas conflagradas da Cisjordânia, frente a soldados que não sabiam de sua condição de colaborador.

Pontes queimadas

Mas, outros palestinos que não acreditavam ou não acreditam nos atentados terroristas e na violência como maneira de superar a prepotência de Israel, engajaram-se em movimentos políticos e pacifistas. Já o filho do xeique Hassan, nos dez anos em que viveu esta dupla condição, enriqueceu com o dinheiro israelense, chegando a ganhar cerca de dez vezes mais que o padrão normal da população palestina. Quando resolveu abrir o jogo e dispensar as benesses dos seus empregadores israelenses, já havia queimado todas as pontes. Encontrou uma saída, ao que tudo indica, nas palavras de tolerância de Cristo. Porém, para seus irmãos palestinos, provavelmente seu nome continuará sendo um sinônimo da palavra traidor.

Livro

2010-08-23T22:20:00.005-03:00

Gênesis: quando o genial Robert Crumb dobra os joelhos e ora no deserto

José Antônio Silva

O que é um artista de gênio? Um – também – artesão extremamente habilidoso? Um (re)pensador, criando sobre o que é velho e batido? Alguém que busca romper barreiras em sua arte (quase sempre fazendo o mesmo em sua vida privada)? Alguém cuja obra tresanda à originalidade? Ou, quem sabe, alguém que engaja seu talento à uma causa, tema – ou fixação – pela qual se apaixona?

Pode não ser nada disso, mas tudo isso pode ser dito da genial – mas sóbria e contida – interpretação do bíblico livro do Gênesis, pelo desenhista americano Robert Crumb (30 de agosto de 1943), lançado este ano no Brasil. É um volume de capa dura, que pára em pé, da Conrad Editora, com 200 páginas de quadrinhos de desenho minucioso, e mais umas dez de introdução, notas e comentários da editora e do próprio Crumb, falando do trabalho que teve e dos cuidados que tomou com a tradução dos textos bíblicos originais, cotejando diferentes versões, esclarecimentos de especialistas, etc. Como ele mesmo anuncia, antes de (re)criar o mundo: “Eu, R. Crumb, ilustrador deste livro, no melhor da minha habilidade, reproduzi fielmente cada palavra do texto original, que tirei de várias fontes...”

Versão sem subversão

O trabalho é em si deslumbrante, pela riqueza de detalhes, pela farta dose de imaginação que precisou para traduzir graficamente conceitos nebulosos da mística e simbólica linguagem bíblica. Mas também chama bastante atenção o fato do papa do desenho underground dos anos 60/70, anárquico e contracultural, crítico duro de todo o stablishment, autor de personagens corrosivos e cínicos das HQ, como Mr. Natural ou Fritz, o Gato, vir à público depois de muito tempo com uma versão absolutamente respeitosa do Gênesis, onde não se permite subverter conteúdos nem questionar o discurso através da forma.

A palavra de Deus

Como se tivesse sido tocado pelo peso milenar da tradição que gerou religiões e culturas como o Judaísmo, o Cristianismo, o Islamismo, sendo ainda um dos pilares da cultura ocidental, Crumb deixou-se ser apenas – apenas? – um ilustrador da “palavra de Deus”. Mas faz questão de dizer que “ironicamente, eu não acredito que a Bíblia é a palavra de Deus”. E lá pelas tantas, em uma de suas notas, critica a visão “misógina e antimatriarcal do Gênesis”. No entanto, reconhece: “É um texto poderoso, com camadas de significados que mergulham fundo em nossa consciência coletiva, ou consciência histórica, se preferir. Parece mesmo ser uma obra inspirada, mas acredito que seu poder deriva de ser um empreendimento coletivo que evoluiu e foi sendo condensado por várias gerações até chegar à forma final, consolidada durante o exílio na Babilônia, em 600 A.C.”

Explicações e racionalizações à parte, teria o rebelde Robert Crumb se transformado num homem religioso, temente a Deus? Se assim foi, é perfeito que tenha escolhido para ilustrar o capítulo fundador do Velho Testamento, onde o Deus – pelo menos o Deus dos judeus (pois à época ainda eram reconhecidos outros, citados no próprio Gênesis) - não era ainda o deus do amor e do perdão. Mas um senhor de poder absoluto que exigia obediência igualmente absoluta e cega; exigia temor, e era dado a imensas descargas de ira santa, recompensando bem, no entanto, os que abaixavam eternamente a cabeça. Como os ditadores e tiranos sempre fizeram através da história, em carne e osso.

Cultura

2010-08-17T21:52:00.006-03:00

MPB acendeu luz na noite da ditadura

José Antônio Silva

A longa noite da ditadura no Brasil, a partir de 1964, também acendeu alguns pontos de luz na cultura brasileira, muito especialmente na tal de MPB. Dia desses assisti ao documentário “Uma noite em 67”, dos bons estreantes Renato Terra e Ricardo Calil, que põe em foco não só o palco do histórico 3º Festival de MPB da TV Record, em outubro de 1967, com suas canções top de linha, mas também os bastidores. E é nos bastidores, nas revelações e confissões dos jovens e ingênuos futuros medalhões da música brasileira – Gil (na foto acima), Caetano, Chico, Edu Lobo, Roberto Carlos, etc – que reside o diferencial.

Parada duríssima

As seis classificadas já eram, por si mesmas, ícones da canção popular do país, que só ganhariam mais significação nos anos que se seguiram. Quem venceu foi “Ponteio”, do Edu Lobo; e era uma excelente música. Mas quem reclamaria, hoje, se, ao invés, tivesse ganho “Alegria, Alegre”, do Cae, “Construção”, do Chico Buarque, ou “Domingo no parque”, de Gil? Parada duríssima, não é mesmo? Entre as outras classificadas, “Maria, carnaval e cinzas” (de Luiz Carlos Paraná, cantada pelo Rei da Jovem Guarda, Roberto Carlos, só pra mostrar que à época já era um craque da interpretação, inclusive no samba). Em sexto, ficou “Beto Bom de Bola”, de e com Sérgio Ricardo – mais conhecida pela vaia de um público deslumbrado pela própria liberdade (pelo menos aquela!) de vaiar, e pelo violão que o autor jogou na platéia, do que pela canção mesmo.

Falar em vaia e festival, vale citar o discurso em alta voltagem de Caetano, na edição seguinte do mesmo Festival – no paradigmático ano de 68 – em que ele desanca o público que o vaiou ao cantar “É proibido proibir”, vestido com um traje tropicalista (no ano anterior, ainda envergara um comportado bleiser quadriculado sobre uma blusa de gola rolê). “Se vocês forem em política como são em estética, estamos feitos”, mandou para o público histérico. E sobrou para os jurados: “O júri é muito simpático, mas incompetente!”.

Protesto!

E corta pra outro assunto, mesmo ficando na mesma praia. Voltando à primeira frase desse texto, pode-se pinçar no repertório clássico da MPB entre 1964 e 1985, entre várias outras opções, várias canções “de protesto”, explícitas ou implícitas, contra a ditadura militar, o autoritarismo, a esperança em novos dias. Toca aí, algumas:

“Para não dizer que não falei de flores” (Geraldo Vandré); “Vai passar” (Chico Buarque); “Apesar de você” (Chico Buarque); “Meu caro amigo" (Chico e Francis Hime); "Eterno Aprendiz" (Gonzaguinha); “O bêbado e o equilibrista”, "Não põe corda no meu bloco" (João Bosco e Aldir Blanc); “Disparada” (Vandré e Theo de Barros); “Cálice” (Chico e Milton Nascimento); “Tropicália” e “É proibido proibir” (Caetano), “Procissão” (Gilberto Gil); "Charles Anjo 45" (Jorgen Ben); "Cartomante" (Ivan Lins e Vitor Martins); “Mosca na sopa” e “Ouro de tolo” (Raul Seixas); “À palo seco”, “Apenas um rapaz latino-americano”, “Como nossos pais” (Belchior); “Pialo de sangue” (Raul Elwanger); “Aquele tempo do Julinho” (Nelson Coelho de Castro); “Admirável gado novo” (Zé Ramalho); e etc, etc...

E quem quiser que conte outra.

Crônica Minha

2010-08-12T13:12:00.004-03:00

Deixa eles se divertirem um pouco, gente!

José Antônio Silva

Assim como a marmota invariavelmente anuncia, no início de fevereiro, se o inverno norte-americano será longo ou mais curto, aqui no Brasil também sai da toca jornalística, periodicamente, a pauta dos vereadores e prefeitos que se locupletam com o dinheiro público. Agora aconteceu de novo, via Zero Hora e RBS. A notícia: vereadores de uma rica cidade do interior gaúcho flagrados fazendo turismo nas cataratas de Foz do Iguaçu, ao invés de comparecer as aulas do “curso de vereador”. A verdade é que existe todo um forte segmento do turismo, espalhado pelo Brasil, alimentado basicamente por congressos, seminários e cursos que já são montados para ninguém realmente comparecer. Ou seja, no setor, o bom, o certo – “gerando empregos e renda, aquecendo a economia” - é matar a aula. Para bem de muitas comunidades.

A mídia denuncia, o Ministério Público e outros setores cumprem seu papel investigando, exigindo o ressarcimento das “diárias” aos cofres públicos e processando criminalmente os lídimos representantes das câmaras de vereadores, por todo o país.

Deixa pra lá
Os repórteres reportam e os comentaristas comentam. Alguns colunistas tentam explicar dizendo que a população esquece o que seus edis denunciados fizeram com os recursos públicos, nos últimos verões e invernos. Afinal, grande parte deles são reeleitos como vereadores, ou mesmo vencem pleitos para prefeito, deputado... Mas a sempre destacada certeza da impunidade é só um dos (maus) elementos que compõem a equação “farra municipal com o dinheiro público“.

É pior que isso. As pessoas não “esquecem” – as pessoas perdoam. Mais delicadamente, as pessoas relevam. E por que colocam novamente, como seus representantes na máquina pública, sujeitos que comprovadamente exorbitaram das funções, enganaram, prevaricaram?
Ora, entendo que as pessoas são essencial e paradoxalmente honestas consigo mesmas. Sim, a maioria delas sabe que, estando lá, provavelmente agiria da mesmíssima maneira que seus representantes. Mais: por conta disso não consideram que fazer turismo pessoal à custa do dinheiro público chegue a ser um crime; em sua visão, trata-se apenas de um pecadilho.

Apesar disso
E, nas pequenas cidades de onde vem talvez a maioria dos casos de abusos do tipo, eleitores e eleitos se conhecem, dificultando inda mais a separação de público e do privado, dos interesses pessoais e dos coletivos. Pode-se até dizer que, conhecendo seus vereadores, determinam que – “apesar disso” – eles têm outras qualidades pelas quais vale a pena reconduzi-los ao cargo. (E numa dessas até podem ser convidadas a embarcar em um destes trenzinhos da alegria).

É um problema em escala: este baixo clero de vereadores (e prefeitos) pratica, em nível municipalista, o mesmo que muitos dos membros das Assembléias, Câmara Federal e Senado realizam com as verbas públicas em suas respectivas faixas de atuação - para não falar aqui de outros setores da administração pública.

Em última análise, parece vigorar em todo o nosso imenso país – sem que a auto-decantada maioridade política do RS, e o “orgulho gaúcho”, se afastem um milímetro da regra geral - a má e velha idéia de que fulano rouba mas faz. E tem mais. Para desespero de alguns, Sérgio Buarque de Holanda tinha razão e o brasileiro (quando não está se matando por aí) é mesmo cordial: “Deixa eles se divertirem um pouco, gente!”.

Balaiada Hightech - V

2010-08-01T12:56:00.003-03:00

Labirinto

José Antônio Silva

O mistério da primeira vez

o segredo obtuso de cada rês

a rotina quebrada de todo o mês

o arabesco no cérebro, sob o fez

a fé que se insinua, quando não crês.

Em tudo

o labirinto onde andas.

Mas nunca o vês.

(in LÁ VEM O QUE PASSOU, SMC-Porto Alegre, 1995)

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Bad book

Há livros para todos os gostos

e alguns para nosso desgosto

- estes porém nos traduzem

quando tombamos na rua

quando perdemos o posto

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Armazém

Inconsciente

é o armazém das idéias

de toda a gente

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Da imprensa:

“Transgênico já é obsoleto”.

Cá entre nós:

Natural é sempre absoluto.

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Um toque em Braille

“Veja bem”... – dizia o cego frente ao microfone

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Universais cotidianos

Amor – Aquele que vem a nós, é claro

Esperança – Um dia há de chegar

Felicidade – Daqui há cinco minutos passa uma

Fraternidade – Meu pirão bem servido primeiro

Generosidade – E o que ganho em troca?

Honestidade – Mas foi só um pouquinho!

Igualdade – Com aquele ali?!

Justiça – O mundo é assim mesmo...

Liberdade – Demais atrapalha

Tolerância – Mas tem limite!

Verdade - Tem certeza?

Crônica Minha

2010-07-13T17:29:00.002-03:00

“Eles” vivem!

José Antônio Silva

Ao longo dos anos e décadas, nosso olhar é constantemente atraído por frases afirmativas, positivas, a não deixar dúvidas: “Elis vive!”, “John Lennon vive!”. Mas a gente duvida, pois vimos as fotos, os documentários, as matérias na TV e nos jornais, o choro dos familiares e dos fãs, os livros que contam as histórias destes e de outros ídolos, ao tempo em que estavam na ativa. Mas agora a verdade pode ser revelada!

A reportagem investigativa de LavraLivre não aceitou a primeira nem a segunda versão que nos apresentaram. Desde o início das investigações, sabíamos que as pichações não eram apenas isto – pichações, a macular paredes recém pintadas ou decadentes muros urbanos. Não representavam, com certeza, lamentos tolos de tietes inconsoláveis ou gente desesperada por acreditar em algo. Nada: eram sinais, pistas a merecer crédito e atenção paciente e determinada. O que nunca haviam tido.

Jornalismo investigativo
Seguindo as melhores técnicas do jornalismo investigativo, fomos atrás daqueles que tinham a coragem de expor estas verdades inconvenientes nos muros do mundo. Não foi fácil, você entende: quem sabe não fala, quem fala (normalmente) não sabe...

Afinal, percorrendo a madrugada e acompanhando “bondes” de pichadores e grafiteiros, alguém, algum dia, em algum lugar, deixou escapar aos ouvidos de nossa atenta equipe um nome, que talvez – apenas talvez – soubesse algo sobre o assunto, um verdadeiro tabu até para esta tribo noturna.

Nossa reportagem lembra bem: chegamos a uma pequena e mal cuidada casa na periferia de uma grande cidade. Sabíamos que ali vivia um pioneiro, um dos primeiros a pegar spray e coragem e mandar suas mensagens a todos os que a quisessem – e tivessem olhos – para ver. O homem fora preso várias vezes, e chegou a levar petelecos desrespeitosos de guardas municipais e de furiosos proprietários de fachadas recém pintadas. Mas tinha uma missão, e nunca desistiu.

Nosso Eloy
O herói estava na cama. Dizia estar resfriado. No início procurou negar tudo. Nunca fizera uma pichação na vida (mas pela janela de seu quarto, via-se em um canto do pequeno pátio cimentado pilhas de latas de tinta com bico de spray, algumas já com marcas de ferrugem Não bastasse, a ponta de seus dedos ostentava manchas que nada mais seria capaz de apagar).

Percebemos que estava nas últimas. O médico que levamos para examiná-lo – apesar de seus protestos frágeis, entre acessos de tosse – aventou a hipótese de ter aspirado por demais aquelas tintas tóxicas, além de levar uma vida de dificuldades, alimentação deficiente, poucas horas de sono. A típica existência de quem tem uma causa que nada nem ninguém pode impedir de levar adiante.

Ciente, afinal, de que dificilmente escaparia daquela, mesmo medicado contra a vontade, Eloy (este o nome do sujeito, que entre seu pequeno grupo de admiradores era conhecido como “Eloy, o Herói”) resolveu falar – falar com exclusividade à LavraLivre.

Entre tossidas e goles de cachaça (“é o último prazer que me resta, pois já não posso mais pichar”, lamentou) Eloy revelou que ídolos como Jimi Hendrix, Raul Seixas, Cazuza, e os citados no início deste texto, entre muito outros, nunca morrem.

“Descanso eterno”
O talento superior, a força de vontade, o toque de genialidade e sua iluminação intrínseca não permitiam que estes semideuses (segundo explicou Eloy) “descansassem para sempre”.

Uma pequena e secretíssima confraria espalhada por todo o mundo, do qual ele era um dos raros membros na América do Sul, encarregava-se de retirar estes ídolos de cena, no momento apropriado, e conduzi-los para alguns poucos lugares secretos, de acesso secreto e muito difícil. (Deixou escapar que um destes pontos seriam as cavernas na fronteira montanhosa entre Afeganistão e Paquistão, dando como prova o fato de que Bin Laden, que lá estaria escondido, nunca ter sido encontrado...).

Após virar para dentro toda uma garrafa da melhor pinga mineira, fumou um cigarrinho artesanal e, antes de dar seu último arroto, seguido do último suspiro, ainda pronunciou, a voz embargada e embriagada, o caminho para um destes paraísos eternos. Ao pegarmos nosso carro, estacionado a uma quadra de sua casa, vimos que um estranho e incontível incêndio destruía a moradia, talvez em função da bagana ainda acesa que Eloy, o nosso herói, havia jogado ao chão coalhado de latas com produtos químicos e sujeira, pouco antes de morrer. Apesar da tristeza, nos cumprimentamos, pois o segredo não morria com ele.

Lavralivre, orgulhosamente, revela onde fica este Éden de talento sem fim: trata-se de uma ilha, obviamente paradisíaca, entre os oceanos Pacífico e Índico, num arquipélago de aproximadamente 20 mil territórios cercados de água, cada um deles. Lá, numa cidade subterrânea escondida sob um vulcão extinto, tudo coberto por mata espessa e praias azuis, estão eles. Você sabe: quase todos eles.

E o mais importante: Lavralivre – numa espantosa logística que seguiu pichações de parede com sinais secretos pelos quatro cantos do mundo - conseguiu fechar o quebra-cabeças. Aliás, quase quebramos nossas próprias cabeças, ao sermos lançados de pára-quedas naquela ilha.

Já nos esperavam. Depois de se certificarem que não éramos fanáticos telespectadores em busca dos segredos de “Lost”, nos conduziram ao interior do vulcão.

Fiasco na Copa...
“Brasileiros, hein? E o fiasco na Copa?”, comentou o homenzinho pálido que nos recepcionou, com ares de mordomo abusado de novelas de TV. Mas valeu a pena agüentar seu sarcasmo. Daí a pouco entrava na ampla sala modernosa um sujeito que custamos um pouco a reconhecer. Só um pouco: era Raulzito Seixas!

“Raul vive!” – a frase apareceu em letras vermelhas na parede de nossa mente. O roqueiro foi gentil. Nosso estagiário não se conteve: “Toca Raul!”. Ou “toca, Raul!”, algo assim. Ele não se fez de rogado e entoou alguns de seus sucessos, concluindo o recital com Cow-boy fora da lei.

Mas parecia muito, muito envelhecido. Sua famosa barbicha arruivada, por exemplo, estava toda branca e arrastava pelo chão. Antes de deixar a sala, com o auxílio de uma enfermeira jeitosa, nos recordou: “Eu nasci a dez mil anos atrás...”

Entendemos que não teríamos muito tempo naquela ilha. Tratava-se de uma concessão especial, retribuindo nossa fé nos avisos: “Fulano não morreu!”. Mas poderia terminar a qualquer momento.

O mordomo afetado voltou, olhando para o relógio. “E então, querem ver mais alguém? Vocês não têm muito tempo...” Seria uma ameaça?

Não precisamos decidir nada. De uma sala ao lado – na verdade, um belo estúdio – um velho John Lennon, com óculos ainda mais grossos, aos 70 anos entoava com sua conhecida ironia o clássico When I’m sixty four. Ele viu que entravamos timidamente e nos convidou a sentar por ali mesmo, em algumas almofadas no chão. Logo, à sua voz e guitarra base, juntava-se a maestria de ninguém menos que seu colega beatle George Harrison, que – cada vez mais místico – levitava sem desafinar.

Quando terminaram de tocar (apenas para nossa equipe, sorry) nos trataram com profissionalismo. Queriam saber: de qual país e veículo éramos? De novo surgiu a questão do futebol – mas reconheceram que Rooney também deixar a desejar na África do Sul.

Perguntamos se não tinham saudades do tempo da, do (do quê mesmo?), da vida de fama e fortuna no mundo conhecido? Sorriram, George e John. Lembraram que Paul e Ringo continuavam segurando dignamente a barra, em nome deles.

Jam session
Mas só entendemos porque eles não tinham qualquer vontade de sair dali quando começaram a entrar alguns dos outros moradores da ilha - ia rolar uma jam session. Jimi Hendrix entrou, já acendendo a ponta de sua guitarra endiabrada, enquanto Janis tomava um bourbon para aveludar a voz. Elvis solfejou um Love me tender básico, fazendo com que o cabisbaixo Kurt Cobain, encostado a uma parede, ensaiasse um sorriso e desse mais vida aos quadriculados de sua camisa. Até o velho Frank – os olhos azuis brilhando – foi se aproximando para ver os garotos. Ele saía de outro estúdio, jazzístico, enquanto Miles botava o pescoço para fora, tentando conferir o dedilhado de Hendrix.

Mas nosso tempo acabara... Ou quase.

Cazuza, bem menos magro, e Renato Russo, que compunham ali perto sob o olhar maternal de Elis e a vibração de Cássia Eller, ainda acenavam quando começamos a caminhar pela prancha que nos levaria a um submarino. Voltei a cabeça e chamei Elis Regina. Como se lesse meus pensamentos, ela respondeu, com aquele sorriso conhecido: “Maria Rita está fazendo um ótimo trabalho...”

Lupicinio, numa mesa de boteco, batucava sua caixinha de fósforos, tomando uma com Adoniran. E Cartola ia se achegando, de leve, o nariz muito aceso.

Vinicius? O velho poeta bon vivant, balançando na rede, à sombra dos coqueiros e sem virar o uísque, garantiu que ali era melhor que passar uma tarde em Itapuã, e que Tom estava musicando novas letras dele.

Aí, não sei porque, ainda lembrei de Brizola, de Che Guevara...

Ah, disse o mordomo (recolhendo a prancha para a areia), se você queria saber dos políticos e revolucionários, tinha que ter pedido outra ilha. Agora, adeus!

Cultura

2010-07-09T16:04:00.002-03:00

O tradicional tradicionalismo tradicionalista

José Antônio Silva

Músicos riograndenses costumam lamentar, explícita ou implicitamente, a dificuldade de terem suas criações ouvidas e divulgadas no “Eixo Rio-SP”, e por extensão no restante do país. Claro que muitos gaúchos e gaúchas fizeram ou fazem grande sucesso e belas carreiras nacionais – mas a maioria destes teve que se mudar para os estados centrais, de Elis Regina à Kleiton & Kledir, de Adriana Calcanhoto à Antonio “Totonho” Villeroy, de Yamandu Costa à banda Fresno.

O certo é que, não apenas na arte e na cultura, o Brasil tem certa dificuldade de decifrar o Rio Grande, historicamente. Para o bem e para o mal. E não é para menos: somos um estado de fronteira (com Uruguai e Argentina), com toda a integração e influência de usos, costumes, culinária, vestuário e expressões idiomáticas que isso traz.

Além disso, estamos situados “longe demais das capitais” (como reclamava escancaradamente o título de um LP dos EngHawaii, nos anos 80), num estado que cresceu e apareceu, originalmente, com base numa economia agro-pastoril, marcada pelo pampa e o frio (vide a “estética” de Vitor Ramil) – ao contrário do imenso Brasil tropical.

Mais ainda: como os demais estados sulistas, o Rio Grande recebeu uma quantidade inédita de imigrantes europeus nos séculos XIX e XX (especialmente alemães, italianos e poloneses), que se mesclaram aos elementos tradicionais da “raça” brasileira (portugueses, negros e indígenas, que aqui já existiam), dando à grande parte do atual povo gaúcho características culturais e étnicas um pouco diferenciadas.

Nacionalismo gaudério
Até aí, tudo bem. Viva a diferença, que acrescenta sabor local ao conjunto da nação. No entanto, para aplicar quase um tiro de misericórdia na vontade de uma integração maior, surgiu e fortificou-se pelo Rio Grande do Sul, nos últimos 60 anos, um “nacionalismo” gaudério, através dos CTGs, que se aplicou a desconhecer os fortes elementos culturais de brasilidade aqui presentes, e a valorizar, com minúcia e método, apenas os que nos diferenciam – e glorificá-los, acriticamente. Um movimento que, pode-se dizer sem erro, já era saudosista e anacrônico quando surgiu, nos anos 40 do século passado.

De quebra, passou a ser revalorizada – mas de modo apologístico - a Revolução Farroupilha da primeira metade do século XIX, dez anos de sangue e cavalgadas, de uma elite estancieira e charqueadora contra o Império do Brasil e seus impostos escorchantes. A data revolucionária, que já andava meio relegada à História e seus compêndios, foi devidamente lustrada e passou a ganhar acentos de neo-separatismo e coragem sem igual, a partir do movimento dos Centros de Tradições Gaúchas. Aliás, quase se pode dizer que hoje a chamada Guerra dos Farrapos e tudo que lhe diz respeito é um patrimônio “natural” da doutrina cetegista. Se não é, falta pouco.

Enfim, o cetegismo que era uma simpática valorização das raízes de boa parte da população riograndense (com um belo apelo turístico, diga-se) e até mesmo uma espécie de resistência cultural ao americanismo triunfante no mundo todo após a Segunda Guerra, foi transformando-se rapidamente em rígida doutrina. Doutrina que não procurou acrescentar o “ethos” gauchesco à brasilidade, mas antes tratou de nos diferenciar e isolar, no mau sentido, do restante do Brasil, em manifestações e manifestos por vezes beirando o racismo, num mal disfarçado e arrogante sentimento de superioridade.

Recentemente o folclorista Paixão Cortes, um dos criadores do primeiro Centro de Tradições Gaúchas e pesquisador das origens culturais do RS, deitou, via imprensa, a proibição moral de que no território riograndense se realizassem festas juninas “caipiras”, que não teriam nada a ver com nossas raízes (como se todos os aqui nascidos ou radicados simplesmente fossem cavaleiros dos pampas, de fato ou na marra).

Note-se que aí já se arrogam o direito de apontar o que a população do estado, de modo geral, pode ou não pode fazer em seus momentos de lazer, diversão e confraternização. No sacrossanto recinto – ou seria templo? - dos CTGs, então, a coisa é pior. Uma vez, cobrindo como jornalista a abertura de um congresso gauchesco/tradicionalista, assisti ao então presidente do MTG dar um puxão de orelhas público na secretária de Cultura de uma cidade, pois que a autoridade municipal cometera a heresia indesculpável de vestir uma bombacha mais estreita (tipo uruguaia) e não o recomendável, talvez obrigatório, “vestido de prenda”...

Rock galponeiro
Mas nada como um dia depois do outro (como dizia um morto de fome...).
Eis que o talentoso cantor Neto Fagundes, filho de peixe (Bagre) e sobrinho do porta-voz do gauchismo Nico Fagundes, arregaçou as bombachas e partiu para um projeto musical intitulado “Rock de Galpão”. Isso mesmo: ele e mais um monte de roqueiros, com suas guitarras, atacaram no bom sentido muitos sucessos tradicionalistas... (Lembrando que o gauchismo já se entreverou feio com as bandas de tchê music, que misturam ritmos e letras que não constam no livro de regras oficial do cetegismo, com o que foram proibidas de tocar nestes lugares - pelo menos oficialmente...)

Porém, as guitarras roqueiras no Canto Alegretense e em outras canções fizeram algo diferente e musicalmente interessante. O que mostra que restrições e proibições estéticas e formais terminam caindo, por artificiais e autoritárias.

Verdade que desde os primeiros embates entre tradição e inovação, nos festivais de música gauchesca dos anos 70 até hoje, muito se caminhou.

Mas será que o Rock de Galpão de Neto Fagundes, em escala micro (bem micro), equivale a Bob Dylan eletrificando o folk norte-americano nos anos 60? Ou a Gil e Caetano colocando guitarras na música brasileira, também naquela década, e lançando a Tropicália? Será que ainda está em tempo de mudar alguma coisa no nosso tradicional tradicionalismo tradicionalista - apenas cinqüenta aninhos depois? Que tal, tchê loco?

Mó Viagem

2010-06-25T17:27:00.006-03:00

La Paz en las alturas

José Antônio Silva

La Paz: bela e estranha paisagem lunar, pessoas educadas e acessíveis, cholitas de chapéu côco, temperos fortes, fôlego arfante. E um câmbio muito favorável aos nossos reais (dizem que a Bolívia é o país mais barato das Américas).

Estas algumas primeiras impressões de quem passou recentemente uma semana na capital boliviana, a 3.300 metros de altura. Primeiros dias, passos lentos e atividade física controlada, para que o ar não falte. Lábios ressecados, nariz sangrando. Aos poucos, o organismo se habitua. Mas sempre é bom manter um certo controle na alimentação, apimentada...

A paisagem é marcante, a cidade cercada por uma muralha de picos arenosos, em muitos dos quais equilibram-se casas e casebres, ao estilo das favelas brazucas. Ao longe, pelo céu azul – azul até demais, como diria Roberto Carlos – avista-se pelo menos um imponente pico nevado, a nos lembrar que estamos em um país andino: o Illimani.

Prédios históricos impressionantes, ruas limpas, passeios interessantes que não tivemos tempo de curtir, na capital de Evo Morales (aliás, um presidente discretamente apoiado pela maioria das pessoas com quem conversamos). Lojinhas, na Calle de las Brujas, oferecem aguaios, mochilas, sombreros de cholas, estatuetas e muito artesanato autêntico deste povo (majoritariamente das etnias quéchua e aimára). Ao menos a metade dos taxistas que nos conduziram pela cidade, naqueles dias, já havia morado ou tinha parentes trabalhando e vivendo em São Paulo...

Escarpas no Vale da Lua
Apesar da rígida programação do evento (da manhã à noite), ainda consegui passear com outros participantes pelas trilhas escavadas nas arenosas escarpas do Vale de La Luna, em Calacoto, sul da capital.

Enfim: eu como roteirista, mais Claudinho Pereira como diretor (e acompanhados de Preta, sua mulher), participamos do II BoliviaLab, evento de cinema patrocinado pelo Ministério da Cultura do país, um mix de concurso de projetos cinematográficos e oficina de produção, pishing, financiamento, etc.

Uma oportunidade de conhecer projetos e novos cineastas, produtores e conferencistas de toda a América Latina e da Europa (como o pessoal do Programa Ibermedia).

Nem tudo correu superprofissionalmente – às vezes o microfone não tinha som, a luz não era apagada na hora da projeção, alguém dormia no ponto. Falhas relevadas pelos participantes em reconhecimento aos cuidados e a atenção do pessoal da produção do evento – o “comandante” Daniel, suas incansáveis escudeiras Cecília e Laura, mais a diretora Viviana Saavedra, Irinia, Catalina...

Também a Embaixada do Brasil colocou-se à nossa disposição e ainda nos forneceu como tradutora uma funcionária brasileira radicada na Bolívia, para a apresentação de nosso projeto.

Ele, o projeto de “largo” (longa-metragem) Charles Anjo 45, não recebeu qualquer premiação, talvez por considerarem que seria um filme mais facilmente patrocinável em nível de mercado (tomara...) O mesmo aconteceu com o outro indicado pelo Ministério da Cultura brasileira, da paulista Paula Kim. Mas só o fato de sermos indicados já constituiu uma vitória: fomos selecionados entre mais de 480 projetos brasileiros.

No balanço final, fiquei com a impressão de que o BoliviaLab, em sua segunda edição, ainda busca um perfil mais ajustado, um foco – que parece ser o de privilegiar projetos experimentais e de estreantes, com ênfase no campo do documentário, sem esquecer de premiar a prata da casa. Visivelmente, uma iniciativa em processo de evolução.

Navegar é preciso, mas...
A lamentar, pelo lado pessoal, somente o fato de perdermos o grande passeio de “buque” (navio) pelo Lago Titicaca no domingo de encerramento. Mas não houve como ir: por algum misterioso cochilo de produção, nossa conta de hotel foi fechada na manhã de domingo, enquanto nossas passagens de volta ao Brasil só serviam para o vôo da manhã de segunda-feira. Naquele domingo, preferimos garantir um lugar para ficar até o dia da viagem, ao invés de navegar...

Três vôos por dia para ir e três para voltar. (Porto Alegre-São Paulo; São Paulo-S.Cruz de La Sierra; S.Cruz-La Paz – e vice-versa). As viagens ficaram por conta do Ministério da Cultura brasileiro. A hospedagem e alimentação, bancadas por seu congênere da Bolívia.

La Paz é impressionante. Valeu.

ENTENDENDO MELHOR
Cholitas – Índias vestindo trajes típicos, como saias rodadas, aguaios e, em especial, chapéus côco, que de alguma maneira fantástica não desabam do alto de suas cabeleiras nem quando elas correm para atravessar a rua. São onipresentes: sempre haverá uma cholita ao alcance da vista.

Aguaios – Panos coloridos, com motivos indígenas, que as cholas usam para carregar compras, pacotes, crianças de colo, etc.

Aimáras e quéchuas – Etnias indígenas que formam a maioria da população de La Paz ( o restante é formado por brancos de classe média e alta). O povo fala espanhol, quase sempre: segundo me disseram, aimáras não entendem o idioma quéchua, e vice-versa.

Crônica Minha

2010-06-17T17:36:00.001-03:00

Senhora Ciência e o exílio da Sabedoria

José Antônio Silva

Na Moderna Mitologia Terráquea, Tecnologia (filha bastarda e pragmática da Ciência com o bárbaro invasor Consumo) desbancou com raios eletrônicos e instantaneidade deusas milenares como Ética, Moral, Justiça, Tradição, Religiosidade, Solidariedade, com suas virtudes e defeitos... Sem falar na própria progenitora – hoje enlouquecida pela exigência de produzir bases sólidas para enfrentar o fluxo interminável de desafios criados pela Tecnologia. Afinal, estas demandas, obsessão da Tecnologia, trazem novos e maiores problemas, a serem encarados sempre pela velha Ciência.

Na olímpica mansão da família, a Casa Grande – com suas colunas jônicas de cristal líquido e holografia - reside a todo-poderosa Tecnologia. Sua desgastada mãe contenta-se com um chalé modesto, nos fundos da propriedade, onde dorme num catre - quando dorme. Seus raros momentos de lazer – aliás, vigiados por gadjets à laser –, dona Ciência os passa conversando com entidades consideradas menores (são desprezadas como demasiado humanas, com todos seus questionamentos e incertezas), como História, Política, Filosofia, Artes. Eros apenas abana ao passar ao largo, com pressa – pois nunca foi tão exigido como atualmente, sob o tacão de Consumo (o furioso ex-amante de Ciência, viciado em comprar e vender, e aliado estratégico da poderosa filha Tecnologia). Eros, dizem em voz baixa, já não é mais aquele – vive das glórias sensuais do passado e de overdose de comprimidos azuis e publicidade enganosa...

Coroa cínico
Já Consumo não é apenas um joguete a depender cegamente da filha. Tem seus próprios truques e poder. E não raro é ele quem obriga Tecnologia a criar mais demandas e produtos, ainda que esta também esteja exausta e consiga apenas lançar para o Mercado - um deus puramente funcional, hoje vivendo momentos de superexposição - artigos e produtos que em quase nada se diferenciam dos modelos vendidos no ano passado, ou que ainda não se mostram prontos a serem utilizados e curtidos do modo como alardeia a Propaganda. (Esta, outra deusa de escalão menor, sempre de braços com o Mercado – um coroa cínico, por vezes perverso, que se faz passar por garotão sarado e saudável).

À noite, antes de cerrar os olhos de exaustão, Ciência lembra de seus tempos de amplo prestígio e reconhecimento. Até as perseguições obscuras que sofria, reconhece agora, lhe ampliavam a mítica. Rola na cama dura, sentindo-se só e abandonada. Não consegue livrar-se de um pensamento recorrente: Sabedoria, antiquíssima deidade – reconhecidamente um pressuposto para que Ciência pudesse conduzir suas invenções, descobertas e intuições por caminhos de equilíbrio - hoje está retirada a algum pico distante, em meditação e voto de silêncio milenar (e deixa sempre o celular desligado).

O devaneio da velha Ciência, no meio da noite, é interrompido pela comunicação eletrônica imediata: seus amos - Consumo e Tecnologia - exigem que volte a trabalhar imediatamente. Sem perder tempo com lembranças e projeções.

Grande emergência
E a situação revela-se realmente muito grave, uma grande emergência. Os anos e décadas seguidos de destruição, poluição, desmatamento, aquecimento, vazamentos, superexploração da Terra (Pacha Mama, Gaia, e outras denominações locais, filha dileta do Cosmos), agora começam a cobrar providências que a velha Ciência não consegue dar conta – e a Tecnologia muito menos.

As massas de fiéis do Consumo e da Tecnologia, em pânico com a revolta do planeta, voltam-se contra seus ídolos e os arrastam do palácio olímpico. A veneranda Ciência é colocada no trono e imediatamente convoca Sabedoria para uma reunião sem hora para terminar. O Conselho inclui História, Política, Espiritualidade, Filosofia, Artes. Tecnologia é admitida no recinto apenas em função instrumental, sem direito a voto.

Um estrondo no quarto da Ciência e ela desaba do catre, onde sonhava. O próprio Consumo berra e esbraveja ao seu lado:
- Venha trabalhar, velha preguiçosa! Não pense que a Tecnologia vai resolver tudo sozinha! Temos produtos, muitos produtos, para jogar no Mercado! E é para ontem! Vagabunda!

Poetando

2010-06-16T10:58:00.002-03:00

Politicagem

José Antônio Silva

Política melhora toda a sociedade

Politicagem melhora a vida de certas autoridades

Política promove a cidadania

Politicagem corrói o dia a dia

Política defende o ser humano

Politicagem para explorar tem sempre um plano

Política divide a renda

Politicagem a concentra (mas está à venda...)

Política exige coragem

Politicagem exige omissão

Política precisa ser ambientalista

Politicagem é amplo sinônimo de poluição

Política vira saco de pancadas

Politicagem só dá risada

Política visa o bem comum

Politicagem apenas quer tomar algum

Política imprime solidariedade

Politicagem acredita que isso arde

Política é fazer acontecer

Politicagem é prometer e prometer

Política é compromisso

Politicagem não tem nada a ver com isso

Política é ter consciência

Politicagem não entende este conceito

Política vai à luta

Politicagem jamais abandona seu leito

Política é o que pedimos sempre

Politicagem é o que costumam entregar

Política é toda a cultura

Politicagem é a arte de enganar.

Junho 2010